-Siempre me lleva no menos de dos o tres minutos corregir cada uno de los trabajos de mis alumnos; doy clases en una escuela primaria para adultos, pero al revisar la tarea del día anterior y en particular la de Alberto Gómez, me tomo mucho más que unos pocos minutos. La tarea consistía en narrar con sus propias palabras su experiencia desde que decidieron asistir a la escuela y él puso lo siguiente:
“No se como explicar lo que me pasa, cuando le dije a Matilde que me había anotado en la escuela me miro como bicho raro, pero después entendió que sería bueno, y que le podría dar una mano con los chicos en las tareas escolares. Yo nunca pensé en algo así, solo quería por lo menos escribir mi nombre. En lo único que soy bueno es con los números. En el mercado, no hay quien saque una cuenta más rápido que yo. Pero se que con eso solo no alcanza, por eso con mucho esfuerzo, pues llego tarde de trabajar y muy cansado, pero igual todos los días desde que empezaron las clases llueva o truene, aquí estoy parado como una estatua.
Hace muchos años, cuando yo era chico fui a la escuela, pero me acuerdo que no fue por mucho tiempo, porque nos mudamos a un campo que quedaba muy lejos del pueblo, y no se podía perder el tiempo para ir a estudiar, porque había que trabajar y eso era más importante que cualquier libro. Pero de ese breve paso por la escuela me quedó algo clavado en mi pecho como un puñal, que todavía no puedo sacar. Un día la señorita nos dio una nota para llevar a casa y hacerla firmar por los padres, para ir a dar una vuelta en calesita. Yo me acuerdo como si fuera hoy que me lleve la nota, pero nadie me la pudo firmar porque ni mi mamá, ni mi papá sabían escribir. Por eso al otro día, a la hora en que todos los chicos se fueron a pasear yo me quedé mirando por la ventana.
Pero el mundo tiene muchas vuelta como la calesita, y unas cosas van y otras vienen… Anoche cuando llegue de trabajar el menor de mis hijos me dijo.
-Papá, acá tengo una nota para que la firmes, es para salir de la escuela, para ir a la plaza y dar una vuelta en la calesita de Don Tomás.
Yo lo mire con las lágrimas que me asomaban por los ojos, se me hizo un nudo en la garganta, por fin iba a poder darle a mi hijo lo que la ignorancia me había quitado. La vuelta más importante de mi vida iba a comenzar de la mano de él y eso no era poca cosa para mí, la vuelta de mi niñez estaba frente a mis ojos y ahora el saber leer y escribir me daban la oportunidad de saldar cuentas con el pasado.
-Papá también tenemos que llevar cinco pesos, para pagar la vuelta en la calesita y tomar un helado.
Saque del bolsillo de mi pantalón los diez pesos que me quedaban y se los di, - y le dije:
-Bueno hijo toma estos diez pesos para que pagues por tus gastos y los otro cinco dáselo a la señorita para que le pague a alguno de tus compañeros que no tenga plata para hacerlo. Y… haber… ¿dónde está esa nota que te la firmo? Tomé el cuaderno en mis manos como si fuera el documento más importante del mundo, ni el Presidente mismo al firmar sus decretos ha puesto tanto empeño como yo al poner mi firma:
ALBERTO GOMEZ, con letras grandes para que se note, SI AUTORIZO A MI HIJO A DAR LA VUELTA EN CALESITA.

Cerré el cuaderno y levanté la vista, él sabía que era su trabajo el que tenía en mis manos, yo estaba llorando y él también. Era un hombre corpulento con cara de niño, lo mire, él me miró y los dos sentimos que las palabras estaban de más.
¿La nota? no había nota para esa tarea, porque cada una había sido escrita con las tripas, que es, creo yo, la mejor manera de plasmar en un papel las cosas del alma y del corazón.

01/11/20:doki:
-----Agregado el 21/11/2009 a las 01 : 59 : 23-----
Hola chicos!!!!
Aquí les dejo mí cuento, sólo les pido que me ayuden a encontrar donde están las faltas de ortografía y gramática. Y todo los que le parezca que está mal y se puede mejorar, este cuento lo pienso incluir en mí próximo libro.

Por favor a leer y a comentar!!!!!

Besos Laura

AYELÉN





Se desplaza con lentitud por el agua. Su cuerpo, joven y moreno, se mueve voluptuosamente en la tibieza de la laguna.
En medio del bosque, rodeada de árboles y flores, Ayelen sueña con la vida nueva que iniciará mañana.
Todo está preparado para su boda con el hijo del cacique de la aldea vecina. El muchacho ha venido acompañado de sus padres y una numerosa comitiva.
Mañana será la celebración, toda la aldea festejará el acontecimiento, comiendo, bebiendo y danzando; después partirá ella con él hacia su nuevo hogar en la aldea de su esposo. Lo ama y ha aprendido a amar a su familia.”Él es hermoso, es valiente y es gentil”, piensa y sonríe mientras juega con el agua.
Hija del chamán de su tribu, sólo ha conocido el amor y ella sólo sabe dar amor.
Ama a sus padres, a los árboles de la selva enmarañada que rodea la aldea y que les proporciona el material con que construyen sus casas y el alimento.
Conoce los poderes secretos que tienen las plantas y su padre le ha enseñado el arte de adivinar el futuro a través de las piedras. Se sabe una mujer sabia, preparada para formar y criar una familia.

Sale del agua y deja que el sol seque sobre su piel toda la humedad. Luego se sienta en una piedra y con un peine de hueso comienza a peinar sus largos cabellos negros. Canturrea una canción de cuna que le enseñó su madre hace mucho y se imagina acunando a su hijo. Todo es dicha. Se acerca a una planta y corta una flor que prende en sus cabellos.
Su comunidad es próspera. Las vasijas están colmadas de cereales, nunca el río ha estado tan lleno de peces, ni la caza ha sido tan abundante. Tienen reservas para auxiliar a las viudas y los huérfanos. Las mujeres tejen ñanduty o trabajan el barro para las vasijas, entonando dulces canciones. Hace mucho que viven en paz con las tribus vecinas.

De pronto, como una nube en el bello cielo rosado del atardecer, recuerda un presagio que había tenido su padre: extraños hombres de cuerpos brillantes y lanzas que escupen fuego se estarían acercando a su tierra.
Olvida con rapidez esa nube y vuelve a pensar, a soñar con su amado y en lo hermosa que será su vida a su lado.
El sol ya se está poniendo y decide volver a la aldea; se levanta y comienza a caminar
despacio, alejándose de la laguna, mientras se escuchan el canto de los pájaros y el murmullo de los animales que salen de su letargo al caer la noche.
Se detiene, alerta: oye unos sonidos diferentes, desconocidos, como pasos de animales muy pesados que se acercan Se queda parada mirando hacia el lugar de donde parten los ruidos, y de pronto ve surgir de entre los árboles un grupo extraño. Se asusta, el miedo la paraliza ante esos seres cubiertos con pesadas ropas metálicas, que brillan con los últimos resplandores del sol. ¿Quiénes son, qué son estos seres? Recuerda el presagio de su padre.
Los hombres la rodean mirándola asombrados. Uno de ellos, que no lleva un traje brillante sino una larga túnica marrón, le cubre el cuerpo con un manta y comienzan a caminar por el sendero que lleva a la aldea, empujándola con brusquedad.
El hombre blanco ha llegado.

Planchando…

…es sábado…desde las tres hasta hace un rato, me dediqué a una de las tareas más difíciles y desafiantes del hombre divorciado…planchar. Sí, como lo escucha: Planchar…Lo hago por necesidad más que por placer…no vaya a pensar que me encanta planchar…Convengamos, si, que me encantan los quehaceres de la casa…óóóó, a ver, me gusta ver la casa ordenada, por eso es que hago las tareas sin desgano…pero planchar…¡Odio planchar! Encima vio como son las camisas…¡Odio planchar camisas…! Los puños, las mangas, el cuello…esa tablita que tienen en la espalda que siempre me queda torcida…no es fácil planchar esa tablita…¿Para que servirá?. Y los pantalones, ni le cuento…Los jean que son tan duros, acartonados…Hacerle la raya a un pantalón…¡Qué cosa tan difícil…! Los chicos de ahora no se planchan la ropa…los envidio…Cuando se divorcien, si es que se casan, no plancharán. ¡Qué bueno…! Lo cierto es que hoy planché…ya le digo, espere que cuento…unas ocho camisas y nueve pantalones, más dos pañuelos… Mas de dos horas…bueno lo que pasa es que me entretuve con Carito y Marcela en el chat, por eso tardé…sino en una hora se las plancho, un poco mas…Tampoco me voy a andar matando. Si, si, claro, con plancha a vapor…un pantalón sin vapor no queda tan bien…Le paso el rociador y después el vapor y queda perfecto…No. No, no, no…no piense que la quiero seducir…busque por otro lado…Sí, me encanta cocinar…lo que me pida…¡Me encanta cocinar…! Lo que mejor me sale son las verduras a la parrilla…Las papas con cascara y todo, cortadas al medio, con sal, pimienta negra, oliva y romero…las envuelve en papel de aluminio y a la parrilla. Después me cuenta...y tardan un poco, media hora, un poco más y mucha braza…No, de carbón no. De leña…la leña le da otro sabor…además, vio eso del fueguito…el vino. Es otra cosa…el carbón no invita al vino…Bueno, pero déjeme contarle. Le decía que estuve planchando…y mientras lo hacia, pensaba…se me cruzaban cosas, como a todo el mundo…pavadas, porque además estaba escuchando música…Bee Gees y me acordaba de mi adolescencia…Carpenters…"Por favor señor cartero" ¡Qué temaso…! Y ahí se me cruzaba Silvana y se me atravesaba la raya del pantalón…Cuando vino Barbara Streisand….¡MAMITA! ¡La negra! Que le importa quien es la negra…ella sabe. No se lo puedo decir…porque esta acá entre nosotros…esta leyendo…no insista…sigo con mi plancha…Antes planchaba Elsa. Antes, cuando era casado…No. Con Elsa no. Elsa era la empleada…Trabajó muchos años en casa, casi diez. Planchaba, lavaba, cocinaba, ordenaba la casa…lo hacia con ganas, bueno no siempre, era medio chinchuda…pero era una buena mujer…yo la quería mucho y ella también a mí…Me dio mucha pena cuando se fue. Siempre imagino por donde andará. En casa la queríamos todos y se sentía bien con nosotros. Yo llegaba con las chicas del colegio y ella tenia la mesa puesta para comer todos juntos…"Don Ricardo, ¿le sirvo mas?" No cocinaba muy bien…pero era un gusto llegar a casa y ver todo tan ordenado y prolijo y ese tentador olor a comida…
Apenas ganaba para vivir, si es que vivía No éramos pijoteros, pero no le alcanzaba. Le pagaba el alquiler de una humilde pieza a una mujer que era un poco menos pobre que ella, y que, además, especulaba --como yo-- con su pobreza, en un barrio que, además de humilde, era pobre. Su ex marido, alcohólico y vago, se había quedado con su ex casa. Sus yernos y su novio terminaban con el resto del salario…Yo siempre le insistía en que consiguiera los aportes de sus anteriores patrones. Con los míos solos no podría jubilarse ni obtener una pensión, pero no había caso. Jamas lo hizo.
Mientras planchaba, además de Silvana, mi Negra, la música, Carito y la raya del pantalón, que no siempre sale bien, y todas esas pavadas con las que uno se distrae mientras plancha para no saber que esta planchando, pensaba, le decía, en esa mentira de que el trabajo dignifica…porque, claro…convengamos que si ya no se usa mas la raya en la mayoría de los pantalones…¿porqué íbamos a seguir creyendo que le trabajo dignifica…??????????

　
Ricardo A. Kleine Samson
Contador Publico Nacional®
Neuquén, 15 de noviembre de 2009.

Oriundo de tu cuerpo…


Oriundo de tu cuerpo, procedente de tu alma,
continúo esperando que vengas a buscarme.
Lejano de mi patria, de mi país de ensueño,
me siento desterrado como planta en el aire.
Ya todo está sin ti, ya todo está sin nada.
Van mis pasos vacíos por un mundo sin calles.
Me abriste el corazón, volaron mis palomas,
los sentimientos vuelan sobre un campo sin árboles…
Ahora te piedad: ven, te cortaré el alma,
que hay pájaros que ignoran en donde refugiarse,
que no ven más que cielo, que vuelan sin destino,
que no se sienten libres si no los caza nadie.

L.G.C.

LA CASA DE REJAS

la casa de rejas esta cerrada
no hay nadie en su interior,
ni una radio encendida,
ni una silla vacía:
esta abandonada
La casa de rejas no espera a nadie.
Por sus rendijas solo se filtra
el gélido viento invernal
y solo se exhibe el opaco polvo terrenal.
Sus dueños la han dejado, se han cansado,
pues ya no les sirve.
Sus indicios de vida son hoy huellas inertes.
"Atractivo no tiene "dijeron, "la casa es aburrida"
y se llevaron con ellos sus instancias de vida.
En su jardín, hay plantas con espinas,
en sus paredes duras, señales de ruinas,
en su silencio atónito, una amarga oquedad
en su interior oscuro solo oscuridad.

Llegué unas horas más tarde de lo que pretendía y no lo pude presentar al concurso del foro. Pero estuvo buenísimo que me sirvió para engancharme a escribir después de tanto tiempo. Creo que era la idea original, y funcionó para mí. Está tal como quedó a las 3 de la mañana cuando pude soltar al fin el teclado, y como decía en el mensaje en el tema de "Relatos fuera de concurso" donde lo puse primero, no me termina de convencer del todo el rumbo del final y algunas otras cosas que habrá que ir puliendo. Pero la idea en general me dejó contento.
Así que bueno, lo comparto por acá nomás.


Saludos!

__________


Los profesionales


Federico ignoró el timbre de la puerta. En otro momento seguramente hubiese asomado la cabeza fuera de su habitación, curioso, y hubiese aguardado hasta encontrar a algún sirviente que pudiera contarle quién había llamado. Y luego por supuesto, bien lo sabía a fuerza de costumbre, se enteraría que era alguien que buscaba a otra persona de la casa. Nunca nadie venía a verlo a él.
Aún así, en otra ocasión se hubiese asomado.
Pero esta vez sabía bien quiénes estaban en camino.
Y por eso mismo permaneció en su sillón de cuero, la mirada fija en la enorme pantalla delante suyo, sin dejar por un momento de escribir agitando los dedos inquietos sobre el holo-teclado.


No era en absoluto desilusión, de eso no había ninguna duda. No es que Federico hubiese dedicado tiempo a imaginar cómo serían los hombres que iban a verlo. Pero de alguna forma se sorprendió de ver que los dos visitantes resultaban ser tan... tan... mayores. Esa era la palabra. ¿Acaso no se suponía que fueran algo así como una versión mejorada de él? ¿No debían ser jóvenes? ¿No era siquiera necesario que se vistieran mejor que él?
Claro, pensó luego, mientras los veía sentarse en sendas sillas, uno a cada lado de su sillón. En realidad nadie más que él iba a poder verlos, por qué iban a preocuparse de su apariencia.
Sin embargo él realmente hubiese deseado, aunque no fuera más que para darle algo de confianza, que aquellos hombres le hubiesen causado una mejor primera impresión.
Federico necesitaba creer al menos un poco, sólo un poco, que el plan de su padre no era una completa locura.


El de la izquierda dijo llamarse Oscar. El de su derecha, Eduardo. Parecía ser el más parco de los dos. Apenas sentado le preguntó dónde guardaba sus fotos en la computadora. Federico presionó su índice contra un ícono en una esquina de la pantalla y abrió una carpeta cargada de imágenes. Eduardo conectó su guante de manejo al puerto de la máquina y empezó a agitar los dedos en el aire haciendo pasar las fotos a toda velocidad frente a sus ojos.
Federico estuvo a punto de preguntar qué buscaba, pero antes de que pudiera abrir la boca Oscar comenzó a interrogarlo. ¿Dónde estudiaste? ¿Estás enamorado? ¿Qué sistemas de comunicación usás habitualmente? ¿Cuántas mujeres hay en tus listas de contactos? ¿Cuántas considerás apetecibles? ¿Hacés algún tipo de ejercicio? ¿Cuáles son tus talentos? ¿Cuál es la capital de Rumania? ¿Cuál fue la última película que viste? ¿Cuántos amigos? ¿Alguna vez leíste un libro? Federico apenas podía seguirle el ritmo y pronto se encontró respondiendo casi sin pensar, acaso fuera esa la idea desde un principio. Durazno. Lucrecia. Una camisa rayada. Sí pero no me gusta manejar por la ciudad así que nunca s... Todos los días, generalmente por la mañana. Sólo pastillas para dormir. Nunca recuerdo el nombre de las canciones...
La única pausa se produjo cuando Eduardo encontró una vieja foto de Federico en la habitación de una de las casa de campo de su padre. Con la mano que no llevaba guante señaló un rincón de la imagen, detrás de la aniñada figura del muchacho. Federico explicó que hacía años que no tocaba la guitarra. Había aprendido de chico, pero con los años dejó de practicar. A Eduardo se le encendieron los ojos. Por primera vez dijo una frase de más de tres palabras, explicando su mirada clavada en el viejo instrumento de madera como un valioso hallazgo.
- Hay conquistas que serán a largo plazo. Esto va a servir. Muchas mujeres necesitan creer que pueden despertar alguna pasión olvidada en uno. Traer de nuevo música a tu vida.
Federico intentó en vano simular una risita cínica.
- Los cliches son reales, Federico. Por eso mismo existen. Porque ocurren, funcionan y son confiables.
Oscar levantó en su brazo izquierdo la tapa de piel que recubría un moderno implante de agenda digital. Luego escribió en la pantalla: “recuperar guitarra. Retomar la práctica.”


La primera semana Federico atravesó todo tipo de emociones.
Primero fue la indignación de saber que su padre creía que necesitaba ese tipo de ayuda para comunicarse con una chica. Si le preocupaba tanto su relación con las mujeres, ¿por qué no podía contratar a una prostituta y ya? ¿Era tan importante para el viejo creer que su hijo era normal?
Oscar era siempre el que estaba más atento a los pensamientos de Federico. Eduardo por su parte se portaba como una especie de frío estratega. Calculaba cada movimiento, recordaba cada frase, cada dato – de entre cientos y cientos de conversaciones -, rastreaba señales entre líneas y tenía tiempo incluso para construir nuevas formas para que Federico lograra impresionar a sus interlocutoras. Conocía foros para cada búsqueda, cada plan. Distintas plataformas de lanzamiento para identificar y conquistar nuevos contactos. No es sólo la cantidad, explicaba a veces, pero cuando se trata de mujeres la cantidad también acaba por garantizar la calidad.
Pero mientras Eduardo actuaba con un pragmatismo seco y descarnado, Oscar se tomaba su tiempo para escuchar a Federico. Primero pudo explicarle que pagar por el sexo para alguien como él sólo funcionaría como un placebo breve y peligroso. Peligroso por los posibles efectos secundarios, la posibilidad de profundizar el vacío, el precio del silencio en la soledad de la sala, en el despertar de su cómoda habitación.
Al fin y al cabo, su padre no pretendía arreglar nada: tan sólo intentaba darle una herramienta para que él pudiera resolver el problema por su cuenta.
Luego fue el turno de la incredulidad. Todo eso era inútil. ¿Por qué escribir aquello que sugería Eduardo iba a provocar algún cambio en una relación virtual de años que siempre había sido distante y formal? ¿Por qué hoy por primera vez debía evitar saludar a aquella ex compañera de la escuela que recién se había conectado como todas las mañanas? ¿Por qué esa nueva foto en su perfil público? ¿Y luego practicar con la guitarra? ¿Qué idea ridícula querían meterle en la cabeza? Y sobre todas las cosas, lo más absurdo de todo: ¿de qué se trataba esa urgencia de que empezara a leer libros?


Un mes después Federico se preguntaba si lo más difícil en todo ese tiempo no había sido soportar tanta vergüenza. Ni siquiera se refería a la vergüenza de aquellas noches de íntimas videoconferencias en que Oscar y Eduardo se tenían que pegar a las paredes a ambos lados para no aparecer en la imagen que transmitía Federico, mientras por lo bajo le escribían notas con indicaciones: cómo moverse, dónde ubicarse, qué decirle a la chica al otro lado.
La peor vergüenza era la que sentía cuando al fin quedaba solo. La vergüenza de ya no poder enfrentar la pantalla sin la compañía de aquellos dos hombres, acaso convertidos en guionistas de sus pensamientos, escultores de una imagen que jamás había pensado posible.


El contrato llegó a su fin, y Federico tendría que atender por su cuenta a cada una de las veintitrés salidas que había logrado agendar durante el tiempo de trabajo. En la última jornada juntos, Oscar charló un largo rato con él dándole consejos sobre cómo encarar cada situación. Eduardo por su parte le había preparado un informe con un detalle de la información compartida con cada mujer a lo largo de tantas semanas de charlas virtuales. De esa forma Federico podía saber con precisión y claridad con quién iba a encontrarse en cada salida.
- Nunca había hablado tanto con mujeres. Nunca había tenido tanta atención.
- Obvio. – sentenció Eduardo.
- Por eso vinimos. – agregó Oscar, guiñándole un ojo.
- Siempre pensé que el amor en el ciberespacio era ridícul-
Antes que pudiera terminar Eduardo lo interrumpió con el estallido de una risa corta, seca, más un insulto que una carcajada. Federico lo miró sin entender.
- No te confundas ahora, Federico. – dijo Oscar ignorando la reacción de su compañero, como siempre más comprensivo. – Ni la primera ni la última cita, ni la que más ansíes, ni la que más temas o te haga sentir más seguro.
- Estos son egos conectándose, muchacho. – dijo Eduardo, y luego dio la vuelta y se fue.
- Amor es después, Federico. – agregó Oscar, con una vaga sonrisa. - Si es que existe alguna vez, es el momento después. Tras los juegos, incluso mucho después de la piel.
El muchacho permaneció en silencio. Y así, sin una palabra más de uno u otro lado, contempló como los profesionales avanzaron por el pasillo hacia la puerta del enorme hall. Un sirviente los esperaba allí, listo para abrir la puerta y despedirlos.


Federico chequeó la hora por décima vez en los últimos cuatro minutos.
Llevaba al menos el doble de tiempo ahí de pie junto a la puerta abierta al final del pasillo. Del lado de adentro de la casa, inmóvil.
Allí afuera lo esperaba su vehículo listo para partir.
Y también afuera, pero más aún, a varias cuadras de distancia, lo esperaba una mujer, la primera de la lista.
Con la vista perdida en la nada, jugó a soltarse un botón de la camisa y luego vuelta a colocarlo en su lugar.
Miró una vez más los números titilantes del reloj.
- Disculpe – dijo una voz dubitativa pero gentil - pero hace rato que está aquí, ¿precisa algo?
Federico echó una corta mirada al sirviente a su lado, expectante.
- No, gracias. No necesito nada.
Cerró la puerta y en silencio se lanzó rumbo a la sala de la computadora, con pasos como de alzar toneladas y los brazos colgando como derrotas de trapo..
Se oyó el zumbido de siempre anunciando el inicio del sistema.
Y luego, casi como un error, un desacierto del silencio, sonó un acorde desde las cuerdas algo desafinadas de una vieja guitarra.


.

Dos manos.

Hoy los abedules se juntan a morir
y en mi costado izquierdo el dolor construye sus aposentos.
Ya no tengo vestiduras que disimulen mi sufrir
y en la otra punta de la urbe
un alma ni siquiera se despide.
Se entrelazan el miedo y el olvido
y ni puedo pronunciar mi nombre
ya que en el festín de los gladiolos dejé mi sangre adornando un piano de cola.
Un ente elemental coloca una gema entre mis ojos
y como un preludio que bosqueja al destierro
me sumerjo en las profundidades de la pena.
¿Cómo hacerse invisible ante los ojos del olvido?

Manú Moschen

Saludos para todos, soy nuevo en estos foros y estoy buscando ayuda de los que tienen experiencias en la literatura.
Me dedico a la ciencia (soy experto en física de ondas) pero me gusta escribir, lo que por cierto hago my mal. De todos modos espero poder corregir o encontrar un estilo o forma de escribir mis ensayos y teorías , de manera que sean mas amena al lector, ya que lo técnico es de escritura dura y algo tedioso. En estos tiempos muy pocos estudiantes se toman la molestia de leer algo y muchos menos fundamentos o teorías que resultan indispensables para desarrollar el análisis y comprensión de la física.
Quizás estoy detrás de una fantasía, pero me gusta pensar que todo tiene una respuesta. Para quien desee arriesgar unos minutos de lectura les adjunto un doc. de pocas paginas con una parte de un ensayo mío sobre geometría universal. Es lo mejor que pude hacer con un tema muy tedioso para muchos, espero que puedan orientarme.
Muchas gracias.

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El amor es ciego, pero la gente no

Sobre gustos no hay nada escrito. Pero esta todo dicho. Es decir, no hay un papiro o un libro sagrado que enumere en forma objetiva que es bello y que es feo. Pero aunque queramos justificarnos o auto engañarnos, sabemos perfectamente que a una mujer que en la discoteca, producto del calor se le marcan los vellos del bigote por la transpiración, es una elección que pasará ineludiblemente por la critica destructiva de nuestro circulo social.

Como también lo hará aquella que, portando un figura esbelta, olvido sus senos y su trasero en otro vida y su rostro esta corroído por el acné. Tampoco podemos dejar de lado a esas mujeres que miden mas que uno, pesan mas que uno y claramente podrían ser el guarda espaldas de uno ya que, aunque no esté escrito, ellas también pasarán por la critica antes mencionada.
Ahora bien, nosotros tampoco somos todos apetecibles. Hasta me atrevo a decir que es mas difícil cargar con ciertas imperfecciones siendo hombre que siendo mujer.

A una mujer , bien mujer, no una "minita", en ellas sus virtudes preponderan por sobre cualquier imperfección. Por ejemplo si una mujer carece de pechos, jamás tendrá importancia si sabe llevar el dialogo de seducción, si sabe parar el juego a tiempo y continuarlo a tiempo también. Por el contrario en los hombres , como decirlo, la falta de... longitud o latitud genera un shock visual de tal magnitud que nada, jamás lo antecederá. En una conversación se hablará de que es honesto, inteligente, romántico, buena persona; pero antes de todo eso se dejará bien en claro que bueno...no esta a la altura, o a la longitud de ciertos asuntos, pero es un divino.

El punto en cuestión es que uno se puede dar mil y un razones, crear mil excusas, y realmente creerse que sobre gustos no hay nada escrito ya sea para: satisfacer una necesidad fisiológica o simplemente por enamorarse de una mujer con tal o cual característica que uno reconoce que al vivir en una sociedad tan asquerosamente estética caerá el duro peso de la broma por sobre nosotros producto de ese “detalle” de la dama.

Las Narices largas, la cara sin mentón, las caras sin cara producto de la cortina de granos, los enanos sin cabello, los que tienen gran nariz, grandes orejas, cara pequeña y solo tres pelos en su barba y miden un metro setenta, las que sudan y heden, las que tienen un aspecto nórdico y parecen lanzadoras de martillo de los juegos olímpicos, esas mujeres cuyas retaguardias necesitan puertas para discapacitados para pasar o deben ponerse de perfil para ingresar a una habitación, todos ellos y todas ellas serán juzgados por el pesado martillo de la broma estética, y aunque no esté escrito se sabe y se dice.

Entonces hijo, si me preguntas mi opinión, tu novia es increiblemente fea.

( Conversación de taller mecánico)

Jorge: Por eso siempre es más fácil enamorarse de un desconocido.

Carlos: Pfffff… Ni Hablar… ¿Por qué?

Jorge: Perseguís un fin. En cambio cuando te enamoras de alguien que conoces estás en el horno. Por que te pasa, no lo buscas.

Carlos: Pero son dos cosas distintas. Una cosa es buscar el amor en otra persona y otra muy distinta es encontrarlo de casualidad. En una perseguís un fin y en la otra el fin te persigue a vos.

Jorge: De cualquier manera con un desconocido es distinto. Cuando conoces a la otra persona y tenés buena onda, y la mar en coche, cagaste; porque cualquier estrategia o chamullo ya lo conoce y es mas, a veces, hasta te lo enseño, y te enroscas, porque vos también conoces los del otro entonces todo lo que vos digas va a estar sometido a juicio y viceversa. No Garpa.

Carlos: Vos si que sos una persona simple eh!... la verdad que tu mujer ya se gano el cielo.

Jorge: Ya sabes que estoy Divorciado.

Carlos: Yo soy un tipo mas simple. Dejo que las cosas pasen.

Jorge: ¿Hace cuanto estas casado?

Carlos: Ya sabes que nunca me case…

Jorge:¿De novio?

Carlos: Ya sabes que nunca estuve de novio…

Jorge: En parej….

Carlos:¡YA SABES QUE NUNCA ESTUVE CON NADIE! (Silencio)
Cuando uno deja que las cosas pasen, generalmente no pasa nada.
Pasan las cosas, las minas, los años…

Jorge: Vos si que sos una persona simple eh...

Carlos: ¿Estas en gracioso?

Jorge: Yo por lo menos, me enamore, cojí, me hicieron el desayuno…

Carlos: Y ahora estas igual que yo. Dejate de joder Jorge, no somos tan distintos.

Jorge:¿Queres que te marque una diferencia?

Carlos: ¿Te la marco yo? Vos nunca te enamoraste una mierda. Habrás cogido, te la habrán chupado mil veces, pero nunca te enamoraste. Vivís en ese mundo de mierda donde todo es seguro y claro. Donde no dejas que nada te sorprenda y cuando alguien te sorprende, y no podes manejarlo, te corres, la dejas, sacas todo ese armamento de conceptos, preconceptos y la puta que lo parió para que el otro se desenamore de vos y vos no tengas que lidiar con la responsabilidad de ser. Vamos Jorge, estamos grandes. Yo no sabré lo que es que una mina me haga el desayuno…pero vos no sabes nada por tu afán de manejarlo todo.

Jorge: Que tipo sabio que te volviste eh… ¿Cuándo te iluminaste que no me llegó el mail?

Carlos: Tomatelas…

Jorge:¿Y vos? ¿Por qué no hablamos de vos?

Carlos: Yo por lo menos sé quien soy.

Jorge: Que mierda vas a saber quien sos, si nunca en tu puta vida te buscaste en los ojos de otro. ¿Sabes quién sos porque nunca en tu vida saliste de esa soledad de mierda que no te deja ver más allá de vos? ¿Porque preferiste convertir la inseguridad en el epicentro de tu vida en lugar de… de… de romper esos tabúes que te hicieron perder todos estos años de tu vida sin correr el puto riesgo de experimentar otro cuerpo, otro sabor, otra mirada que no sea la tuya?
Tenes razón. No somos tan distintos. Yo no querré que nada me supere y me sorprenda, pero vos esperando que todo pase creas situaciones para que no pase nada y sigas viviendo en la trinchera de tus miedos.

No jodamos Carlos, Estamos Grandes.

(Se miran. Sueltan las herramientas. Se abraza. Se miran. Se Besan. Abrazados se miran a los ojos)

Carlos: No hagas lo que haces siempre.

Jorge: Vos tampoco.

Sospechar que nuestros sueños son absolutamente inalcanzables es ciertamente aterrador. ¿Es acaso mejor conocer la verdad a luchar por algo que nunca tendremos? ¿Es posible que nos confundamos tanto con respecto a nuestras posibilidades que pretendamos alcanzar objetivos quiméricos? Saber la verdad, la cruel verdad, ¿nos haría desistir, aliviados, de aquello que nos proponíamos? ¿O nos haría empecinarnos más aún en nuestra empresa, a riesgo de vivir de una mentira...? En este relato, lamentablemente, no van a encontrar las repuestas.















Si a usted le gusta la literatura, y tiene la suerte de visitar la maravillosa Liberty City, tiene la obligación de conocer la feria de la escritura de la ciudad, ubicada en el barrio costero de Buckenham, justo al lado del puerto 15.
Miles de stands se alzan en un radio aproximado de tres kilómetros, para deleite de los lectores. En la feria los escritores nóveles tienen la oportunidad de mostrar sus obras a los colegas y al público, participar de concursos y, con suerte, con muchísima suerte, ser leído por algún agente literario buscador de talentos.
Tom O´Dolley es dueño del stand 297, ubicado en el ala norte de la feria, y ahora está viviendo un momento que desde su adolescencia soñó vivir.
Un agente se detiene frente a su stand, y con el ceño fruncido elije uno de los tantos manuscritos que descansan sobre el mostrador. Comienza a leer. Tom se mueve en la silla, inquieto, al tiempo que se mesa su barba larga y blanca.
El agente es un tipo alto, sumamente delgado, de rasgos finos. Usa bigote y se lo retuerce a intervalos regulares, como una especie de tic. Está enfundado en un sobrio traje gris, como habitualmente están los agentes.
Pasa la primera página. Luego se cambia de pie el peso del cuerpo. Carraspea. Sus ojos se mueven en las cuencas de izquierda a derecha y viceversa con una velocidad animal, como si estuviese siguiendo la pelota en una partida de tenis.
Tom se siente morir. El corazón le martillea fuerte en el pecho. El estómago se le congela. Le entran unas ganas terribles de orinar. Si no se controla, mojará los pantalones.
Desde los stands contiguos, los escritores les dedican furtivas miradas de curiosidad. ¡El viejo Tom ha sido tocado por la varita mágica! ¡Menudo día el de hoy!
El agente súbitamente irrumpe la lectura y le dedica a Tom una torva mirada.
—Es malo, hombre —dice—. Malo en serio.
Tom está atónito. Las palabras le llegan como un estribillo lleno de susurros. Atrás, los curiosos se hacen transparentes, lánguidos como fantasmas. Sólo está él y el hombre de la mirada torva, el hombre que puede sacarlo de esa vida miserable y convertirlo en lo que siempre quiso ser.
—¿Disculpe? —pregunta Tom.
El agente mira el manuscrito en forma desdeñosa. Tom advierte que una plaqueta cuelga de su saco. Reza GREGG HUNTON. EDITORIAL WEIRD WORLD.
¿Weird World? ¡Si es la misma editorial que llevó al estrellato a Burk Fredds!
—Es malo, hombre. —Le clava la mirada—. Vaya que es malo. A propósito, ¿quién es su inspiración?
—Hemingway.
—Me lo suponía.
Tom contesta maquinalmente. ¿Ha escuchado lo que cree haber escuchado? ¿Acaso existe la posibilidad de que no haya paraíso para él?
—¿Qué edad tiene? —inquiere Hunton.
—Cincuenta.
Tom miente. Pero cuando está intimidado o se siente en desventaja suele quitarse años.
—Ya veo. ¿Tiene familia?
—Sí. Una esposa y un hijo de catorce años.
—¿Dónde trabaja?
—Trabajo por las mañanas en un supermercado. Reposición.
—¿Y le alcanza para mantener a su familia?
—Y… ya sabe cómo está el mundo actualmente. A cualquiera le cuesta llegar a fin de mes… a mi familia no le sobra nada, pero tiene un plato caliente todos los días.
—Ya veo… ¿Y cuanto paga por este stand?
El viejo Tom sabe hacia dónde va Hunton. Pero está demasiado golpeado como para quitarse de un camino que se le antoja cada vez más pedregoso y oscuro.
—Trescientos cincuenta dólares al mes. —No puede evitar bajar la mirada.
—Ya veo. —Hunton mira al cielo y se rasca la sien—. Si no me equivoco, está pagando unos cuatro mil dólares al año o incluso más para mantener su lugar en la feria.
—Algo así.
—¿Y podría decirme cuál es su misión aquí?
Tom vacila.
—Hacerme conocer, supongo. Que la gente y mis colegas vean lo que hago. Y con suerte conocer gente que quiera publicarme y…
—Ajá —lo interrumpe Hunton—. Sí, ese plan está tan trillado entre los escritores de por aquí que aburre. Se creen que porque Fredds o Helen Wood tuvieron suerte con este sistema todos van a conseguir lo mismo. Me temo que voy a desilusionarlo, amigo mío. Lo cierto es que en Liberty City no hay buenos escritores. A este país lo hicieron personas pragmáticas, de acción, como usted bien sabe. Pensadores son lo que nos falta. Todo el tiempo surgen estrellitas que se mueren antes de sacar su segunda novela. Pero hay tanta obstinación en las grandes editoriales que nos mandan a inmiscuirnos en esta feria, entre otros lugares, en la esperanza que haya un destello de luz entre tanta mediocridad. Básicamente están buscando cosechar tomate cuando en realidad se sembró zanahoria. ¿Entiende? Este país es grande por su extremo pragmatismo, por la vida acción que ha tenido siempre. Quizá los impuestos que haya que pagar ante tanto progreso sea la falta de verdaderos artistas. O sea, verdaderos observadores. Nuestros representantes son Hamilton y Baker. ¿Quiere saber qué piensan de nuestras joyas en Francia, por ejemplo? Se sorprendería. —Menea la cabeza y suspira—. Pero bueno, supongo que es mejor buscar aquí que en sitios de Internet especializados en literatura.
Se produce un silencio incómodo. Tom se siente como si le hubiesen dado un puñetazo. El mundo gira, los bordes de su visión se difuman y la voz que su verdugo se hace ululante, venenosa, reptante. Ya no tiene ganas de orinar. Sólo quiere tenderse en una fosa y cruzar los brazos, en la espera de que alguien comience a taparlo de tierra.
—Hay tres tipos de escritores —continúa Hunton, al tiempo que se retuerce el bigote—. Los malos, los mediocres y los buenos. Algunos escritores mediocres pueden convertirse en buenos si se esfuerzan y realmente intentar aprender el oficio. Los malos… algún académico me ahorcaría si me escucha decir esto, pero los años en este oficio me han enseñado que la Diosa Literatura no es muy democrática... Los malos seguirán siendo malos, por más esfuerzo y dedicación que pongan. Y usted, amigo mío, junto al noventa por ciento de la gente en esta feria, está en este último grupo. Lo siento.
A continuación Hunton mira nuevamente el manuscrito y pasa la primera página. Tom tiene ganas de decirle algo al maldito. Pero, como suele ocurrirle en momentos de tensión, las ideas dentro de su cabeza se chocan unas contra otras como una manada de torpes reces enloquecidas.
—Escuche esto —continúa Hunton. Tom vislumbra en la expresión de su rostro cierto regocijo perverso—: “y las hojas, revoloteando con un frenesí mágico e inapelable, maravillaron a John tanto o más de lo que lo habían hecho los pechos de hermosura inverosímil de Emilia.” ¿Le gusta mucho adjetivar, no es cierto? Frases largas, intrincadas y vacías como ésta pueblan su escrito. ¿A quién quiere maravillar, por dios? Los incompetentes suelen esconderse detrás de los adjetivos, las metáforas mecánicas y las frases largas. Nunca falla. No se entiende que a veces es mejor poner “afuera llovía” y punto. Sí, ya sé. Siempre hay una maldita vocecita que nos grita que nos luzcamos con una frase complicada, alguna metáfora de otro planeta o una palabra que no volveríamos a escuchar en la vida. Hay que saber marginar el maldito ego y el ancestral propósito de buscar enorgullecer a nuestra madre, y ponernos los pantalones y pensar más en el lector. Se ha perdido el amor por la frase corta y la simpleza. “Afuera llovía”. “Y Brendan dijo adiós”. “El teléfono no volvió a sonar”. Tienen fuerza, hombre. Vaya si la tienen.
“Si Hemingway (por otra parte, el rey de la simpleza) leyera su escrito le juro que saldría de su tumba y volvería a matarse. Y no es que él haya sido un enorme escritor, pero en fin… —Deposita el manuscrito en el mostrador—. Lo suyo es grotesco. Tanto que apenas si pude llegar a la segunda página.
—Tiene mucha seguridad en lo que dice —espeta Tom. Por fin logra articular palabras. No deja de tocarse nerviosamente la barba.
—Por otra parte —continúa Hunton, haciendo caso omiso a las palabras de Tom—, sus diálogos no son fluidos. Nadie habla así ni siquiera después de una decena de cigarros de hierba.
Es oficial: no hay paraíso para Tom O´Dolley, al menos por ahora. La situación se vuelve a cada momento más real y menos teñida de ese velo surrealista que tienen los sueños o las pesadillas.
—Aprecio su crítica, agente. Pero no se crea que pueda afectarme de tal manera como para provocar que deje de escribir. —Intenta que su voz suene segura. Sube más de un tono—. Ni para dejar mi lugar en la feria.
Hunton sonríe afablemente. Tom detecta condescendencia.
—Esto no es nada personal, señor…
—O´Dolley.
—O´Dolley. Tómelo como una crítica constructiva. Piense que con esto le hago un bien. A veces las personas están tan cegadas en su ambición que pierden total contacto con la realidad y con sus propias posibilidades. Dadas sus circunstancias, es una picardía que siga atado a una quimera que hace daño a los que lo rodean, señor O´Dolley.
—¿De qué está hablando?
—Con su empecinamiento, está relegando a su familia al último lugar de sus prioridades. Uno puede permitirse ser soñador y loco cuando es joven, señor O´Dolley, o cuando no tiene nadie a su cargo. Pero su obstinación está perjudicando seriamente a terceros, hombre, y esos terceros son ni más ni menos que su familia. Y usted les da muy poco, por lo que he deducido. ¿Ha pensado alguna vez en ellos? Búsquese un trabajo al que pueda dedicarle las horas que tiene que dedicarle. No le estoy diciendo que deje de escribir. Una cosa es escribir para uno y los amigos y otra muy distinta es pretender ser profesional… ¡Y más en esta ciudad!
Tom se levanta. El aturdimiento ha pasado. Ahora sólo queda la onda expansiva.
—Usted es un maldito impertinente. Largo de mi stand —dice en un súbito ataque de decisión.
—Puede que lo sea, señor O´Dolley. Pero a esto alguien tenía que decírselo. No tiene ningún futuro en la literatura. No haga sacrificarse a su familia por su búsqueda del tesoro. Vea la realidad, y, aunque duela, afróntela como la persona adulta que es.
—Usted no conoce a mi maldita familia… ¡Váyase ahora!
Unos cuantos curiosos se voltean hacia ellos, al igual que los escritores de los stands contiguos.
Hunton hunde las manos en los bolsillos y gira sobre sus talones.
—Siento haberlo herido, O´Dolley. Pero saber la verdad es mejor. Siempre.
Amparado por el público, Tom se sinte más seguro.
—¡Nadie lo ha invitado aquí, maldito escritor frustrado! —vocifera.
La escuálida silueta de Hunton se pierde entre la multitud. La gente de los alrededores vuelve a sus asuntos.
Finney, del stand contiguo, se aproxima.
—Por los gritos presumo que no ha tenido suerte, viejo.
Tom vuelve a sentarse.
—Era un maldito imbécil. Nada más que un imbécil.

Ahora es de noche.
Tom silba entre dientes. Bajo el brazo siente el tranquilizador calor de sus escritos. Ya está cerca de casa. Baja por la calle Calver al barrio 70, uno de los más humildes de la ciudad.
Todavía escucha la voz corrosiva de Hunton, que lo hace sentir miserable. ¿No preocuparse por su familia, justamente él? Tendría que haberle roto la cara.
Intenta ocupar la cabeza en otras cosas, pero se le hace difícil. Mañana será otro día. Ahora se siente cansado y desilusionado, pero de mañana, bajo el fulgor del sol naciente, tendrá la convicción de ser capaz de trepar cualquier montaña.
Sí. Seguro. Llegará al hogar, beberá su caldo y se acostará. El próximo día verá su sueño algo más cercano. Incluso alcanzable.

Pocos quedan de los tiempos de la infancia, con los recuerdos que evidencian la inocencia. Muchos llegaron con la furiosa adolescencia, con las locuras que te habilita la inconciencia. / Me veras muchas veces caminar sin sentido, golpeando puertas, buscando la sincera amistad. Si te tiendo la mano ya te considero un amigo, alguien con quien llorar o mis secretos confiar. / Los años corren consumiendo nuestras vidas. No le temo a la muerte y su manto de cenizas. Pero una puñalada por la espalda recibo cuando cae la noche y me siento en el olvido. / Amigos míos gracias por toda esta emoción, de poder contar con ustedes para la ocasión. ¡Abiertos los corazones vamos a brindar, que no es poca cosa mantener viva esta amistad!