Poemas de Oscar Portela

Com havia de ser
a Joan Navarro

Tot està sepultat: Així havia de ser.
Es va fer justícia. Els sols negres
ocupen els seus llocs i el vent ja
dispersa les cendres que guardaven les Urnes
del record. Sóc pols ara.
Dispers en els fragments de les hores,
en els ulls mirats, en el cabdal de les llàgrimes,
en infinites nits enllumenades per les gèlides estrelles,
en cruels malsons que tornen fins a mi.
I aquell llop esmolant les dents
de l'estiu, quan amors tèrbols
van encendre l'ànima
conterrada en llacunes, en imatges bàrbares
i espills d'il·lusions que reflecteixen
les hores, sempre indigents.
Ombres de temps sepultat:
així havia de ser: ara que sol, que solíssim
rime amb els espectres de la sang
que arriba de subterrànies petges,
amb espectres i ànimes, pense que les
preguntes no han estat contestades,
i que tot fou en va: ja ni l'horror m'espera.
Lliure sóc d'abandonar el campus.
I que l'àngelus toque cors estimats.
Conterrat, soterrat entre vius i morts,
ombra entre ombres, fum de l'ésser,
encara m'inquieten les indigents
fletxes del destí.
Oh, jo, Oscar Ignacio Portela,
successió discontínua, bivac de guerres
inconclusses, porte sols amb mi
la fam d'infinit, la paraula absoluta,
i l'abandó inert de la sort impetrada,
com havia de ser.




No

Ni l'arbre infantat a la meitat de l'escletxa,
ni l'empinat pi en el dens pujol,
ni el banc obscur en el seu espessor
on un home pensa en solitari
sobre el destí de l'ànima errant
sobre la terra, ocult a les mirades
indigents, en la sendera obliqua
que porta a una obaga cabana,
ni mare asseguda en el "clar-obscur" d'un pati
en ombres, assetjat per gessamins
que enlluernen les mirades de l'ànima, podrien ja
redimir-nos de la deriva i de l'exili
de la intempèrie i del lament d'Hècuba
conterrada en la seua pàtria, de la tempesta
de l'insomni sense amor i el desassossec
de ser i fer vers allò il·limitat sense nom,
encara sense nom: no hi ha sojorns,
sols emmirallaments de l'escriptura, creu invertida
i la memòria dels morts que alimenten
la mà en voladura: endarrere el blanc
plomatge d'una garsa i la seua gràcia enlaire,
desigs engendrats a l'espai aeri
d'una vasta planura i de càlides aigües,
endarrere, endarrere, sols ens resta l'ímproba
tasca de netejar les nostres petges i dessecar
la mar -la mar, la mar-, amb l'espera sense dol
d'un advent de món.

A Rex Pachuta, el Delfin

Tatuaje poema de Oscar Portela





En verdad eres solo desocultamiento
que enceguece por su hermosura
de primavera que se repite
en los almendros florecidos,
y es tu rostro de puresa y encanto
un adagio para poetas solitarios.

Oh joven Dios, oh Rex, me rindo ante
tus plantas y beso con pasión
inacabable la piel dorada
del tallo que florece
entre tus piernas solitario
y abre mares, solsticios,
haciendo amanecer un sol nuevo
en las vidas y tu boca
que es aurora de labios
como pétalos donde haces
amanecer toda pasión
mortal mirifica y sálvifica.

Respiración, jadeo entrecortado en la planicie natal, cuenca, caverna primigenia " Golpe de Gracia” es un nacimiento: poesía de origen y poemas quebrados como la sofocación luego de una lucha encarnizada, palabra forzada hacia un sitio de entendimientos.
Portela escribe : “mientras avanzas, retrocedes”. Es el avance hacia la vida y un retroceso a la memoria de la “primera gesta del deseo del sueño del color” o contradice esa imagen para testimoniar qué “Nunca se regresa al lugar del cual se parte”.

Vaivén entre posibilidad y deseo de retorno a los reparadores asilos, a la “adolescencia, infancia, aún / indemnes a las incitaciones del terror de la locura de la noche más honda’.

Libro de rupturas, de huecos, de silencios. Poemas previos a la demarcación real, anteriores a la forma, segmentados por la visión múltiple más allá del concepto y más cercanos al abismo del vacío, poemas movedizos hechos de tembladerales y territorios de soledad y deseo.

La obra de Oscar Portela se ha ido armonizando llegando a condensar la sugestión de la palabra desnuda y desde este paraje insinúa y golpea con la luz de su fuego interior.

"Golpe de Gracia" es un volcán dormido en estado de alerta, similar a un animal registrando la posibilidad de ataque.

De éste modo nos mantiene en vilo, nos cerca desde una orilla donde la soledad entre ‘bronces de lilas/ sobrevolando otra vez/ lo que fue, no será y volverá” fundando sitios de esta manera:

“oh, reparadores asilos”, imágenes terrenales y derivas, deseos perseguidos desde siempre”.

Nudo, centro, corazón de su poética estos versos condensan los hilos secretos de su recorrido de vorágines. Tiempo detenido en el éxtasis del cuerpo que es palabra vuelta hacia las explosiones del universo primordial y

“exaltación de sombras móviles, espejismos de otras superficies”.

Momentos en que avizora la compleja fundación del misterio.

Rabdomante, ermitaño, o exaltado testigo de la modernidad, Oscar Portela salta desde el desierto de las salinas de su pueblo (Loreto en Corrientes) hasta la imagen del fin de un siglo que quiebra, destruye y repara.

Oro y deshechos, hojas marchitas y raíces nuevas, rotación de cuerpos sólidos y vacuidad en llamas, misterios encandilandos y ocultandos.

Portela registra, olvida y re-construye, altera y mezcla, se sumerge en los ríos ignotos de la palabra, buscador de potentes garras, de persistente rastreo, en el sombrío universo creador de gemas, a pesar de la torpeza de la mediocridad y el tedio cotidianos.

Oscar Portela es en suma un poeta que incita, nos abre a la gracia de la plenitud del verbo creando de éste modo en forma continuada un paraje de luces y sombras, transformando su poética a medida que avanza sobre el fulgor de la visiones que lo asedian.

Desde “Senderos en el Bosque” Portela ha elaborado una trama poética que cursa toda su obra. Los libros se sitúan sin embargo en una zona intermedia entre sol y oscuridad, en el deseo y la huida pánica del pensamiento que le permitieron escribir:

“alza la muerte dulcemente/ las palmeras radiosas de la vida”.

Se mueve pues en esa territorialidad que es un lento “drenaje de las pesadillas" como él mismo afirma.

Es una escritura ceremonial, una formula de alquimia que busca el fulgor de la sombra, la repetición del origen, del nacimiento o del renacimiento en la poesía.

La búsqueda del verbo que lava y purifica, de la palabra que borra la separación , y que constituye un retorno al desierto ilusorio.

En esa red Oscar Portela apresa la fuerza del deseo que diluye lo temporal, anula la individualidad liberando hacia un campo de unificación con el Universo. De éste modo pudo escribir:

“Pero más puramente en el olvido blanco/ estalla la memoria y lo consume todo”.

En el vértigo de la propia historia, del yo profundo, solo el lenguaje restituye por medio del itinerario mágico de la palabra primitiva todo orígen. Esta es su patria. El salto desde el deseo hasta la fuga hacia el lenguaje que aprisiona lo que ya ha acontecido y lo vuelve a alumbrar y dar a luz.

Oscar Portela zozobra en las aguas de la revelación:

“Mientras avanzas retrocedes/ y no esperas sino el golpe de gracia/ donde no buscas el poder de los nombres/ la salvación ni el perdón/ sino aquello que sangra en la conciencia de la imagen/ que te convoca al borde del infinito”.

Certeza pues del hecho que se esfuma, desaparece el resplandor que arrasa y diluye, el amor que culmina.
Esta poesía brota de la vivencia, de un tiempo natural donde el paisaje es por primera vez visto y nombrado.

“La Selección poética/ Selection Poetic”publicada ahora por “Correo latino” no hace sino confirmar - reuniendo un pequeño puñado de sus poemas y algunos de los muchísimos inéditos - lo que venimos sosteniendo desde hace tiempo a partir de un dialogo fructífero e intenso con su obra

La visión de una textualidad aprisionada en el deseo y la vigilia del que desde ese puente atisba el Universo, el silencio del grito y el atajo de lo innombrable.

CONSIDERACIONES FINALES

De éste modo la obra de Oscar Portela es un bello y solo libro, una mirada original y profunda que nos deja en un remolino, donde podemos encontrar la primera piedra, el primer sonido, el primer pliegue de los cuerpos.

Poesía iniciática, pues irrumpe desde una honda travesía por los senderos de la vida, del límite, de los bordes, para hallar el sentido.
Lealtad al cuerpo - como dijimos en otro comentario -, al derroche ilimitado de la naturaleza, el poeta crea un espacio partiendo del buceo más hondo, carnal, unificando el sueño y los espejos, lo palpable y lo invisible, como lo puramente virtual.

POEMA OLVIDADO

Por Oscar Portela

A La Gata Suárez

Cesad cigarras vuestros cantos.
La constrictora boa
Del deseo yace en letargo.
Y sueña definitivamente.
El misterio del sueño palidece frente a la fría
Herida causada en el mortal
Por la envidia de un Dios.
Haz tú también silencio y calla.
Callar debe ser tu destino
En horizontes donde se eclipsa en habla.
Y todo se derrumba en noche oscura y caos
¡Más todavía cantas!
Callad cigarras. Respetad sus memorias.
No hay augurios de piel adolescente
Ni estrellas anunciadas. Cesad cigarras vuestros cantos.
Un melancólico crepúsculo declina ya
Mientras la boa duerme.
Y a lo lejos. Solo a los lejos se encienden las pupilas
De un llamado.
Oscar Portela.
Loreto, Corrientes.

Un diálogo desigual con un escritor sin igual
Poeta, Pensador, Provocador, Pesimista, Perspicaz, Portela.


Dice que estamos volviendo al “no te metas” y que desde los intelectuales sólo hay silencio. Y fulmina:

“La extraordinaria circulación de mi obra se la debo al dueño de un ciber”. Seguirle el tren a veces resulta imposible. Su cabeza no para. Ni bien se repone uno de alguna reflexión ya asesta otra demoledora.

El país y el mundo, la provincia, la cultura, los jóvenes, la literatura, de todo hace un análisis que más que invitar, incita a pensar.

Y su estilo ayuda: provocador, pesimista y perspicaz, pero con el decir exquisito de poeta.

Oscar Portela en un diálogo desigual con este periodista.

La charla se perfila políticamente incorrecta. Y vaya si lo será.

Sostiene que la realidad nacional es ominosa. “Nos están desguazando sin antecedentes en lo económico y territorial. La política exterior de Kirchner nos pone en una situación de marcianos frente al mundo. De qué forma vamos a hablar con los socios del MercosuR?” dictamina para alertar que se propaga lo que el escritor venezolano Rafael Rattia llamó “dictadura continental de corte populista”.

Claro que ese avance - asegura- se da de forma enmascarada.

La salida para Portela consiste en apostar a una reconstrucción de la memoria colectiva. “Tenemos una forma maniquea de mirar el pasado: a la memoria se la ha trampeado y mutilado” dispara cuando se le pregunta por el “setentismo” imperante de la mano del kirchnerismo.

Entonces pronostica: “Vamos hacia el totalitarismo. Este presidente no necesita Congreso. Asistimos a la muerte de la República".

"Eso va a generar una resistencia pero nos va a retrotraer a un pasado negro”.

Más de un pingüino podría ver en estas palabras una influencia de Patti, pero el escritor de Loreto se refiere a otra cosa. Habla de lo que no muchos están preparados para ver por aquello de que no hay peor ciego.

Es cuando la disquisición porteliana corta hasta el hueso: “Ante toda esta situación, desde la escena intelectual sólo hay silencio. Todo el mundo empieza a tener miedo a exponerse. Eso es de un sistema absolutamente antidemocrático. Volvemos al no te metás, pero bajo otro maquillaje.

"Éste es un idiota útil porque se mete" se piensa hoy. La entrega del tanino y el Pacto Roca-Runciman son cosas pequeñas comparado con el entreguismo de tierras y recursos naturales que se está haciendo ahora” afirma.


El autor de “La memoria de Láquesis” va más allá y reprocha que instituciones que en otros tiempos tenían protagonismo hoy ven desdibujado su rol.


“ La Iglesia perdió reflejos para actuar en lo político-social. Sus sermones son abanicos para dar un poco de fresco sobre una realidad que quema” sostiene para añadir algo que a tanto neokirchnerista le pondrá los pelos de punta:

“El Ejército tiene una función social. Nació con la Patria y debe darnos un sentido de resguardo y orden. Desde Balsa al actual jefe son personajes funcionales al esquema de poder de turno”.


Su tesis descarnada por cierto, tal vez sacuda la modorra ética del ser argentino y su ciclotimia tan escandalosa. “Hay una asfixia en todos los niveles sociales, un cansancio moral”, agrega Portela, para ir a otro tema que lo apasiona y para el que tiene voz autorizada por haber dedicado su vida a ella : la cultura.

“Hablar de cultura en esta situación es vacuo. Nadie pude consumir si desaparecen los objetivos de la polis que son garantizar la salud, la seguridad, la educación y la alimentación.

Aníbal Ponce decía que cuando el bien cultural se vive en calidad de privilegio envilece más que el oro.

¿Quién puede acceder a todo eso cuando el hambre llama ?” se pregunta.

Luego sobreviene un párrafo crítico para la actual administración cultural de la provincia.

“- Hoy a mi el Estado me dio una estocada mortal, me inmovilizó y ninguneó. El actual diseño de políticas culturales no tiene ningún tipo de función para mí. Hoy todo lo que se hace son mega espectáculos como en la TV , donde prima lo acústico y lo visual por lo cual se ha arrasado con los espacios de verdadero debate y análisis”.

Y aunque sus dichos puedan incomodar su relación con Norberto Lischinsky revelan que no hay mala intención en una provincia donde políticamente todos suelen estar malquistados con sus superiores. Por eso explica su postura: “El escritor no debe pertenecer a ningún esquema ideocrático o partidocrático. Debe tener compromisos civiles y yo los tengo” remarca.

Más adelante el vendaval Portela viene hacia aquí. Lo recibo estoicamente y digo más, comparto su visión: “El periodismo está en crisis ya que debiera ser la escena del debate ideológico y de la apertura que nos debemos desde hace mucho”.

Llega el momento de hablar de su obra. Pero no por eso la charla decaerá. Adelanta que trabaja en una obra de teatro y en un ensayo filosófico-político. Además ya está terminado y espera poder entrar en imprenta su decimocuarto libro de poemas, intitulado “Descarnado”.

“Nunca mi obra circuló tanto como en estos dos años. Y no se lo debo a nadie, más que al dueño de un ciber. Hay más de cien páginas web que contienen mi obra”.

Se refiere a portales de Portugal, varias provincias de España. (Galicia, Valencia, Madrid), Y Nueva Orleáns, Venezuela y el suyo propio, www.universoportela.com.ar, entre otros.

Como toda entrevista, sobre el final hablamos como quien dice de bueyes perdidos.

Pero Oscar y su rabiosa lucidez tampoco en este tramo se ausentarán. Me dice que hay “miles de jóvenes en la provincia que no quieren ver el sol”, y aunque pueda parecer más allá del bien y del mal se angustia por esa realidad que extrapola a todo el mundo y dice:

“Los videogames son la mejor manera de tener esclavos a escala planetaria. La gente que los consume no interactúa con la realidad. Los jóvenes son una generación de zombis y esta es una forma forma fatal de sometimiento”.

Diario "El Libertador" Corrientes

Toda a noite combati com um anjo - na sombra de um exército estéril - Poucas lágrimas, poucas palavras.

Nos olhos uma dança coral com secretos demonios, a fragilidade humana era um canto de sangue caindo fora do tempo.

As horas; entulhos do tempo rodeado de serpentes. Na caverna de uma música perdida - minha boca se encontrava com as notas cortadas de toda a poesia andaluza - Corpos de pele exaltada nos misterios que torturam o vento. São olhos labios que presidem os espelhos, que vivem nas águas do silêncio.

Nas portas do pátio de sua alma - com golpes de ira - dançaremos com Cronos. A boca guiará seus passos; ao naufrágio. Boca de preces e bênçãos, e na minha cintura o fogo dos deuses exilados. ¡Oh senhor, e em mim só cresce o deserto à que me condenaste!

Sou o corpo do menino que desafía o sol e entra no escuro bosque com as ardidas naves do verbo proferido pelo desejo do outro que fui.

Sou o vôo dos anjos sem palavras, e que ágora cantam a canção do esvaziamento. Na pálida dança (o único vigía, a última testemunha do inferno) a mão a guiar esta sombra que a morte não presencia. As aves vão migrar noutro coração e as flores são as aves que agora me abandonam; são os crucifixos dos meus olhos.

Passo de dança que não atinge o presente! Serei eu; um espectro?

¿Ou a grande voz do deserto que cresce? Toda a noite combati um anjo em meu cavalo branco.

¡Meu coração de menino matou o cavalo com o qual atravessava os sonhos! ¿Não era este meu lar?

#1
CARTA ABIERTA A LOS ESCRITORES ARGENTINOS POR OSCAR PORTELA

CARTA ABIERTA A LOS
ESCRITORES ARGENTINOS

POR OSCAR PORTELA

Respuesta a Marita Ragozza y Aldo Novelli

ASUSTA PENSAR EN TANTA
INDIGENCIA DEL PENSAR
OSCAR PORTELA


Mientras el país se desguaza territorialmente, un ochenta por ciento de la clase pasiva vive por debajo de los índices de pobreza, los ancianos en el Chaco pasan semanas sin comer y en Formosa crece la pandemia del Chagas con una creciente violencia que llega a las aulas de los primeros grados o cincuenta mil jovencitos de doce a diez y ocho años se entregan a las delicias del " paco" que los convierte en los " desaparecidos de esta democracia que defiende los Derechos Humanos" , se me pide firme un Manifiesto por Los Crímenes de Trelew acontecimiento de los que deben aún rendir cuenta gente como Miguel Bonazzo, Vertbisky, y uno de los firmantes de dicho manifiesto llamado Juan Gelman, quien después de dos años, sigue sin responder a la requisitoria de Oscar del Barco sobre el funcionamiento del terrorismo en Argentina.

Ciento sesenta terroristas huyeron de Trelew y fueron protegidos por Salvador Allende mientras se preparaba la fuga de los que quedaban en el penal: diez y seis terroristas se insiste fueron asesinados salvajemente pero tres de ellos heridos fueron trasladados por los "genocidas" a hospitales para que puedan salvar sus vidas.

Un tiempo después Héctor J. Campora los amnistiaba con lo que se daba de alta al accionar terrorista en Argentina.

El mismo que heriría de muerte a la Republica durante la gestión de Juan Domingo Perón.

Les agradezco la invitación y me niego rotundamente a seguir falsificando la historia Argentina mas reciente.

Atte : Oscar Portela
Y VIVA COLOMBIA !!!
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CANTO DE AMOR A RICARDO FACCINI
POEMA DE OSCAR PORTELA


Y solo tu Ricardo amado de los Dioses
podrías despertarme del sueño de la muerte
donde yazgo sepultado en las criptas del poema.

Y solo tú podrías ordenarme anda
despiertate y camina pues odio los
caminos y emprender nuevamente el largo
viaje de un sueño que no termina nunca
y recordarme luego nombrandome en tus ojos
aquellos éxtasis del abra bajando yo del potro
rezando frente aquel "guayabo” bajo la luz
que penetraba casi irreal y entresoñada,
como los tus verdes ojos ríos de los que fluye
el sueño del que pasta el deseo de vida
o las fuerzas de renacer en ti una y mil veces.



Que belleza Ricardo que belleza la tuya
y no hay ningún diamante igual
que se compare al laúd de tus labios
cuando sonríes y al temor de ser muertos
que sueñan estar vivos y en instantes
se desvanecen en tu pelo.


Volver volver hasta el Oráculo de Delfos
y preguntar allí:



¿Eres el Dios que nos buscamos?



Y oír que de tu riza surgen los mundos
de la espuma los simulacros que en
nuestros sueños mas allá de la vida y de la muerte
dicen “levántate y camina” que te espero.

Acerca del libro Claroscuro
por Graciela MATURO
con cuatro poemas


En la desmemoriada y decaída cultura argentina surgen todavía algunas voces que dan cuenta de lo mejor de nosotros. Y esas voces no son las de figuras repetidas en las pantallas, las escasas revistas, o las páginas de los más prestigiosos suplementos de los diarios, por el contrario vienen de rincones distintos del país, y a menudo carecen de la debida repercusión en las grandes ciudades.Entre ellas destaco la del poeta correntino Oscar Portela, voz escondida y silenciada, hace tiempo recluida entre los palmerales y las aguas de su provincia natal. Esa voz, a pesar de todo, se deja oir contra la estulticia y la barbarie de este tiempo atroz, en esporádicas publicaciones provinciales.
La poesía de Oscar Portela es intensa, esencial, reveladora. No recoge el ruido de las calles ni la pasajera atracción de la feria bulliciosa ; nace de la interioridad profunda del hombre, esa interioridad que se relaciona con el destino y lo sagrado.

Por eso su decir toma el aire del canto, del llanto, de la elegía. Se lanza en versículos entrecortados, de ritmo irregular pero sin embargo fiel a una música interna, para decir la angustia de estar vivo, la trágica certidumbre del tiempo, los vislumbres de la eternidad. El combate con el Ángel, configurado en uno de sus poemas, es la instancia decisiva que ha marcado al poeta con una iniciación indeleble. Desde allí le es irrenunciable recordar a vivos y muertos, proclamar la orfandad de la criatura humana, reconocer la fuerza augural de su propio canto.

Portela se mueve en un mundo donde toda cosa visible se desmorona ; persigue, sin embargo, el rastro de lo permanente. Sabe que su misión es la fidelidad a ese rastro, que se manifiesta en el mundo y más allá de él, en su palabra. Está destinado a auscultar incesantemente su propio corazón para ofrendarlo en las aras del sacrificio. Dotado de una lucidez espectral, se reconoce como oficiante en un final de época que tiene visos de catástrofe.

La palabra de Oscar Portela se eleva como una salvaje plegaria, mezclada de blasfemia, para decirnos el despojo y la destrucción que se inician en su propio cuerpo . Construye un arca para la salvación del mundo, como lo proponía el cristiano Dostoievsky. Intenta nombrar los restos del naufragio, tender el exorcismo de la memoria para impedir que el viento final arrase con lo que queda de humanidad sobre la tierra. Tal el contenido de estos poemas que nos avasallan y acongojan, pero también nos iluminan.

Graciela Maturo.

Dormir, dormir, dormir, mientras mutan los seres
E invisible mi corazón imita la danza de los dioses.
Otra vez mayo y el cansancio hace nupcias con la razón.
¿Dime, esta vez has venido a llevarme,tu Marina,mi madre,
llegado a abrir las puertas hacia una jardín inmenso
Donde el tiempo es solo espuma de la mar ?


Soñar, si soñar, como soñaba entonces, ya deyecto
Yo y tú, quizá, el accidente enorme, el azar, los relojes,
Y la prisión del cuerpo. ¿ A llegado la hora ?

Nada podría retenernos acá,en ésta tierra áspera e inhóspita
Donde solo el dormir trae consigo las bienhechoras aguas
Del estar y no estar. Maldito Mayo, Madre,
Malditos los espejos de las frías lagunas y los tibios
Jardines, maldito el verde y los colores todos
Que entraban quedos hasta mi lecho, Madre.

No estoy. No estuve nunca aquí, las heridas, los costrones
de sangre en las mejillas, las caídas en los vacíos de la nada,
Las ansias, las locas ansias de un paraíso urdido por el
El sueño y la casa de sal, allá, Madre, en aquella comarca
Que engendró apostasía y el deseo del ser la caída
En el tiempo, todo, todo madre en un Maldito Mayo.
Y las preguntas nunca contestadas, y los insomnios o las
Noches de pactos con el Divino y las traiciones con
Luzbel cuando la luz nacía.Otra vez Mayo Madre, una vez más.


¿ La última quizá ? Para después dormir, dormir eternamente,
Mas allá, más allá de toda el ansia de ser, de ser
En el sueño del Otro algo más que yo mismo.
En el estar del Ángel, en sus Alas tal vez llegue
A la radiante casa del no Ser, antes Madre de que las
Flores hieran mis pupilas con la palabra mágica de la
------------------------------------------------------- primera vez.



Ven a mí ahora, así se hará justicia,
Pues si antes de tiempo te nombre,
Y respiré tu aire en la amapola y en tus
Muslos más blancos que deseo
Solo en sueños tomas mi voz y hablas,
Dices, dictas los latidos de un corazón
Cansado y arrebujado en tu memoria
Que me sostienes con tus suaves belfos,
Y el viento de los bufidos que penetra
Hasta el vientre del sexo, el junco
Arremejido por la tempestad del tiempo
Donde me entrego a ti y las impunes
Redomas del placer que así se pagan
Con soledad y llanto y con vacío
Triste orfandad del alma que ya no
Tiene otra morada que mirarte a los
Ojos y saber que en esos calmos lagos
Ya vacíos están mis muertos,
Las llagas que ningún Dios puso en mí,
Sino el ansia de ICAROde ser más,
Aún más ,y contenerlo todo,
Así fue por instantes. Los espejismos
Bebidos lo confirman y penetran
En mí como cuchillas y el agua dulce
Se torna opaca y rancia entre mis labios.

Yo poseído por el amor que mata,
Por la muerte que ama en mí
Mas que la Nada pues es preferible
A no querer ,"querer la Nada" y la ciega
Muerte que ríe entre los órganos enfermos
O entre los cuerpos que entrelazados
Formaban la Eternidad de un tiempo
Que se deslíe tempranamente ahora
Que ya no espero, que ya no espero
Los Milagros de la Suerte que son
Solo palmeras sin dátiles ni hojas, deste
Desierto tempranamente ensombrecido
Cuando aún mi sombra se proyecta
En el otro y busca amparo en unas dulces
Manos que solo son prisiones, sombras.
Del pasajero de la nada, proyecciones
Del pájaro de la Ausencia que aún
Canta en los sueños, que aún dice en
Los sueños, amor que matas,
Culmínate en mis horas , haz de mí
Tu renuncia .y renuncia a mi, como en la Cruz
Renunciaste a ese Otro que soy también
En medio de tinieblas, ahora, ahora, mientras
Canta en el cielo el astro que la noche luce y
Santifica con las dulces esperas y los dulces
Aromas el alma condenada :
Está es la hora. Cumplamos el destino
Que la palabra anuncia.



Vine a mi ara,així es farà justícia,
Doncs si abans d’hora et vaig anomenar,
I vaig respirar el teu aire en la rosella i en
Cuixes més blanques del desig, ara
Sols en somnis prens la meua veu i parles,
Dius, dictes els batecs del cor
Cansat, rebregat en la teua memòria
I em sostens amb els teus suaus llambrots,
Amb el vent dels bufecs que penetra
Fins el ventre del sexe, jonc
Amarat per la tempesta del temps,
Jo lliurat a tu i les impunes
Fioles del plaer que així es paguen,
Amb soledat i plany, amb buit
I trista orfenesa de l’ànima, que ja no
Té un altre sojorn que mirar-te els
Ulls i saber que en aquests encalmats llacs
Ja buits, hi són els meus morts,
Les nafres que cap Déu va posar en mi,
Sinó l’ànsia d’ÍCAR, de ser més,
Encara més i contenir-ho tot.
Així fou per uns instants, els emmirallaments
Beguts ho confirmen i penetren
Dins meu com ganivetes i l’aigua dolça
Es torna opaca i rància entre els meus llavis,
I posseït per l’amor que mata,
Per la mort que estima dins meu
Més que el No-res doncs és preferible
A no estimar, “estimar el No-res’, la cega
Mort que riu entre els òrgans malalts
I entre els cossos que entrellaçats
Formaven l’Eternitat d’un temps
Que es deslliga dejorn ara,
Que ja no espere, que ja no espere
Els Miracles de la Sort que són
Sols palmeres sense dàtils ni fulles d’aquest
Desert aombrat ja,
Quan encara la meua ombra es projecta
En l’altre i busca recer en unes dolces
Mans que sols són presons, ombres
Del passatger del no-res, projeccions
De l’ocell de l’Absència que encara
Canta en els somnis, que encara diu en
Els somnis, amor que mates,
Culmina’t en les meues hores, fes de mi
La teua renúncia i renuncia, com en la Creu
Vas renunciar a aquest Altre que sóc jo també
Enmig de tenebres, ara, ara, mentre
Canta al cel l’astre que la nit llueix i
Santifica amb les dolces esperes i belles
Aromes l’ànima condemnada :
Aquesta és l’hora, acomplim el destí
Que la paraula anuncia.


No huyas : mira a la Esfinge fijamente a los Ojos
Vacíos como los tuyos . Pues la Esfinge Eres Tú.
La pregunta Eres Tú y la Peste Eres Tú,
El exilio, La Ceguera, no son volátiles u póstumas
Cenizas sino el oscuro túnel que oculta los designios
Que los cruentos azares quisieron para ti.
No huyas : Espera. ¿Qué ? El descenso, el descenso,
Siempre el descenso hacia lo in-luminado,
No hacia lo abierto pues todo “Ángel es terrible’
Y solo por su benevolencia reinas en la tierra.
Pues el podría destruirte. Un poco más : ¿ la furiosa simiente
De que surge tu sombra, no lleva impronta de los Ángeles ?
Haz construido tu morada al borde del abismo,
De desatendidas plegarias y preguntas blasfemas
Y sabes que después del silencio y el exilio tremendo,
Nada redime al hombre del peligro y el peligro es Abismo,
Ser libres, ser libres y henos aquí, ciegos
Y solitarios mendicantes después de las tormentas
Y borrascas que trae aparejada la razón.
Un poco más : El Abismo es Ojo que te Observa.
Un solo sí y escuchará el llamado
Y en ese instante mínimo y perfecto comprenderás
Al cabo que solo tú y el Ángel que te habita,
Son el sombrío abismo del que pendes.

( Para que sirve la Filosofía)

Joaquin Meabe dictará maestría en la Universidad de León España Por Oscar Portela

Se trata del doctor Joaquín Meabe, profesor titular de la Facultad de Derecho. En España él integrará el plantel docente de la maestría en "Cultura y Pensamiento en Occidente".

Junto a otros profesionales desarrollará un plan de trabajo en docencia e investigación lo que constituye un notorio "distacco" para nuestra provincia que ni tan siquiera está informada de estos acontecimientos.

¿ Y para que ?

La pasíon inutil por el saber que se sabe a si mimo llevó a Joaquin Meabe a abrir rumbos en un terreno desierto en nuestro medio.

Y lo ha hecho en silencio y con la humildad del sabio, sin esperar reconocimiento oficial ninguno, pues aunque no simpatiza con don Miguel de Unamuno, es ya famoso en nuestro medio por ser un hombre "entero" y no "partido".

Si debió esperar que algunos medios de Buenos Aires y algunos consagrados colegas se expresen de esta manera en la Revista "Ñ", para que en nuestra aldea se agitaran algunas ventiscas y borrascas en los conocidos de siempre:

“En Corrientes hay un profesor internacionalmente conocido, un pensador crítico como es Joaquín Meabe, pero desconocido para el campo de la filosofía local y, sin embargo, muy reconocido afuera. Es un producto de exportación”, dijo de el Leon Rozitcher.

¿ Pero para que sirve darse a la terea especulativa del todo inútil si de "transformar" el mundo se trata? : no de recetas para generar mas empleo, ni implementar políticas sociales de Estado, ni impedir guerras? .

Pues ni siquiera da dar de comer al que ejerce la tarea de aprender a preguntar pues es esta y no otra la tarea del filosofo?.

¿ Como podríamos "contestar" sin aprender a preguntar dado que el preguntar constituye la "plegaria del pensamiento" ( Heidegger).

La Polís sabe desde Socrates que la pregunta que desmitifica es peligrosa para el poder porque constituye un espejo ( speculum) en el cual el hombre puede mirarse a si mismo como si fuera un otro.

Y cuando Socrates advirtió que los Dioses ya no sostenían la "polis" ( ciudad) ni abría rumbos a otras formas de praxis política, se dio a la tarea de encontrar nuevos cimientos para que los hombres pudieran sentirse seguros , y encontrar de esta manera nuevas formas de organización politica.

¿Porque fueron a través de la historia tan perseguidos los filosofos: Platón, Socrates, Spinoza, Descartes, Heidegger, o tan ignorados como Nietzsche por citar solo a unos pocos?.

¿ Son realmente peligrosos aquellos que manejan un saber con el cual no se puede "hacer nada"?. Ortega invierte la inconsistencia del planteo y afirma : "si nada podemos hacer con la filosofía ella puede hacer algo con nosotros".

Heidegger llevará a claridad total este planteo: en primer termino no se habla de filosofía sino que ella habla y pregunta en nosotros, y como tal nos constituye en lo que somos, mortales siempre atraidos por la tragedia.

Domenach decía , y Joaquin Meabe estaría de acuerdo con ello, que si los politicos hubiesen leido mas a Moliere y Shakespeare, se hubieran evitado muchos instantes ominosos para la historia del genero humano sobre la tierra.

¿Que Joaquin Meabe merece ser Distinguido en su Provincia?

¡No cabe ninguna duda!

Pero los Homenajes se hacen a lo músicos populares antes que nada.

Mas las semillas que se siembran hoy dan fruto en un tiempo no cuantificable. Sobre todo en nuestra tierra.

Más allá en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad española de León, Joaquín Meabe formará parte del plantel docente de esa unidad académica, que próximamente dictará la maestría en "Cultura y Pensamiento en Occidente".

El Profesor titular e investigador de la Facultad de Derecho y Ciencias Sociales y Políticas de la Universidad Nacional del Nordeste, se dice, "es poseedor de una aquilatada trayectoria y experiencia en el campo del pensamiento político, jurídico y moral de la "Grecia Clásica".

"Estos antecedentes motivaron a que la universidad ibérica tenga en cuenta al docente de la UNNE", indicaron desde la Dirección de Posgrado de la Facultad de Derecho de León.

La permanencia del correntino en España también servirá para que este participe del desarrollo de un profuso plan de trabajo en docencia e investigación, como así también colabore en proyectos de investigación.

"Contribuirá de este modo con sus valiosos aportes a la terminación de la edición, traducción y comentarios de la Ética a Nicómaco de Aristóteles, revisando traducciones, añadiendo notas a la edición de la Política de Aristóteles a ser publicado próximamente en la prestigiosa y famosa editorial española Tecnos", agregaron los organizadores.

Quiza si , quizá la pasión del saber durante los prolongados eclipses del espiritu, tengan algo de las pasiones inutiles sartrenas, pero invocando nuevamente al maestro Unamuno, diré que existen bocas que pueden fundar oasis en el desierto.