Los mejores finales en la literatura.

Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano, la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.

"Paris no se acaba nunca, y el recuerdo de cada persona que ha vivido alli es distinto del recuerdo de cualquier otra. Siempre hemos vuelto, estuvieramos donde estuvieramos, y sin importarnos lo trabajoso o lo facil que fuera llegar alli. Paris siempre valia la pena, y uno recibia siempre algo a trueque de lo que alli dejaba. Yo he hablado de Paris segun era en los primeros tiempos, cuando eramos muy pobres y muy felices."

"Y allí por fin, cuando caían las hojas de mallorn pero no había llegado aún la primavera, se acostó a descansar en lo alto de Cerin Amroth; y allí estará la tumba verde, hasta que el mundo cambie, y todos los días de la vida de Arwen se hayan borrado para siempre de la memoria de los hombres que vendrán luego, y la elanor y la niphredil no florezcan más al este del Mar.
Aquí termina esta historia, tal como ha llegado a nosotros desde el Sur; y después de la desaparición de Estrella de la Tarde nada más se dice en este libro acerca de los días antiguos."

—Ja. No te esperaba —dijo.
La Muerte dejó de apoyarse en la pared.
— Pero todavía queda tantísimo por hacer...
—SÍ. SIEMPRE QUEDA MUCHO POR HACER. —Ah. Así que realmente hay un desierto. ¿Y todo el mundo se encuentra con esto? —preguntó Brutha.
— ¿QUIÉN SABE?
— ¿Y qué hay al final del desierto?
—EL JUICIO.
Brutha reflexionó durante unos momentos.
— ¿En qué extremo del desierto está? La Muerte sonrió y se hizo a un lado.
Lo que Brutha había creído era una roca sobre la arena resultó ser una figura encorvada sentada en el suelo que se agarraba las rodillas. Parecía estar paralizada por el miedo.
Brutha la miró.
— ¿Vorbis? —dijo.
Miró a la Muerte.
— ¡Pero Vorbis murió hace cien años!
—Sí. TENÍA QUE ATRAVESAR EL DESIERTO SIN QUE NADIE LO ACOMPAÑARA. ANDANDO, SOLO CONSIGO MISMO. SI SE ATREVÍA A HACERLO.
— ¿Y lleva cien años aquí?
—PUEDE QUE NO. AQUÍ EL TIEMPO ES DISTINTO. ES MÁS... PERSONAL.
—Ah. ¿Quieres decir que cien años pueden pasar como unos cuantos segundos?
—CIEN AÑOS PUEDEN PASAR COMO EL INFINITO.
Los ojos negro-sobre-negro miraron implorantemente a Brutha, quien les tendió la mano automáticamente, sin pensar... y después titubeó.
—ERA UN ASESINO —dijo la Muerte—. Y UN CREADOR DE ASESINOS. UN TORTURADOR QUE TORTURABA DESAPASIONADAMENTE. CRUEL. IMPLACABLE. INCAPAZ DE SENTIR COMPASIÓN.
—Sí. Lo sé. Es Vorbis —dijo Brutha.
Vorbis cambiaba a las personas. A veces las cambiaba hasta tal punto que acababan convertidas en cadáveres. Pero siempre las cambiaba. Ese era su triunfo.
Brutha suspiró.
—Pero yo soy yo —dijo.
Vorbis se levantó y, después de un momento de vacilación, siguió a Brutha a través del desierto.
La Muerte los vio alejarse.

"Aun veo mi imagen en compañía de Faustine. Olvido que es una intrusa; un espectador no prevenido podría creerlas igualmente enamoradas y pendientes una de otra. Tal vez este parecer requiera la debilidad de mis ojos. De todos modos consuela morir asistiendo a un resultado tan satisfactorio.
Mi alma no ha pasado, aún, a la imagen; si no, yo habría muerto, habría dejado de ver (tal vez) a Faustine, para estar con ella en una visión que nadie recogerá.
Al hombre que, basándose en este informe, invente una máquina capaz de reunir las presencias disgregadas, haré una súplica. Búsquenos a Faustine y a mí, hágame entrar en el cielo de la conciencia de Faustine. Será un acto piadoso."

Yo me había separado un poco para verlos mejor. Con cierta decepción y, sin embargo, maravillado, me daba cuenta de que la niña había encontrado por fin al compañero que ella, presintiéndolo oscuramente, esperaba. Me daba cuenta, también, de que el Gran Meaulnes había vuelto para quietarme la úncia alegría que me había dejado.
Y me lo imaginaba ya, en una noche, envolviendo a su hija en una capa y marchándose con ella en pos de nuevas aventuras.