#1 Poemas de Oscar Portela
Literatura /
Poemas de Oscar Portela
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OSCAR PORTELA, EL POETA Y LA AGENDA DEL FILOSOFO
por Joaquín E. ...9
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#81 Re: Poemas de Oscar Portela
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OSCAR PORTELA, EL POETA Y LA AGENDA DEL FILOSOFO
por Joaquín E. Meabe
Como la vida es corta, uno debe elegir las lecturas de acuerdo a un cierto rango de relevancia de lo que se ofrece. Ese es por lo general el problema del filósofo genuino; del todo diferente al erudito.
Y, por cierto, todas las selecciones ofrecen reparos porque resulta inevitable omitir autores imprescindibles en cada selección. Y tampoco hay tiempo para todo. Por eso cualquier preferencia deja un saldo en la cuenta del lector inteligente. Para un estudioso de la filosofía (de la genuina filosofía y no de la erudición) una primera selección debería ser simple y directa: Homero, Parménides, Esquilo, Sófocles, Eurípides, Platón, Aristóteles, el Fragmenteder Vorsokratiker de Diels (para los presocráticos), la Biblia en la Vulgata de San Jerónimo, San Agustín, Santo Tomás, Cervantes, Shakespeare, Descartes, Kant, Nietzsche, Kafka, Arlt, Marechal.
¿Hay otros más importantes, desde otro punto de vista ? Por cierto que sí.
Pero, el que así lo crea que haga su propia experiencia. Por su parte Kant sólo tenía setecientos libros en su biblioteca y, al parecer, le resultaron suficientes.
Pero esa primera selección, tan importante de por sí, parece haber pasado por alto a los poetas y en particular a los poetas modernos. ¿Puede uno prescindir de ellos? Desde luego que no. Y esta tampoco es una cuestión de expertos, aunque no cabe duda de que son escasos los poetas filósofos en el mundo moderno, sesgado hacia la instrumentalidad, el oficio entretenido y el predominio de lo sensible.
En ese horizonte de precariedad creativa hay algunos autores que no deberían quedar fuera de nuestra agenda, como Hölderlin. Y en este cul de sac de Occidente, cabe preguntar si hay alguno que pueda acompañarnos con nuestro propio idioma. La sorpresa en nuestro estérésico horizonte es, sin embargo, notable. Yo al menos encuentro dos poetas en los que se percibe esa impronta filosófica que ayuda a pensar: Francisco Madariaga y Oscar Portela.
Notable generosidad de una cultura como la nuestra, edificada en el margen extremo de Occidente, que cuenta con más de un poeta-filósofo. ¿Será eso el resultado del pathos; del límite que reclama urgentes respuestas a los que están en los umbrales de la nada?
No es fácil contestar esto, pero creo que ambos, Madariaga y Portela, ofrecen en su obra una original, inteligente e inusual respuesta que vale la pena agendar.
Dr. Joaquín Meabe
Corrientes, 24 de abril de 2007. -
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#82 Re: Poemas de Oscar Portela
La gracia del lenguaje"Vuelvo a leerte y comprendo que a tu agudísima visión se suma lo que podría denominar la "gracia del lenguaje ". Tu palabra es brillante, incisiva, hondamente reveladora, y está sostenida por un paisaje interior que le da crédito.Es notable cómo elevas el texto desde una impresión casual hasta zonas de rara belleza.Tu poesía tiene magia y carácter, y uno está forzado a creerte por la sugestión de carne, deseos, claroscuros, que instauran una realidad siempre nueva. Te abrazo con admiración". Rafael Felipe Oteriño. Mar del Plata. Argentina
Por Rafael Felipe Oteriño -
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#83 Re: Poemas de Oscar Portela
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#84 David fair como polvo de estrellas poema de Oscar Portela
David Fair como polvo de estrellas
por Oscar Portela
Con el polvo de estrellas
y el fuego de los sueños
que llueven en la noche
de lo no sucedido, sueño,
y entonces tú, bíblico David,
como un rubí sobre las
pesadillas del deseo,
vienes a mí como la magia
emanada de la belleza
transmutada en los brazos
-mis brazos hoy vacíos-
que se llenan de la grafía
de tu cuerpo cuando te tomo
de la virgen cintura
y me lleno del polen virgen
de las noches que llegan
y aromas ya olvidados
en esta soledad, oh príncipe
de los olímpicos, tan perfecto
como las líneas esgrafiadas
por un dios ocioso
el día primero de la luz unánime
que surge y se derrama del
agua cristalina de tu cuerpo.
Oscar Portela
Editado por oski2 - 12.07.2009 05:38 hs. | Motivo: e -
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#85 Oscar portela/ poema tengo para mi
OSCAR PORTELA
TENGO PARA MÍ
A mi maestro Oscar del Barco
poema de Oscar Portela
Tengo para mí que soy yo mismo
la sombra que me guía y que se adensa
tras de mis ciegos pasos. Seguro estoy
de que soy aquel rapaz dueño del daimón
que promueve destinos que derivan
en la espectralidad de la intemperie-
y que sueña el reposo y sin posada,
se corona a sí mismo con espinas-
mirtos, alas de colibríes, piel de culebras-
en el vacio sótano de un castillo parlante.
Y tengo para mí la sombra del suicidio,
la ajusticiada sombra de la lumbre –
el danzarín desesperado - el bufón hecho tea-
todo lo tengo para mí, pues yo soy ese y el otro,
el otro que me espera, que no termina de nacer,
el moribundo - el nonato que finge estar aquí-
y ser el sueño de una pobre mujer en pueblo oscuro.
Ese soy y para mí lo tengo : lo tengo escrito en lápidas
de pórfido, en lenguas nunca habladas,
sobre salobres mares desecados y soy el asesino y
el amante, el ladrón y el que dona sin esperar ya nada-
Soy el desesperado que desea no desear ya más
que la desidia – el odiador del verbo y de la música-
de los paisajes que remedan espejos
lanzados como sombras al abismo de un corazón
ya muerto : soy el amanecido
y el que ignora los ciegos soles de toda aurora ausente.
Soy Villon y soy Poe y soy una elegía interminable
que susurra los nombres nunca dichos y que caen con
ellos taciturno al fondo del averno. Ay, y tengo para mí
que soy yo mismo Lucifer y Gabriel en duelo extraño.
Así afirmo que tengo para mí que las doloras de Vallejo fueron
escritas por mis lágrimas y que debo quedarme – aquí me quedo,
solo, temblando, como un ave sin nido en seca rama.
Soy el lascivo y el asceta que se desangra a solas
sin hermanos o respuestas que me confirmen en aserto
digo que tengo para mí que soy yo mismo- y el otro- el otro-
el otro Oscar que sabe lo que calla y llora a solas-
a solas canta y el desierto mundo que se acrece aquí – como
un buque fantasma en las tinieblas sigue su rumbo
sin otro puerto que vigilia eterna : este soy yo que para
mí lo tengo. Ave de un paraíso extraño, veneno de una cobra
en celo que paraliza y mata, yo soy esto. Y aquí me quedo.
Ya sin lugar ni mundo pues los dejo a la sombra que jamás
da conmigo en el cuadrante y al otro, al otro Oscar, al que yo
espero muriéndome de frío en el averno : que extraña certidumbre
ésta que tengo y pues paro ahora mismo – el tener para mí
que yo soy este - y el otro - y los otros y los otoños lánguidos,
o las ciudades despobladas y un lejano recuerdo
que me habita : un abra y un caballo a solas y el daimón
invisible que extravía a las almas más sencillas y nobles –
la porfía y la lucha contra el viento – tengo yo para mí
que ahí nacieron.
IMAGENES QUE ACOMPAÑAN AL POEMA DE GRACIELA VIZCARRAEditado por oski2 - 17.07.2009 07:01 hs. | Motivo: error sintactico -
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#86 Oscar Portela en "Tengo Para Mi" por Alejandro Drewes.
OSCAR PORTELA
en Tengo Para Mí
e te fabula narratur
Søren Kierkegaard
por Alejandro Drewes
Poema donde el poeta Oscar Portela se retrata por entero: el poeta entregado hasta el fondo a la celebración de la juventud y las pompas de jabón de Machado, asume la decadencia y el viento de la carne que muere por una lluvia de instantes y le opone el dios danzante de Nietzsche.
Así va recorriendo la memoria y la sombra de los grandes poetas amados que lo precedieron y renueva en cada uno su propia voz.
Una voz con algo inasible de profecía como se nos da siempre la voz de los poetas mayores y por tanto no escuchados e ignorados en su tiempo.
Voz en la voz de Vallejo, piedra negra sobre piedras blancas desde Corrientes a un lejano Paris diluido en el aguacero de los años.
Soy Villon y soy Poe y soy una elegía interminable
que susurra los nombres nunca dichos y que caen con
ellos taciturno al fondo del averno. Ay, y tengo para mí
que soy yo mismo Lucifer y Gabriel en duelo extraño.
Así el canto se eleva sin otra razón que la celebración de sí mismo en el juego de abalorios de la propia vida que es la vida de uno y la de todos. Como Whitman – a mí mismo me celebro y me canto – y su contracara en los negros himnos del cuervo de Poe- la máscara de la risa del bufón del rey de la baraja y su reverso en la tragedia.
Y tengo para mí la sombra del suicidio,
la ajusticiada sombra de la lumbre –
el danzarín desesperado - el bufón hecho tea-
todo lo tengo para mí, pues yo soy ese y el otro,
Del mundo con la soga al cuello lapidando al outsider de Villón y Genet a Portela. Poeta y escritura en marginalidad conmovedora y absoluta.
Palabras de agua desgastando un muro cerrado incansablemente.
Versos con lejanos ecos de los versos iniciales de Faulkner - A green bough –
Oscar Portela como el espejo de aquel otro ladrón y asesino es condena del ojo implacable de la luna y vida sin otra paz en esta tierra.
Uno, el otro, el mismo. Errante en el laberinto del tiempo y sombra que a veces se busca en los espejos.
Un verdadero himno en el que hay mucho de lo mejor de la voz de Oscar Portela. Texto que emociona leer y que personalmente guardo entre lo mejor de los archivos de la memoria.
Alejandro Drewes
Buenos Aires ( Arg)
Imagen pictórica de Graciela VizcarraEditado por oski2 - 17.07.2009 06:57 hs. | Motivo: error sintactico -
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#87 Poemas de Oscar Portela
Oscar Portela
TENGO PARA MÍ
A mi maestro Oscar del Barco
poema de Oscar Portela
Tengo para mí que soy yo mismo
la sombra que me guía y que se adensa
tras de mis ciegos pasos. Seguro estoy
de que soy aquel rapaz dueño del daimón
que promueve destinos que derivan
en la espectralidad de la intemperie-
y que sueña el reposo y sin posada,
se corona a sí mismo con espinas-
mirtos, alas de colibríes, piel de culebras-
en el vacio sótano de un castillo parlante.
Y tengo para mí la sombra del suicidio,
la ajusticiada sombra de la lumbre –
el danzarín desesperado - el bufón hecho tea-
todo lo tengo para mí, pues yo soy ese y el otro,
el otro que me espera, que no termina de nacer,
el moribundo - el nonato que finge estar aquí-
y ser el sueño de una pobre mujer en pueblo oscuro.
Ese soy y para mí lo tengo: lo tengo escrito en lápidas
de pórfido, en lenguas nunca habladas,
sobre salobres mares desecados y soy el asesino y
el amante, el ladrón y el que dona sin esperar ya nada-
Soy el desesperado que desea no desear ya más
que la desidia – el odiador del verbo y de la música-
de los paisajes que remedan espejos
lanzados como sombras al abismo de un corazón
ya muerto: soy el amanecido
y el que ignora los ciegos soles de toda aurora ausente.
Soy Villon y soy Poe y soy una elegía interminable
que susurra los nombres nunca dichos y que caen con
ellos taciturno al fondo del averno. Ay, y tengo para mí
que soy yo mismo Lucifer y Gabriel en duelo extraño.
Así afirmo que tengo para para mí que las doloras de Vallejo fueron
escritas por mis lágrimas y que debo quedarme – aquí me quedo,
solo, temblando, como un ave sin nido en seca rama.
Soy el lascivo y el asceta que se desangra a solas
sin hermanos o respuestas que me confirmen en aserto
- digo que tengo para mí que soy yo mismo- y el otro- el otro-
el otro Oscar que sabe lo que calla y llora a solas-
a solas canta y el desierto mundo que se acrece aquí – como
un buque fantasma en las tinieblas sigue su rumbo
sin otro puerto que vigilia eterna: este soy yo que para
mí lo tengo. Ave de un paraíso extraño, veneno de una cobra
en celo que paraliza y mata, yo soy esto. Y aquí me quedo.
Ya sin lugar ni mundo pues los dejo a la sombra que jamás
da conmigo en el cuadrante y al otro, al otro Oscar, al que yo
espero muriéndome de frío en el averno: que extraña certidumbre
ésta que tengo y pues paro ahora mismo – el tener para mí
que yo soy este - y el otro - y los otros y los otoños lánguidos,
o las ciudades despobladas y un lejano recuerdo
que me habita: un abra y un caballo a solas y el daimón
invisible que extravía a las almas más sencillas y nobles –
la porfía y la lucha contra el viento – tengo yo para mí
que ahí nacieron.
IMAGENES QUE ACOMPAÑAN AL POEMA DE GRACIELA VIZCARRA
OSCAR PORTELA
en Tengo Para Mí
e te fabula narratur
Søren Kierkegaard
por Alejandro Drewes
Poema donde el poeta Oscar Portela se retrata por entero: el poeta entregado hasta el fondo a la celebración de la juventud y las pompas de jabón de Machado, asume la decadencia y el viento de la carne que muere por una lluvia de instantes y le opone el dios danzante de Nietzsche.
Así va recorriendo la memoria y la sombra de los grandes poetas amados que lo precedieron y renueva en cada uno su propia voz.
Una voz con algo inasible de profecía como se nos da siempre la voz de los poetas mayores y por tanto no escuchados e ignorados en su tiempo.
Voz en la voz de Vallejo, piedra negra sobre piedras blancas desde Corrientes a un lejano Paris diluido en el aguacero de los años.
Soy Villon y soy Poe y soy una elegía interminable
que susurra los nombres nunca dichos y que caen con
ellos taciturno al fondo del averno. Ay, y tengo para mí
que soy yo mismo Lucifer y Gabriel en duelo extraño.
Así el canto se eleva sin otra razón que la celebración de sí mismo en el juego de abalorios de la propia vida que es la vida de uno y la de todos. Como Whitman – a mí mismo me celebro y me canto – y su contracara en los negros himnos del cuervo de Poe- la máscara de la risa del bufón del rey de la baraja y su reverso en la tragedia.
Y tengo para mí la sombra del suicidio,
la ajusticiada sombra de la lumbre –
el danzarín desesperado - el bufón hecho tea-
todo lo tengo para mí, pues yo soy ese y el otro,
Del mundo con la soga al cuello lapidando al outsider de Villón y Genet a Portela. Poeta y escritura en marginalidad conmovedora y absoluta.
Palabras de agua desgastando un muro cerrado incansablemente.
Versos con lejanos ecos de los versos iniciales de Faulkner - A green bough –
Oscar Portela como el espejo de aquel otro ladrón y asesino es condena del ojo implacable de la luna y vida sin otra paz en esta tierra.
Uno, el otro, el mismo. Errante en el laberinto del tiempo y sombra que a veces se busca en los espejos.
Un verdadero himno en el que hay mucho de lo mejor de la voz de Oscar Portela. Texto que emociona leer y que personalmente guardo entre lo mejor de los archivos de la memoria.
Alejandro Drewes
Buenos Aires ( Arg)
Imagen pictórica de Graciela VizcarraEditado por oski2 - 15.07.2009 07:53 hs. | Motivo: error sintactico -
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#88 Re: Poemas de Oscar Portela
A este sitio exepcional como medio de información- pluralista y serio - que es psicofxp.com, uno de los poemas mas logrados de mi ya larga trayectoria en las letras: siento no poder postear ensayos literarios mas extensos lo que me impide realizar aportes de mayor envergadura: amablemente como siempre Oscar PortelaEditado por oski2 - 17.07.2009 06:57 hs. -
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#89 Amor e morte poema de oscar portela
AMOR E MORTE
de Oscar Portela
.
Faço o amor em teu nome, o amor
com teu nome e no vazio da imagem
dou-te a luz já para sempre
meu na mísera glória da memória
Nada restará de nós senão o eco de
nossos passos em busca de sepulcros aonde
saciar a sede de nossas bocas.
Assim a marca do vazio agora abrindo pegada
e trazendo consigo os ardores
do esquecimento e da noite,
mas nunca é pleno o esquecimento o inegável o fervor
aonde se perdem limites e linhas distendidas
entre silêncios e terrores aonde te amo,
agora em tua resplandecente fuga
e ilumino tua morte com minhas vozes,
oh sombra nunca suficientemente
dispersa no eclipse da memória
aonde abismo e desejo comungam com as marcas do ar,
canais da loucura e do delírio.
Neste olvido te amo e faço amor contigo,
em tua memória e em teu nome
roças em minha frente e estremeces na escritura
aonde busco teus ossos ou tua carne de magnólia
e de escárnio de humilhação e sexo.
Sê benévolo clima com nossas sombras,
deixa-as vulneirarem-se quando
o calor pinta sons sobre a carne transmutada.
Não era tempo mas pelo despenhadeiro da palavra luz
o infausto usurpou seu elemento
e agora brilha o olhar escuro no meu como outra primavera.
Faço pois o amor em seu nome,
e com seu nome jogo no silêncio
de sua ausência de trevo desfolhando
em seu nome toda imagem presente.
Versión al italiano de Ghilda Simonnini Perlinghieri
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#90 Amore e morte poema de oscar portela vrsionado al italiano
AMOR E MORTE
de Oscar Portela
.
Faço o amor em teu nome, o amor
com teu nome e no vazio da imagem
dou-te a luz já para sempre
meu na mísera glória da memória
Nada restará de nós senão o eco de
nossos passos em busca de sepulcros aonde
saciar a sede de nossas bocas.
Assim a marca do vazio agora abrindo pegada
e trazendo consigo os ardores
do esquecimento e da noite,
mas nunca é pleno o esquecimento o inegável o fervor
aonde se perdem limites e linhas distendidas
entre silêncios e terrores aonde te amo,
agora em tua resplandecente fuga
e ilumino tua morte com minhas vozes,
oh sombra nunca suficientemente
dispersa no eclipse da memória
aonde abismo e desejo comungam com as marcas do ar,
canais da loucura e do delírio.
Neste olvido te amo e faço amor contigo,
em tua memória e em teu nome
roças em minha frente e estremeces na escritura
aonde busco teus ossos ou tua carne de magnólia
e de escárnio de humilhação e sexo.
Sê benévolo clima com nossas sombras,
deixa-as vulneirarem-se quando
o calor pinta sons sobre a carne transmutada.
Não era tempo mas pelo despenhadeiro da palavra luz
o infausto usurpou seu elemento
e agora brilha o olhar escuro no meu como outra primavera.
Faço pois o amor em seu nome,
e com seu nome jogo no silêncio
de sua ausência de trevo desfolhando
em seu nome toda imagem presente.
Versión al italiano de Ghilda Simonnini Perlinghieri
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