Poemas de Oscar Portela

Los Pies, Un Poema De Oscar Portela


LOS PIES
donde todo comienza
un poema de Oscar Portela

Veo ascender núbil empeine
Como el monte del Kaukaión
Desde los finos dedos coronados
De nácares y las ajorcas en los tobillos
De tus pies Oh Apolo. Humano al fin
Con las frigias sandalias ceñidas
A las ondulaciones de las suaves plantas
Con que pisas esta grávida tierra.
Oh tú, aéreo,
Alado como el pájaro que sube por tus ebúrneas
Piernas talladas no en el mármol de Fidias
Sino en ébano puro. Oh Dios
De la belleza y la armonía.
Clava tu flecha en mí.
Entrégame en herida el corazón mortal
Que sangra y besa tus pies perfectos
Cual frutos bendecidos por rocíos de un alba
Más clara que el deseo.
Eros pende desde
Auroras primeras sobre tu corazón
De acero. Y se hace duende en tus alados
Pies perfectos como urnas que ocultan
Las simientes de todo.
Acá comienza el todo.
En los arcos que al vértigo trasmiten
Los latidos del corazón que escucha.
Los llamados que invocan. Las grafías de
Las manos que hablan.
Aquí comienza
El beso que se deshace como amapola
Entre tus blancos muslos y se levanta
Luego y cae nuevamente en las azules
Fuentes donde el mirlo parlotea sin pausas.
Nada más bello que los pies más
Etéreos. Y nada más desnudo en cuerpo
Humano, transido de la nostalgia de lo eterno.
Atrio los pies. Asustadas palomas.
Flores de nieve. Mueves los dedos. Cantas.
No hay cintura perfecta sin pies alados.
¿Hay lo sabéis vosotros? Las manos son racimos
Que coronan el reinado donde todo se posa.
Y el cuello aéreo y la sacra cabeza
Con mirtos coronada. Beso tus pies ahora. El duende
Me trasmite las pulsaciones de un daimón
Que duerme y despierta en la danza.
Es éste el ritual.
No hay amores sin danza. No existe Eros sin los pies
Del Dios que danza y los cuerpos
Que renacen de sus propias cenizas
Y acá el conocimiento de todo ser comienza.
En el dedo meñique y su aro de bronce.
Canto a tus aires. Al laúd de tu cuerpo hermoso
Como la renacida aurora.
Tú reinas para siempre
Sobre todo lo umbrío. Triunfa tu luz. Tu cuerpo triunfa.
Y en la magnolia de tu sexo luces la eternidad del mundo.









Si bién el poema no está inspirado en la belleza de
Charles Devoe, el puede representar por su olímpica
hermosura, la afirmación de la vida y el triunfo de
ésta sobre la finitud y la muerte, representada en
Olimpia por la vid y el pampano, con los cuales se
coronaba a los vencedores de las gestas de lo que
hoy llamamos Olimpiadas.

BEIRON O LA REDENCIÓN
POEMA DE OSCAR PORTELA

El corazón infiel tiembla al nombrarte. Tu nombre
Es viento huracanado y tiesa el alma del mortal
Sin lengua cantar no puede ni nombrarte
Beiron frente al templo de Apolo.

Porque tú eres más. Y ni enigmas ni pitias
Que descifren misterios -admoniciones ni destinos.
Pues tú eres mundo.

Visible eres y no destruye tu belleza
A quien la mira. Tú lo redimes.
Tú lo redimes todo.

Tu intocada hermosura
De volcán redime al mundo
De sus propias miserias.

Yo soy penuria y al mirarte
Revoco toda culpa y toda miseria.
De mi camino.

Imposible que cornucopia alguna
Se vacíe de la abundancia que
De tu cuerpo surge. Tu belleza es lo pleno.

El mundo en su inocencia es el juego y la danza
De los contrarios que hacen del devenir un ephos.

Cada músculo tuyo cincelado para envidia de Zeus
Y el de sus hijos por invisibles manos
Trazan el mapa de la locura extática.

No hay simetría que se asemeje tanto
A la tensión del arco ni hermosura
Que hiera dulcemente la mano
Que se atreva a tocarte.

Pero tú estás ahí. No eres eternidad ni mito.
Eres verdad y la verdad augusta
Que engalana este mudo.

Los músculos que suben o que bajan desde
Los pies hasta la frente están hechos de polvo
Y agua más son eterno ya.

No hay excesos en la armonía con que ciñes
El cetro que corona tu frente.

Todo es ritmo que fluye de los arcos con
Que trazaron tu osatura.

La perfección de un rostro de
Donde surgen en profusión los rasgos
De un Dios terreno.

Los ojos amielados debajo de los arcos perfectos
De negras cejas. Y los labios dinteles
Para entrar a la nave de la boca mistérica
De donde surgen flores y serpientes.

Y entrambos la nariz que mide el rostro
Y lo que distribuye todo.

Los pómulos que encetán la mirada y bajan hasta
El mentón corona del maxilar que afirma.
Aquí estoy yo. Soy Beiron.

Podéis mirarme si y desearme siempre
Pues mi nombre es deseo y mi mirada gozo.

Que los poetas tiemblen al nombrarme.
Que enmudezcan y callen.

¿Quien puede describir mi torso donde
La geometría sufre el envés del misterio?

Mis caderas perfectas. Mis muslos y mis piernas talladas
Para burla del Dios por enigma del sino?

Sobre mis hombros llevo la palidez del mito.

Soy Beiron. Soy el Dios de este tiempo

Sin mirtos ni guirnaldas. Sin poetas ni liras.
No existe alguno digno de mí.
De mi belleza Ígnea.

Soy un volcan en estado de alerta.
Más toda abundancia surge de mí
Y es infinita mi belleza aunque efímera
Transformará en eterna la sustancia del tiempo.

El color de mi piel es el color del alma
De quien me ame y me cante en silencio.

No existen escribas para mí que honren mi belleza
Y se lauden de mí en medio del desierto.

Yo convivo si destruir las formas
Ni las almas terrenas.

Esta es mi casa pero soy en los tiempos de penuria
El rubí que en la frente de la ciudad caída
Enciende el fuego de la heredad perdida.

Soy Beiron Anderson. Amadme pues.
Que si me amáis redimo.






CANTO TERCERO

Beiron Andersson y el poeta

Por Oscar Portela

No se ha borrada nada. De mi alma desesperada
por la huída del Dios cuyo alimento fue
el verbo proferido hace momentos.

Por eso vuelvo. Así fue y así me quiero.

Retorno a ti mi Dios. Retorno a mi alma.
Retorno a la perdida Itaca y luz de Egeo
del cual nació la piel de lino
donde escribo la gesta desta aurora
que hoy despierta.

En ti se funden todos los deseos.
Naciste del espanto que es belleza.

La belleza que enciende y enceniza.
O enceguece al arúspice que ruega.

¡Oh tú mi Lucumón donde los pájaros
trinan sobre el follaje de tu pelo!.

El canto ya perdido hace segundos volverá
En pesadillas a los sueños.

Yo soy augur y auriga a un mismo tiempo.
Y tú la epifanía del profeta
Que esperaba hace tiempo este momento.

¿Que importan ya las tempestades y demonios?

Tú eres el Dios y yo la lira
que gime entre tus dedos.

La ajorca en tus tobillos.
La corona de mirto en tu cabeza.

Los elementos todos. Todas las armonías cósmicas
que elevas a nuevas sinfonías y latencias
tienen un nombre Beiron.

Tú eres el mar y yo solo marea.

Tu eres la tempestad yo solo un viento o una brisa
que pasa y se dispersa y este canto inaudible
de lo orféico como ofrenda.

La alborada en tus ojos resplandece.

Es lo abierto donde se encuentran solos
el poeta y su Dios cuando bendicen
lo áureo del poniente.

Baldía fue esta tierra y tú regaste el labradío
Cuando el poeta sacrificó los verbos, las imágenes.

Y la lengua truncada de los nombres con que
intenta alabarte sin hacerlo.

Si pudiera volber a la memoria que tú llevas.

Pero la muerte de la grafía teme
Al Dios que canto y borra ya estas huellas.

¡Mas no importa el vacío de la nada del aquel papiro
Que expiró en un templo porque el templo eres tú
Que renacido vuelves a toda primavera lo celeste!.

Ha llegado el momento deseado. Ya no habrá ciegos
Que no vean ni videntes que no queden ciegos
Ante la aurea visión de lo terreno.

Encarnado y sangral como un poema
te revelas al alma peregrina .

Y tú le das posada y lo bendices como bendices
todo lo que tocas con la densa hermosura de tu cuerpo.

Posado estás ahora como el pájaro que canta
sobre una rama ardida en el invierno.

Pues tu todo lo puedes.

¡Ahora mísmo puedes un poema!

Tú lejano y cercano. Tú infinito.


Y yo mortal que oficia
los augurios de otras primaveras.

Ya llevarás orlada una corona sobre la augusta
y soberana frente emergida de la negra melena
con que asientes a todo.

Y bendices lo frágil y deyecto.

La vuelta eterna es tu camino cierto.
Por el sendero que transitas
todo como la mar y la marean vuelven.

¿Como santificaste hoy denudo siempre el alfabeto
del amante mortal augur ciego y poeta?

¿Y al poema perdidoentre el follaje
de tus labios de almendro?

¿Porqué floreces hoy? ¿Por qué acaeces?
¿Que medidas de tiempo cuantifican
tus espacios y tiempos?

¿Porque la roza sin porque florece?

Así floreces Beiron.

Y en estos tiempos tórridos tú marcas
la anunciación de un infinito nuevo.

El silicio que crece será cuna de otra estrella fugas
que alumbre un poema.

Pues Beiron Andersson todo lo redime.
Y esta es la profecía de un vidente.



CANTO TERCERO

Beiron Andersson y el poeta

Por Oscar Portela

No se ha borrada nada. De mi alma desesperada
por la huída del Dios cuyo alimento fue
el verbo proferido hace momentos.

Por eso vuelvo. Así fue y así me quiero.

Retorno a ti mi Dios. Retorno a mi alma.
Retorno a la perdida Itaca y luz de Egeo
del cual nació la piel de lino
donde escribo la gesta desta aurora
que hoy despierta.

En ti se funden todos los deseos.
Naciste del espanto que es belleza.

La belleza que enciende y enceniza.
O enceguece al arúspice que ruega.

¡Oh tú mi Lucumón donde los pájaros
trinan sobre el follaje de tu pelo!.

El canto ya perdido hace segundos volverá
En pesadillas a los sueños.

Yo soy augur y auriga a un mismo tiempo.
Y tú la epifanía del profeta
Que esperaba hace tiempo este momento.

¿Que importan ya las tempestades y demonios?

Tú eres el Dios y yo la lira
que gime entre tus dedos.

La ajorca en tus tobillos.
La corona de mirto en tu cabeza.

Los elementos todos. Todas las armonías cósmicas
que elevas a nuevas sinfonías y latencias
tienen un nombre Beiron.

Tú eres el mar y yo solo marea.

Tu eres la tempestad yo solo un viento o una brisa
que pasa y se dispersa y este canto inaudible
de lo orféico como ofrenda.

La alborada en tus ojos resplandece.

Es lo abierto donde se encuentran solos
el poeta y su Dios cuando bendicen
lo áureo del poniente.

Baldía fue esta tierra y tú regaste el labradío
Cuando el poeta sacrificó los verbos, las imágenes.

Y la lengua truncada de los nombres con que
intenta alabarte sin hacerlo.

Si pudiera volber a la memoria que tú llevas.

Pero la muerte de la grafía teme
Al Dios que canto y borra ya estas huellas.

¡Mas no importa el vacío de la nada del aquel papiro
Que expiró en un templo porque el templo eres tú
Que renacido vuelves a toda primavera lo celeste!.

Ha llegado el momento deseado. Ya no habrá ciegos
Que no vean ni videntes que no queden ciegos
Ante la aurea visión de lo terreno.

Encarnado y sangral como un poema
te revelas al alma peregrina .

Y tú le das posada y lo bendices como bendices
todo lo que tocas con la densa hermosura de tu cuerpo.

Posado estás ahora como el pájaro que canta
sobre una rama ardida en el invierno.

Pues tu todo lo puedes.

¡Ahora mísmo puedes un poema!

Tú lejano y cercano. Tú infinito.


Y yo mortal que oficia
los augurios de otras primaveras.

Ya llevarás orlada una corona sobre la augusta
y soberana frente emergida de la negra melena
con que asientes a todo.

Y bendices lo frágil y deyecto.

La vuelta eterna es tu camino cierto.
Por el sendero que transitas
todo como la mar y la marean vuelven.

¿Como santificaste hoy denudo siempre el alfabeto
del amante mortal augur ciego y poeta?

¿Y al poema perdidoentre el follaje
de tus labios de almendro?

¿Porqué floreces hoy? ¿Por qué acaeces?
¿Que medidas de tiempo cuantifican
tus espacios y tiempos?

¿Porque la roza sin porque florece?

Así floreces Beiron.

Y en estos tiempos tórridos tú marcas
la anunciación de un infinito nuevo.

El silicio que crece será cuna de otra estrella fugas
que alumbre un poema.

Pues Beiron Andersson todo lo redime.
Y esta es la profecía de un vidente.

BEIRON O LA REDENCIÓN
POEMA DE OSCAR PORTELA

El corazón infiel tiembla al nombrarte. Tu nombre
Es viento huracanado y tiesa el alma del mortal
Sin lengua cantar no puede ni nombrarte
Beiron frente al templo de Apolo.

Porque tú eres más. Y ni enigmas ni pitias
Que descifren misterios -admoniciones ni destinos.
Pues tú eres mundo.

Visible eres y no destruye tu belleza
A quien la mira. Tú lo redimes.
Tú lo redimes todo.

Tu intocada hermosura
De volcán redime al mundo
De sus propias miserias.

Yo soy penuria y al mirarte
Revoco toda culpa y toda miseria.
De mi camino.

Imposible que cornucopia alguna
Se vacíe de la abundancia que
De tu cuerpo surge. Tu belleza es lo pleno.

El mundo en su inocencia es el juego y la danza
De los contrarios que hacen del devenir un ephos.

Cada músculo tuyo cincelado para envidia de Zeus
Y el de sus hijos por invisibles manos
Trazan el mapa de la locura extática.

No hay simetría que se asemeje tanto
A la tensión del arco ni hermosura
Que hiera dulcemente la mano
Que se atreva a tocarte.

Pero tú estás ahí. No eres eternidad ni mito.
Eres verdad y la verdad augusta
Que engalana este mudo.

Los músculos que suben o que bajan desde
Los pies hasta la frente están hechos de polvo
Y agua más son eterno ya.

No hay excesos en la armonía con que ciñes
El cetro que corona tu frente.

Todo es ritmo que fluye de los arcos con
Que trazaron tu osatura.

La perfección de un rostro de
Donde surgen en profusión los rasgos
De un Dios terreno.

Los ojos amielados debajo de los arcos perfectos
De negras cejas. Y los labios dinteles
Para entrar a la nave de la boca mistérica
De donde surgen flores y serpientes.

Y entrambos la nariz que mide el rostro
Y lo que distribuye todo.

Los pómulos que encetán la mirada y bajan hasta
El mentón corona del maxilar que afirma.
Aquí estoy yo. Soy Beiron.

Podéis mirarme si y desearme siempre
Pues mi nombre es deseo y mi mirada gozo.

Que los poetas tiemblen al nombrarme.
Que enmudezcan y callen.

¿Quien puede describir mi torso donde
La geometría sufre el envés del misterio?

Mis caderas perfectas. Mis muslos y mis piernas talladas
Para burla del Dios por enigma del sino?

Sobre mis hombros llevo la palidez del mito.

Soy Beiron. Soy el Dios de este tiempo

Sin mirtos ni guirnaldas. Sin poetas ni liras.
No existe alguno digno de mí.
De mi belleza Ígnea.

Soy un volcan en estado de alerta.
Más toda abundancia surge de mí
Y es infinita mi belleza aunque efímera
Transformará en eterna la sustancia del tiempo.

El color de mi piel es el color del alma
De quien me ame y me cante en silencio.

No existen escribas para mí que honren mi belleza
Y se lauden de mí en medio del desierto.

Yo convivo si destruir las formas
Ni las almas terrenas.

Esta es mi casa pero soy en los tiempos de penuria
El rubí que en la frente de la ciudad caída
Enciende el fuego de la heredad perdida.

Soy Beiron Anderson. Amadme pues.
Que si me amáis redimo.






CANTO TERCERO

Beiron Andersson y el poeta

Por Oscar Portela

No se ha borrada nada. De mi alma desesperada
por la huída del Dios cuyo alimento fue
el verbo proferido hace momentos.

Por eso vuelvo. Así fue y así me quiero.

Retorno a ti mi Dios. Retorno a mi alma.
Retorno a la perdida Itaca y luz de Egeo
del cual nació la piel de lino
donde escribo la gesta desta aurora
que hoy despierta.

En ti se funden todos los deseos.
Naciste del espanto que es belleza.

La belleza que enciende y enceniza.
O enceguece al arúspice que ruega.

¡Oh tú mi Lucumón donde los pájaros
trinan sobre el follaje de tu pelo!.

El canto ya perdido hace segundos volverá
En pesadillas a los sueños.

Yo soy augur y auriga a un mismo tiempo.
Y tú la epifanía del profeta
Que esperaba hace tiempo este momento.

¿Que importan ya las tempestades y demonios?

Tú eres el Dios y yo la lira
que gime entre tus dedos.

La ajorca en tus tobillos.
La corona de mirto en tu cabeza.

Los elementos todos. Todas las armonías cósmicas
que elevas a nuevas sinfonías y latencias
tienen un nombre Beiron.

Tú eres el mar y yo solo marea.

Tu eres la tempestad yo solo un viento o una brisa
que pasa y se dispersa y este canto inaudible
de lo orféico como ofrenda.

La alborada en tus ojos resplandece.

Es lo abierto donde se encuentran solos
el poeta y su Dios cuando bendicen
lo áureo del poniente.

Baldía fue esta tierra y tú regaste el labradío
Cuando el poeta sacrificó los verbos, las imágenes.

Y la lengua truncada de los nombres con que
intenta alabarte sin hacerlo.

Si pudiera volber a la memoria que tú llevas.

Pero la muerte de la grafía teme
Al Dios que canto y borra ya estas huellas.

¡Mas no importa el vacío de la nada del aquel papiro
Que expiró en un templo porque el templo eres tú
Que renacido vuelves a toda primavera lo celeste!.

Ha llegado el momento deseado. Ya no habrá ciegos
Que no vean ni videntes que no queden ciegos
Ante la aurea visión de lo terreno.

Encarnado y sangral como un poema
te revelas al alma peregrina .

Y tú le das posada y lo bendices como bendices
todo lo que tocas con la densa hermosura de tu cuerpo.

Posado estás ahora como el pájaro que canta
sobre una rama ardida en el invierno.

Pues tu todo lo puedes.

¡Ahora mísmo puedes un poema!

Tú lejano y cercano. Tú infinito.


Y yo mortal que oficia
los augurios de otras primaveras.

Ya llevarás orlada una corona sobre la augusta
y soberana frente emergida de la negra melena
con que asientes a todo.

Y bendices lo frágil y deyecto.

La vuelta eterna es tu camino cierto.
Por el sendero que transitas
todo como la mar y la marean vuelven.

¿Como santificaste hoy denudo siempre el alfabeto
del amante mortal augur ciego y poeta?

¿Y al poema perdidoentre el follaje
de tus labios de almendro?

¿Porqué floreces hoy? ¿Por qué acaeces?
¿Que medidas de tiempo cuantifican
tus espacios y tiempos?

¿Porque la roza sin porque florece?

Así floreces Beiron.

Y en estos tiempos tórridos tú marcas
la anunciación de un infinito nuevo.

El silicio que crece será cuna de otra estrella fugas
que alumbre un poema.

Pues Beiron Andersson todo lo redime.
Y esta es la profecía de un vidente.



CANTO TERCERO

Beiron Andersson y el poeta

Por Oscar Portela

No se ha borrada nada. De mi alma desesperada
por la huída del Dios cuyo alimento fue
el verbo proferido hace momentos.

Por eso vuelvo. Así fue y así me quiero.

Retorno a ti mi Dios. Retorno a mi alma.
Retorno a la perdida Itaca y luz de Egeo
del cual nació la piel de lino
donde escribo la gesta desta aurora
que hoy despierta.

En ti se funden todos los deseos.
Naciste del espanto que es belleza.

La belleza que enciende y enceniza.
O enceguece al arúspice que ruega.

¡Oh tú mi Lucumón donde los pájaros
trinan sobre el follaje de tu pelo!.

El canto ya perdido hace segundos volverá
En pesadillas a los sueños.

Yo soy augur y auriga a un mismo tiempo.
Y tú la epifanía del profeta
Que esperaba hace tiempo este momento.

¿Que importan ya las tempestades y demonios?

Tú eres el Dios y yo la lira
que gime entre tus dedos.

La ajorca en tus tobillos.
La corona de mirto en tu cabeza.

Los elementos todos. Todas las armonías cósmicas
que elevas a nuevas sinfonías y latencias
tienen un nombre Beiron.

Tú eres el mar y yo solo marea.

Tu eres la tempestad yo solo un viento o una brisa
que pasa y se dispersa y este canto inaudible
de lo orféico como ofrenda.

La alborada en tus ojos resplandece.

Es lo abierto donde se encuentran solos
el poeta y su Dios cuando bendicen
lo áureo del poniente.

Baldía fue esta tierra y tú regaste el labradío
Cuando el poeta sacrificó los verbos, las imágenes.

Y la lengua truncada de los nombres con que
intenta alabarte sin hacerlo.

Si pudiera volber a la memoria que tú llevas.

Pero la muerte de la grafía teme
Al Dios que canto y borra ya estas huellas.

¡Mas no importa el vacío de la nada del aquel papiro
Que expiró en un templo porque el templo eres tú
Que renacido vuelves a toda primavera lo celeste!.

Ha llegado el momento deseado. Ya no habrá ciegos
Que no vean ni videntes que no queden ciegos
Ante la aurea visión de lo terreno.

Encarnado y sangral como un poema
te revelas al alma peregrina .

Y tú le das posada y lo bendices como bendices
todo lo que tocas con la densa hermosura de tu cuerpo.

Posado estás ahora como el pájaro que canta
sobre una rama ardida en el invierno.

Pues tu todo lo puedes.

¡Ahora mísmo puedes un poema!

Tú lejano y cercano. Tú infinito.


Y yo mortal que oficia
los augurios de otras primaveras.

Ya llevarás orlada una corona sobre la augusta
y soberana frente emergida de la negra melena
con que asientes a todo.

Y bendices lo frágil y deyecto.

La vuelta eterna es tu camino cierto.
Por el sendero que transitas
todo como la mar y la marean vuelven.

¿Como santificaste hoy denudo siempre el alfabeto
del amante mortal augur ciego y poeta?

¿Y al poema perdidoentre el follaje
de tus labios de almendro?

¿Porqué floreces hoy? ¿Por qué acaeces?
¿Que medidas de tiempo cuantifican
tus espacios y tiempos?

¿Porque la roza sin porque florece?

Así floreces Beiron.

Y en estos tiempos tórridos tú marcas
la anunciación de un infinito nuevo.

El silicio que crece será cuna de otra estrella fugas
que alumbre un poema.

Pues Beiron Andersson todo lo redime.
Y esta es la profecía de un vidente.

BEIRON O LA REDENCIÓN
POEMA DE OSCAR PORTELA

El corazón infiel tiembla al nombrarte. Tu nombre
Es viento huracanado y tiesa el alma del mortal
Sin lengua cantar no puede ni nombrarte
Beiron frente al templo de Apolo.

Porque tú eres más. Y ni enigmas ni pitias
Que descifren misterios -admoniciones ni destinos.
Pues tú eres mundo.

Visible eres y no destruye tu belleza
A quien la mira. Tú lo redimes.
Tú lo redimes todo.

Tu intocada hermosura
De volcán redime al mundo
De sus propias miserias.

Yo soy penuria y al mirarte
Revoco toda culpa y toda miseria.
De mi camino.

Imposible que cornucopia alguna
Se vacíe de la abundancia que
De tu cuerpo surge. Tu belleza es lo pleno.

El mundo en su inocencia es el juego y la danza
De los contrarios que hacen del devenir un ephos.

Cada músculo tuyo cincelado para envidia de Zeus
Y el de sus hijos por invisibles manos
Trazan el mapa de la locura extática.

No hay simetría que se asemeje tanto
A la tensión del arco ni hermosura
Que hiera dulcemente la mano
Que se atreva a tocarte.

Pero tú estás ahí. No eres eternidad ni mito.
Eres verdad y la verdad augusta
Que engalana este mudo.

Los músculos que suben o que bajan desde
Los pies hasta la frente están hechos de polvo
Y agua más son eterno ya.

No hay excesos en la armonía con que ciñes
El cetro que corona tu frente.

Todo es ritmo que fluye de los arcos con
Que trazaron tu osatura.

La perfección de un rostro de
Donde surgen en profusión los rasgos
De un Dios terreno.

Los ojos amielados debajo de los arcos perfectos
De negras cejas. Y los labios dinteles
Para entrar a la nave de la boca mistérica
De donde surgen flores y serpientes.

Y entrambos la nariz que mide el rostro
Y lo que distribuye todo.

Los pómulos que encetán la mirada y bajan hasta
El mentón corona del maxilar que afirma.
Aquí estoy yo. Soy Beiron.

Podéis mirarme si y desearme siempre
Pues mi nombre es deseo y mi mirada gozo.

Que los poetas tiemblen al nombrarme.
Que enmudezcan y callen.

¿Quien puede describir mi torso donde
La geometría sufre el envés del misterio?

Mis caderas perfectas. Mis muslos y mis piernas talladas
Para burla del Dios por enigma del sino?

Sobre mis hombros llevo la palidez del mito.

Soy Beiron. Soy el Dios de este tiempo

Sin mirtos ni guirnaldas. Sin poetas ni liras.
No existe alguno digno de mí.
De mi belleza Ígnea.

Soy un volcan en estado de alerta.
Más toda abundancia surge de mí
Y es infinita mi belleza aunque efímera
Transformará en eterna la sustancia del tiempo.

El color de mi piel es el color del alma
De quien me ame y me cante en silencio.

No existen escribas para mí que honren mi belleza
Y se lauden de mí en medio del desierto.

Yo convivo si destruir las formas
Ni las almas terrenas.

Esta es mi casa pero soy en los tiempos de penuria
El rubí que en la frente de la ciudad caída
Enciende el fuego de la heredad perdida.

Soy Beiron Anderson. Amadme pues.
Que si me amáis redimo.

MOI

poema de Oscar Portela
llevado al francés por
Patrick Cyntas


Moi, dont l’amour était le feu et la silice
pour le corps et l’âme de l’aimé,
moi, dont la bouche est ouverte comme un fanal
dans l’éther où les dieux versent
le nectar
que les chants déposaient sur mes lèvres,
moi, qui ai donné l’harmonie aux astres
et le verbe à tout ce qui vit, comme le pollen
donne le jour au feu des mots
sacrés ; moi, qui ai fait de mon audace
l’escalier qui conduit à l’Empyrée
et prétendu arbitrer avec l’espoir
la vie prométhéenne du mortel,
voyez maintenant ce qu’est devenu le Titan
détruit par les forces
et l’exercice du jour,
moi, qui dois maintenant renoncer,
qui ai déjà renoncé à la grâce
de la passion,
guenille et tromperie des dieux,
seul et abandonné
Ulysse, sans retour,
oublié à Ithaque,
souffrant encore les vexations du coeur
qui s’essaie au chant
et de l’amité qui tente de se réconcilier
avec le chemin.

OSCAR PORTELA PERSONALITIES OF THE UNIVERSAL ART


PERSONALIDADES DEL ARTE UNIVERSAL

PERSONALITIES OF THE UNIVERSAL ART



Viernes 12 de Diciembre de 2008
Año I Washington DC, Estados Unidos,

Oscar Portela

Website: www.universoportela.com.ar
Email: portelao (at) hotmail.com
Telefono: 0378315516913
Dirección Postal: Jujuy 1224. Tercer Piso Departamento “B”.
3400 – Corrientes - República Argentina
Antecentes: Ver www.universoportela.com.ar





Personalidades del Arte Universal - Oscar Portela

EPIFANIA

de Oscar Portela

Epifania és: aura medida que o sol
desenha sobre o poema a salvo
do imundo: o ouro vivo respira
por teus poros e a carne que vibra
berço de um anjo na graciosa cintura
que baixa até teu ventre aonde moram
daimons que abrem tuas estreitas nádegas
arremessadas pelas marés do desejo
da paixão e treme o músculo
que se faz rodocrosita entre as pernas
com que sustentas o templo de teu corpo
aonde se faz luz o mundo e rí
a eternidade entre as formas do deus
que enamorado do mortal concorda
em estar junto ao frágil sem destruir seu alento

Assim te fazes meu e eu te pertenço
no orgasmo com que o amor perece
e volta a eternidade a gravar o mundo
do nascimento: epifania és daquilo
que puxa em mim para retornar ao círculo
e para dar forma à entrega despojado
de tudo e consagrado ao elogio
de teu sexo.

Jakub Stefano el salvador

por Oscar Portela


Tú me salvas Jakub, tú me redimes.
De mi mismo me ocultas. El mundo es solo velo.
Entre tus piernas ahora duermo
Un infinito sueño y soy uno contigo
Oh Divino y perfecto reparador asilo.

Así tu ingle donde se curva el universo
Y los ángeles loan mi boca me transporta
A ser un ave que liba de tus néctares
Preciosos cuando mi siembra cae
Sobre sobre tu carne en el sueño febril y
Ardiente con que tomas mi carne y revelas
Los misterios del cosmos y del vino.

Todas las cuerdas de tu cuerpo
Son vibraciones de la carne, reveladas
En el fundido de oro de tus músculos
Donde canta la alondra el infinito asombro
De la pasión que arde en el profundo
Océano de la falta de nombres.

Yo ya no soy en mí: soy lo abierto y el velo
Que surge de tus miembros que ocultan prestos
El tesoro que Jasón rabdomante buscara
Tras los pliegues de las Islas Radiantes.

Así te ocultas y revelas ocultándome en ti como
La profecía de un alba revelada en el grito
Y el pasmo del abrazo en el que mueres
Y resucitas trayéndome contigo nuevamente
Hacia el extrañamiento inquieto del amor.

Oh coloso fundido en bronce y oro.
Oh Dios e hijo de los Dioses: mis brazos de tímido
Mortal sobre tus piernas salmodian la osadía
De subir hacia ti, hacia tus cimas,

Y siempre oculto en la pasión que mata
Me llevas hacia el jardín donde las abras
Me revelan océanos de fuego y se abren
Como flores carnívoras hacia el juego en que
Como serpiente me abro hasta ser habitado
Por el Dios donde comienzan tiempo y mundo
En el ahogo del socavón primero
Donde ya no estas más, donde tampoco estoy,
Porque cenizas somos llevados por el viento
Hasta el umbral de los renacimientos.

Tú me salvas ahora, el mundo salvas
Y la individuación perece en el fundido
De tu cuerpo en el mío, ya serpientes que fundan
El cosmos por amor al fuego y la lascivia.

Oscar Portela

UN ADIÓS DE OSCAR PORTELA

a Christian Binderfeld

poema de Oscar Portela



Perdido el fuego del aliento que los Dioses

Depositaran en lo profundo de mi boca

¿Adonde huir,ah decidme vosotros:

Hacia que calmos lagos donde duermen

las algas, oh vasto mundo y

abandonar mis sueños y deseos

volados hacia el invierno más letal

donde sucumbe el alma de las forma?

Gotas de sangre caen de mis ojos.

Adiós. ¿Quién habla ahora y en nombre

de que loa aún a la tierra?

Vasto mundo, vasto mundo: alguna vez

amé su cuerpo y mis voces hablaron

por su ebria alegría y mi años florecieron

repentinos como el relámpago

en sus manos transformadas en fuentes:

Una flor de lapacho perforaba mis ojos.

Restancias del deseo. Si me llamara Raimundo

vasto mundo sería apenas una rima

y no una solución.

Adiós palomares silvestres.

Todo lo noble se ha esfumado del mundo

ahora que los Dioses abandonaron

al amigo del solar y la endecha.

¿Adonde ir decidme ya vosotros

apresuradamente: no se quien soy

y la sordera hace presa de mí:

Adiós memorias. Las nauseas me devoran.

Cumplidas que fueran las tareas

encomendadas a mi ambiguo destino

me despido ahora atentamente

de vosotros: Oscar Portela



oscar portela para psicofxp

Un estado-nación desaparece: quedan los pueblos eclipsados en su identidad cultural. Argentina pasa por la crísis más honda y profunda de su historia.
Oscar Portela




LA SEVICIA

poema de Oscar Portela



Los monederos falsos han triunfado.


Tasadores y buitres se disputan

la historia escrita tras agónicos años

en los cuales reinaran las imperiales sombras

y las luces de lanzas y de dagas

hicieran la riqueza deste pueblo:

su memoria de equívocos y duelos.


Hoy se repite el estribillo cruento:

se remata el imperio de los sueños.


¿Quien da más? ¿Cuantos denarios

cuesta la corona que conseguir supieron

los ilustres en otros tiempos de clavel y olivos?


Hoy triunfa la canalla luctuosa

con un veneno que tritura el alma.


Argentina se vende. Buhoneros, bufones,

filisteos de rasgos inconclusos

van a pulir la lapida impoluta

con estilete vil e impulso ignaro.


Aquí yacen las sobras espectrales

de antiguos remos fundadores.


Argentina se ha muerto. La utopía

que el poeta de “argentum” puso en marcha

yace postrado ahora ante tanta estulticia

y tan oscura cantinela enana:


¿Quién da más? ¿Cuántos denarios

Cuesta aqueste sueño?


¡Oh tanta ingrata y cruel sevicia?