a punto de...

a punto de tocarte me salgo de la bruma, del desierto;
no soy yo el que escribe, no soy yo el que está a punto de, no soy yo;
inciertas muchedrumbres afloran como escorpiones,
en un debate de venenos se confunden los gustos,
en tu copa se mezclan los alcoholes de toda la noche;

despierta de sonidos deambulas por entre los árboles,
los bosques te comen,
el cielo te libera,
no eres un ángel, eres un ave de colores cambiante;

he escapado al infierno enmascarado entre pechos de vírgenes,
sutil escape,
mi camión de frontera es un placer,
mi libertad es el jugo de los brazos de los dioses,
bebo,

a punto de tocar el cristal que te cubre se reflejan los sueños
líquidas costumbres revientan cáscaras rodeando burbuja varada
en medio del desierto.
¿acaso no había escapado, dije?

te he mentido...de todas... las maneras... posibles.