Cuento Corto va a Concurso

Jjajaj el cuento es muy gracioso, no pude evitar reirme, a pesar de que parece que el mensaje va en serio.

Ta bueno.

m...me parece que los de aquella mesa se estan riendo de
mi...

final resucitado solo para las Pascuas, amen, JD 2004

Abel en verdad no era ni pobre ni rico, era desgraciado y nomade,
pero vos, Cain, no necesitas saber nada de eso.

Seguis siendo la misma bestia peluda en cautiverio, rompe esas cadenas de una vez, sino te las hago mierda yo

El tipo estaba volcado sobre la mesa. La barba profunda sobresalía de la cara que se apretaba contra la
madera. ¿Cómo respiraba ? Desde el borde de la tasa hilos negros de un café labrado por nómadas
bajaban estáticos. Recordatorio de que todos somos pasado. Cuento Corto pensó que ese hombre de barba
no estaba dormido, sino que estaba muerto. Nadie parecía percatarse. El mozo pasaba por ahí sin mirar.
Por el vidrio pasaban los demás sin mirar. Cuento Corto decidió no mirar. Pensó que si el mozo seguía sin
darle pelota, él también terminaría tirado contra su propia mesa.
‘¡Mozo!’ llamo;
en voz baja :’este tipo me esta cargando, hace como cinco finales que lo vengo llamando y no me da
pelota.’
‘¡Mozo!’ otra vez;
en vos baja: ’y la concha de tu tía’
Cuento Corto sintió algo en su pie. Miró hacia abajo y vio la cadena que lo unía a la mesa.
‘¿y esto...? ¿cuándo...?’
La gomina pegajosa seguía descolgándose de su pelo e infectaba sus manos, sus brazos; ya la sentía en las
sienes e hilitos perdidos chiquitos irregulares por el rostro. Se limpiaba y se ensuciaba mas. El azúcar, el
café, los sobrecitos con las frases ‘todo lo que sube, baja’ , ‘un libro es como un jardín que se lleva en el
bolsillo’ y ‘el amor todo lo puede’ también se pegoteaban con el resto. Las cosas en esa mesa dejaban de
ser, para ser gomina; la sustancia igualaba todo. Quiso moverse pero la cadena chilló desde el piso metal
madera y cemento atándolo a la mesa del bar para pasar el resto de la eternidad con un mozo dando
vueltas y nunca trayéndole el café salvador limpiador de males y errores. Maldijo, supradijo, desdijo,
deformadijo. Estaba a punto de dejar de ser, era glop enorme y tomando la forma de sus propios
desequilibrios, se agrandaba, se comprimía, pero siempre metido en esos limites moldeándose
constantemente de la gloposa sustancia transparente.
Mirando hacia un costado y hacia abajo la vio.
El hacha descansaba contra una de las patas de su mesa. Nueva, filosa, brillante. Levanto la vista. El
hombre de barba había despertado y le hizo un gesto con sus ojos como levantando el hacha desde su
voluntad de otra mesa.
Todos los lectores se dieron cuenta lo que pasaría después, el autor se dio cuenta, los que pasaban por la
calle se dieron cuenta, solo tenia que cortar la cadena con el hacha. Cuento Corto no se dio cuenta.
Levanto un poquito la pata de la mesa y se liberó. Luego tomo el hacha con ambas manos y levantándose
se interpuso en el camino del mozo partiéndole el pecho de un terrible hachazo. El chaleco y la camisa de
mozo se abrieron al instante junto con una remera y dos filas de costillas bien parejitas. La remera decía
‘proudly member of the 2% most intelligent pipol of the planet’ .
La sangre mancho todo su cuerpo. Respiraba violentamente y sus ojos desorbitados no encontraban paz.
El aire al pasar por su garganta provocaba un rasposo sonido. La gomina había desaparecido y el sudor y
la sangre pintaban en su piel surrealistas pinturas rupestres. Todos habían quedado paralizados. Lo
miraban desde una realidad a la que Cuento Corto ya no pertenecía.
Lentamente giro hacia la mesa del hombre de barba pero este ya no estaba allí. Miró alrededor y con voz
opaca y grave dijo: ‘¿acaso soy YO el guardián de mi sangre?’

final dionisiaco et ¿perke el hachazo again si ya habia pintado en el cuento del pecoso, loco? JD,2004

Y en eso El Angel Yave, bajo con la sentencia de titanio “Maldito seas” apuntándolo con dedo acusador “vagabundo y errante serás en la tierra”. Posteriormente lo marco en la frente justo debajo de su titulo, con su gran sello rojo, que decía en grande reprobado y debajo en letras chicas Sociedad Benefactora de Infelices solo con suerte y Sindicato de Arcángeles & Co.

Corto no podía vivir tranquilo, su fatal destino era huir para seguir huyendo, ocultando su marcado rostro decidió embarcarse en las travesías mas suicidas de alta mar, aquellas en las que solo abordaban delincuentes, asesinos y otros perseguidos por la ley; pero hasta estos compañeros lo miraban con malos ojos. Es verdad que Corto era un yetatore, en todo viaje era imán de las terribles tempestades y de los enormes moustros marinos. Al tocar puerto los forajidos lo rajaban de la borda como si se tratara del mismo pecado, no se atrevían a matarlo, por esa marca, sabiendo que lo pagarían con siete veces su sangre, pero más le temían a su gomina.

En el mismo puerto en el que era abandonado, Corto se tomaba otro barco y así vivió por cien años, con el berretín que tuvo desde chico (o sea cuando era nene) de llevar la vida del Corto Maltes, pero solo compartía el nombre con este idílico modelo de vida, ya que no era fachero y las minas no se le acercaban, pero como indican sus otras varias mitologías apócrifas, Corto era rico, algunos dicen que la había amasado traficando diamantes, otros en actividades bancarias y bursátiles, los mas sensatos: vendiendo trapos en el once.
Así financio sus noches de lujuria el puteríos portuarios. Al pisar puerto no dejaba títere con cabeza, así, en esas largas noches vivía de concha en concha.
Finalmente había encontrado lo suyo, se corrió la bola, se decía que era la reencarnación de Eros, lo apodaban el gran revolvedor de estofado o simplemente sex machine, hasta James Brown le dedico un tema, estos son los remotos orígenes del mito de los enanos y la regla de la L.

Pero a diferencia del Corto Maltes, nuestro corto, no era un solitaire, pobre diablo que tenia corazón y alma de pequeño burgués, solo buscaba una mujer para así casarse y tener hijos, pagar religiosamente el ABL, las expensas y el plan familiar de una prepaga.

En sus interminables viajes se volvía contemplativo y taciturno, se congelaba en mármol, como Sócrates o Smerdiakov, al caer el alba sobre el mar, ese rojo aterciopelado, ese hermoso Monet que chorreaba su espesa y grumosa sangre por todo el océano, cargando los pensamientos con libidos sueños de vid, sudor, saliva y sal, mientras arpegio de liras y arpas pitagóricas elevan el alma en esos puntillismos impresionistas, esa música sin forma y un beso francés sin pretexto, abren la boca y la flotante fragancia seca de madera naviera se entrelaza con el húmedo de lo verde que viene soplando de lejanas costas, cierran los ojos.

Soldan lo rescata del trance, le hace entender que no es el único, que el tampoco puede encontrar a su mujer soñada, y así Silvio, como un arquetipo de Di Caprio en escenografía hollywoodense, rescata a nuestro Corto del suicidio.

Compartiendo sus desdichas, penurias, inhibiciones y complejos se hicieron estrechos amigos, Silvio le contó de la gran bruja Matusalem, que era la única que podía ayudarlos, y que hace años el quería llegar a esas peligrosas costas de la Manila etiopial mezzolitica, pero ningún capitán arriesgaba su nave y tripulación a tal osada locura.
Corto le propuso a Silvio realizar un motín, este acepto. Y así Corto se deslizo como una sombra en plena noche, por el camarote del capitán, mientras Silvio le hacia la segunda cuidándole la espalda. El capitán se encontraba inocentemente dormido, sin sospechar de su fatal destino, Con cien infamias de Marco Junio Bruto, Corto cortó con un corte corto el cuello del capitán. El alarido desgarrado del capitán se escucho por toda la nave y del camarote próximo salio el primer oficial, que era una mole negra azulina recontra jodida, descendiente directo del sanguinario power califa Abdulahirim Mahamazeheram, este al encontrarse con tal cuadro desenvaino inmediatamente su descomunal cimitarra, dirigiéndola desenfrenadamente a la cabeza de Silvio, pero Silvio se destacaba por sus rápidos reflejos adquiridos en las tantas riñas que sumaban su historial de domar gatos salvajes, así Silvio se agacho con destreza felina, zafando del mortal ataque a su cabeza, ¡¡AY!! Pero mala suerte, que la cimitarra del coloso negro le arranco el quincho de cuajo.
Por un instante Corto y el negro árabe se olvidaron del finado capitán, sorprendidos por la pelada de Soldan, pero finalmente el negro respondió con el mismo ataque, pero esta vez hacia nuestro protagonista, se corrió hacia atrás, pasando el abanicado de cimitarra por sus narices, el negro estaba sin guardia, pero de nada le valía el cuchillo a corto contra esa áspera piel de piedra pomez que portaba orgullosamente aquel negro hereje. Así Corto decidió usar su arma no tan secreta, se mando una mano en la cabeza y le embadurno rápidamente los gruesos labios al negro con su espesa gomina, el negro se volvió todavía más negro azulino y murió al instante por causa del mortal veneno.

Corto tomo el mando y nadie se animaba sublevarse a esa pecaminosa marca que llevaba en la frente, su primer orden fue fijar rumbo hacia las costas de Manila, Silvio estuvo meses postrado en su litera, terriblemente carcomido por alguna enfermedad psicosomatica, proveniente del incidente del quincho, cada día perdía diez quilos, así finalmente murió en una humillación y vergüenza desalmada, pero sin antes darles las indicaciones de donde encontrar la bruja a Corto.

Se toparon con las sirenas, Poseidón y otros malaleches, que mejor detalladas se encuentran en sus otras leyendas, para arribar finalmente a Manila.
Corto desembarco solo y siguiendo las pistas proferidas por el finado Silvio, dio con la choza sobre la cual se ponía en el atardecer el sol negro.
Corto se adentro en la choza encontrándose con Matusalem, no le hizo falta contarle su historia ella ya la sabia, solo le profirió unas pocas palabras:

-“El mal Corto se encuentra en dos libros, dos enormes recopilaciones de cuentos, destruyéndolos se esfumara el mal sobre la tierra y ya cualquier hombre podrá escribir sin la sombra de aquellos misteriosos libros, que atormentan las mentes y la creatividad de todo ser viviente.

-¿o sea que podré vivir de derechos de autor?

-Así es Corto

-¿Dónde encontrarlos?

-En esa sobre tierra que se encuentra entre el Tigris y el Eufrates, justo debajo del gran Árbol central se encuentran estos dos fatídicos volúmenes.
Pero eso si, tienes que apurarte, ya que esta sagrada sobre tierra desaparecerá cuando Menem finalmente llegue al poder.

-¿Y con que destruirlos?”

La gran bruja abrió con parsimonia su enorme cofre y de entre las alas de murciélagos las patas de rana y un consolador, saco la Mística Hacha, si esa misma que había usado el psico de pecas, Jason y la que debió usar el kia de “las voces llevan” contra la minita, como dice la regla de oro abandona antes que te abandonen.

Corto con hacha en mano, tras el piquito de despedida con Matusalem, se mando a mudar.

Con rumbo a la Mesopotamia, Corto sufrió varios motines sin éxito, pero más fidedignas son las otras mitologías de Sandokan al respecto.

Llegando finalmente al Eden Corto atravesó querubines, y la llama de espada vibrante, paso entre los serafines y arcángeles custodias del Arbol de la Vida. Sobrevivió a estas pruebas por sostener el hacha entre sus manos.

Finalmente se topo con la epifanía del dogma central, cubriéndose los ojos con la hoja del hacha del cegador brillo no llego a verle el rostro, pero sobre sus raíces vio esos dos infames volúmenes, la Biblia y las obras completas de Borges. Sin dudarlo Corto por el bien de la humanidad despedazo hasta el papel picado de esas abominaciones cegadoras.
Pero poseído por la ira y el ego humano Corto deseo más y comenzó a talar Al Mismísimo Arbol, bajo la sentencia:
“Tu que no salisteis de las cenizas en las cenizas terminaras. Nosotros que salimos de las cenizas en la gloria viviremos”.

Muerto Dios viva el Hombre.

Y todos sabemos como sigue: Kandinsky realiza una acuarela abstracta y Picasso inventa el cubismo, Schoenberg comienza con el atonalismo y Stavinsky exacerba la polifonía.
Y hasta un muerto como yo tiene el lujo de crear una estúpida mitología.

bueh, debajo de ese arbol habiamos mas de uno a los hachazos,
y preparando la fogatita con el papel picado habiamos otros tantos,


serenidad vacia;
nada consistente y tangible,
algo no es
y no habita;
el vacio que deja el punto,
unico habitante del pozo,
orador letrado de un Dios que abdica,
ausencia de mas de lo que hay,
ser sin afuera;
al fin deletrear palabra
por los siglos de los siglos escondida:
'................................'
eks y te lo dije mil veces,
desimportancia suprema,
por eso te la repito:
'sitviearula,nailospaelatiarid´'

bueno, lei nomas el 1ero, y me encanto!! jaja, sere la unica con tanta emocion, pero no me importa, esta re bueno!!! loco, felicitenlo mas!
bueh, ajjaj, me gusto mucho,"Jack D'Ar" enserio. despues leere todos los demas.besoo