El gato.

Lo he pensado, sip, lo pense bastante rato
voy a dedicarle mis sutiles versos al gato.

El gato, dijo Lorca, es un Mefistófeles casero...
demasiado fáustico en su adjetivación lo creo.
El gato es gato, nada más, y nada menos;
no nos sorprendamos ni nos escandalicemos.

Coincido con Neruda en que el gato
solo quiere vivir y morir siendo así, gato.
Es un animal como ninguno;
solo odia al gato quien nunca tuvo uno.

Tiene ciertos problemas que comparte con los canes
abundancia de pelos, olores, ademanes
y algunos propios, como sus afiladas garras
que clava en lo que puede, el bicho de marras.
Ademas maulla, en canciones sin fin...
Todo esto no le importa al que tiene un michin.

El gato esconde dentro secretos infinitos
al ronronear tal vez los está diciendo a gritos
quien sabe, el gato fue Bubastis
antes que mi compañero.
A mi no me interesa;
el gato es mio, y me lo cojo cuando quiero

Aguijonmagico.