El sabor de tu boca fueguea en mis entrañas,
el viento se mece meloso por la eléctrica intervención del pasto gastado.

El carro empobrecido choca con el cartón encajado en la vía de mi infancia,
cómo recordar lo que nunca he vivido.

Suena el alba a mediatarde. No existís;
¿llevás un vestido negro
o mis ansias de verte desnuda
discuten con el sopor
henchido de tu negra pupila encendida?

Cálamo en mis dedos, absorbo pensamientos,
el carro desnudo de sociedad abusa del asfalto;

sus ruedas destituyen el pasto eléctrico, el viento no juega su otoño inmanente.
¿El sabor de tu boca, la miseria del carro, el cartón traspasado, el viento no vuelve?