El gato.

Lo he pensado, sip, lo pense bastante rato
voy a dedicarle mis sutiles versos al gato.

El gato, dijo Lorca, es un Mefistófeles casero...
demasiado fáustico en su adjetivación lo creo.
El gato es gato, nada más, y nada menos;
no nos sorprendamos ni nos escandalicemos.

Coincido con Neruda en que el gato
solo quiere vivir y morir siendo así, gato.
Es un animal como ninguno;
solo odia al gato quien nunca tuvo uno.

Tiene ciertos problemas que comparte con los canes
abundancia de pelos, olores, ademanes
y algunos propios, como sus afiladas garras
que clava en lo que puede, el bicho de marras.
Ademas maulla, en canciones sin fin...
Todo esto no le importa a quien ama a su michin.

El gato esconde dentro secretos infinitos
al ronronear tal vez los está diciendo a gritos...
quien sabe.

El gato fue Bubastis
antes que mi compañero.
A mi no me interesa;
el gato es mio,
y me lo cojo cuando quiero.

Aguijonmagico.