Una foto, mil palabras - Ronda I, Año 2012

[vigia_2010]

¡Magnífico Victor! De lo mejorcito que te he leído compañero.
Mañana con tiempo y calma te lo comento.

Gracias Isabel, aunque se que que cuando lo leas con más calma, algo encontrarás para corregirme. Víctor.

[betty49]

Néstor: no termino de admirarme con tus escritos: apenas te comento "María" y , a vuenta de página, me encuentro con "las fosas Ardeatinas"!!! Exelente!!!

[atara]

Cuando se queman las palabras

Un relato cronológico, ordenado y en la línea de denuncia que merece el tema. En la primera parte que cuentas de la infancia del niño, el inciso de la frase del abuelo es esencial, enlaza la guerra civil española, con los abusos que relatas en la crónica negra de tu país.
Eso es lo que tiene la intolerancia, la quema de ideas, de pensamientos opuestos a quienes pretender imponer el orden a fuerza de porque lo mando yo y punto. Y la quema de libros, ¡Qué friolera de libros cuentas que se quemaron! ¿Son datos reales? ¡Qué horror!
La cita de Heine es genial para tu crónica.
Solo me queda felicitarte. Solidarizarme también por quienes sufrieron estos atropellos, por quienes el alguna parte del mundo los sigue sufriendo.

LAS FOSAS ARDEATINAS


Qué bien has enlazado datos reales y tristemente históricos con lo que supongo que es una entrevista ficticia con Erich Priebke ( busqué sobre el, podría haber sido una entrevista real, por el tiempo que mencionas, la política de acogida que se le dio en Argentina a los criminales de guerra (también ocurrió en España al amparo de Franco, aunque en menor grado)
Está contado en forma de crónica y entrevista periodista, de manera fría y realista, con datos fielmente documentados, y creo que precisamente por ello, la piel se me ha erizado a pesar de los años que han pasado, porque aunque muchos de otra generación no lo vivimos directamente, se necesita gente como tu que nos recuerdes que estas cosas pasaron y pasan, como le dije antes a Victor, en cualquier rincón de nuestro planeta, a pesar de que afirmas de que los seres humanos hemos evolucionado.
Y s Nestor , concuerdo con tu afirmación final. Asesinos.( lo estoy gritando con mi pensamiento)

[nesravazza]

Gracias compañera. Estoy tratando de salir de la primera persona en la que me hallo tan cómodo para incursionar en otros formatos. Te mando un beso. Que tengas un hermoso atardecer de domingo, allá en tu tierra.

[atara]

A mi me pasa al revés Nestor, desde que te leo a tí, me dan ganas de escribir en primerísima persona.

[nesravazza]

A mi me pasa al revés Nestor, desde que te leo a tí, me dan ganas de escribir en primerísima persona.

¡Tienes la maestría para hacerlo en el tiempo verbal en que se te dé la gana!

[vigia_2010]

Cuando se queman las palabras

Un relato cronológico, ordenado y en la línea de denuncia que merece el tema. En la primera parte que cuentas de la infancia del niño, el inciso de la frase del abuelo es esencial, enlaza la guerra civil española, con los abusos que relatas en la crónica negra de tu país.
Eso es lo que tiene la intolerancia, la quema de ideas, de pensamientos opuestos a quienes pretender imponer el orden a fuerza de porque lo mando yo y punto. Y la quema de libros, ¡Qué friolera de libros cuentas que se quemaron! ¿Son datos reales? ¡Qué horror!
La cita de Heine es genial para tu crónica.
Solo me queda felicitarte. Solidarizarme también por quienes sufrieron estos atropellos, por quienes el alguna parte del mundo los sigue sufriendo.

LAS FOSAS ARDEATINAS


Qué bien has enlazado datos reales y tristemente históricos con lo que supongo que es una entrevista ficticia con Erich Priebke ( busqué sobre el, podría haber sido una entrevista real, por el tiempo que mencionas, la política de acogida que se le dio en Argentina a los criminales de guerra (también ocurrió en España al amparo de Franco, aunque en menor grado)
Está contado en forma de crónica y entrevista periodista, de manera fría y realista, con datos fielmente documentados, y creo que precisamente por ello, la piel se me ha erizado a pesar de los años que han pasado, porque aunque muchos de otra generación no lo vivimos directamente, se necesita gente como tu que nos recuerdes que estas cosas pasaron y pasan, como le dije antes a Victor, en cualquier rincón de nuestro planeta, a pesar de que afirmas de que los seres humanos hemos evolucionado.
Y s Nestor , concuerdo con tu afirmación final. Asesinos.( lo estoy gritando con mi pensamiento)

Mira Isabel,No solo es cierto, es más, me quedé corto. Pero mil palabras no pueden contener todas las cenizas, Como dice tu compatriota Manuel Rivas, "Los libros arden mal"¿Lo has leído? Es cierto lo que dice Nestor que los seres humanos hemos evolucionado. Lo dijo Sigmund Freud cuando se enteró que habían quemado sus libros. "Cuanto ha avanzado el mundo, en la edad media me hubieran quemado a mí". Gracias Isabel. Víctor.

[atara]

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Manifiesto sobre la intolerancia



Soy un ombligo teócrata, una primerísima persona, quien habita en la mente del censor.
Cuchillo, tijera y fuego.
Fui martillo de los Herejes, Torquemada, Inquisidor General de las Españas por la gracia de Dios, amén.
Soy el cura que incitó, y el barbero que quemó los libros de caballería del hidalgo don Alonso Quijano…más de cien libros grandes y unos cuantos pequeños.
También quien se atragantó con la nana de las cebollas, la tuberculosis de Miguel Hernández, su reja y su muerte.
Soy jorobada y nocturna. La aludida de Lorca condenada a vaga astronomía de pistolas inconcreta.
No soy un cielo estrellado.
Soy la sombra del 30 de agosto del 80 en Buenos Aires, y en Chile una agonizante aventurera carbonizada de Miguel Littín.
Fui Savonarola en Florencia, hoguera de las vanidades en la que quemé el kool de los ojos de las ciudadanas Florentinas, los peines repujados de plata, la música, el amor fuera del seno de la iglesia, la alegría de vivir, las palabras de Petrarca, una Venus de Milo apenas velada y aquel comentado boceto de Miguelangelo que enseñaba atributos.
No soy luna, ni estrella.
Soy una hipócrita revestida de apología. Prosopón. Máscara griega que suena y resuena.
En el 33, y en Berlín, ahogué las palabras de los judíos sodomitas, lesbianas, pacifistas, gente no alemana de mal vivir y peor pensar.
En cualquier rincón del mundo acecho buscando alimento para las llamas. Soy un hongo que crece en bajo las sombras. Husmeo a quienes son diferentes a mí: a un negro, a una virgen renacentista, a un pensador, a una fórmula matemática, al sudor del amor sin consagrar, a un concepto filosófico, a una música no Wagneriana, a un pensamiento existencialista, a una columna griega, a una emoción fuera de la norma establecida, a una vacuna, a una rata, o a una puta.
No soy amanecer, ni esperanza.
Si soy experta en reducir a un ser humano.
Soy la intolerancia, quien bate alas cuando te acuso, la guardia negra,una camisa azul, quien sospecha de ti, un discurso vacío, un libro quemado, lengua de fuego, una escupidera, una ojeadora de indicios pecaminosos.
Pero sobre todo soy alguien superior a ti, una convencida de que la temperatura idónea para que arda el papel es la de 233º C.

[Demian-Jacros]

CUANDO SE QUEMAN LAS PALABRAS


Con un lenguaje claro y sin mayores sobresaltos en la narración, nos cuentas en primera persona los recuerdos de un personaje que rememora las sabias enseñanzas de su abuelo para más adelante vivirlas en carne propia.
Con frases tan geniales como “la sangre es roja y no importa como piense quien la vierte” o “allí donde se comienzan quemando libros se terminan quemando hombres” quedo con ganas de que se ahonde en lo profundo en lo conmovedor que con tan sublime titulo se anticipaba a una terrible tragedia (que lo es), y por contrario se encauza en la vida del personaje; la universidad, la física cuántica, Gabriela, etc y remata la frase: “tenemos la misma edad, casi, ella es dos meses menor que yo, razón por la cual me debe respeto. ¿o no? No, no pasa por ahí”, la cual me deja un poco desorientado.
Como opinión personal está muy bien sin embargo le cambiaria la primera frase “corría el año sesenta y seis” que es muy diferente del año 1966, y la redundancia en la frase “despreocupado como solo puede estarlo un chico tan niño” por lo demás un relato estupendo que no tiene desperdicio alguno.


LAS FOSAS ARDEATINAS

Es una fiel adaptación a la reseña que nos da la wikipedia de Erich Priebke, hasta en sus más pequeños detalles como La entrevista de Sam Donalson. Más allá de una correcta metaficción yo diría que parece parte de un guion para una película, pude visualizar claramente al frio y descarado señor Erico, y la impotencia del desconcertado periodista. Es un relato muy bien documentado y fiel a su fuente, donde el epilogo nos deja una reflexión, aunque algo polémica ¿el hombre ha evolucionado o a tecnificado la forma de matarse los unos a los otros?


MANIFIESTO SOBRE LA INTOLERANCIA

Lo que quedó bastante claro es que escribes con cojones (ovarios) desde adentro, vibras cuando escribes y vibro cuando leo. Más que un manifiesto, es una oda, un viaje a lo profundo del alma humana, refieres a la perfección el infierno intolerante y ciego en el que hemos vivido y del cual hasta ahora, la humanidad está despertando de ese sueño que parece más bien pesadilla. Bravo.

[vigia_2010]

Demian-jacros, te saludo y te agradezco tus conceptos. Motivos para seguir profundizando la tragedia, tendría a montones, muchos por experiencia propia, pero no me olvido que estoy relatando algo que me inspiró una fotografía y que también vengo de un pueblo del interior a formar una nueva vida. Donde aparece Gabriela y quiero decir algo sobre ella, lo de la mayoría de edades es una licencia para darle un toque menos dramático a tanta violencia, y agregar algo que puede resultar gracioso o no, como en tu caso.
Coincido en en lo redundante cuando digo un chico tan niño. en lo que respecta a la manera de determinar el año, si sesenta y seis es distinto a 1966, lo es solamente en lo formal, pero todos sabemos que es lo mismo en lo cronológico. Muchas gracias Vigía.
-----Agregado el 10/1/2012 a las 10 : 13 : 13-----

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Manifiesto sobre la intolerancia



Soy un ombligo teócrata, una primerísima persona, quien habita en la mente del censor.
Cuchillo, tijera y fuego.
Fui martillo de los Herejes, Torquemada, Inquisidor General de las Españas por la gracia de Dios, amén.
Soy el cura que incitó, y el barbero que quemó los libros de caballería del hidalgo don Alonso Quijano…más de cien libros grandes y unos cuantos pequeños.
También quien se atragantó con la nana de las cebollas, la tuberculosis de Miguel Hernández, su reja y su muerte.
Soy jorobada y nocturna. La aludida de Lorca condenada a vaga astronomía de pistolas inconcreta.
No soy un cielo estrellado.
Soy la sombra del 30 de agosto del 80 en Buenos Aires, y en Chile una agonizante aventurera carbonizada de Miguel Littín.
Fui Savonarola en Florencia, hoguera de las vanidades en la que quemé el kool de los ojos de las ciudadanas Florentinas, los peines repujados de plata, la música, el amor fuera del seno de la iglesia, la alegría de vivir, las palabras de Petrarca, una Venus de Milo apenas velada y aquel comentado boceto de Miguelangelo que enseñaba atributos.
No soy luna, ni estrella.
Soy una hipócrita revestida de apología. Prosopón. Máscara griega que suena y resuena.
En el 33, y en Berlín, ahogué las palabras de los judíos sodomitas, lesbianas, pacifistas, gente no alemana de mal vivir y peor pensar.
En cualquier rincón del mundo acecho buscando alimento para las llamas. Soy un hongo que crece en las umbrías sombras. Husmeo a quienes son diferentes a mí: a un negro, a una virgen renacentista, a un pensador, a una fórmula matemática, al sudor del amor sin consagrar, a un concepto filosófico, a una música no Wagneriana, a un pensamiento existencialista, a una columna griega, a una emoción fuera de la norma establecida, a una vacuna, a una rata, o a una puta.
No soy amanecer, ni esperanza.
Si soy experta en reducir a un ser humano.
Soy la intolerancia, quien bate alas cuando te acuso, la guardia negra,una camisa azul, quien sospecha de ti, un discurso vacío, un libro quemado, lengua de fuego, una escupidera, una ojeadora de indicios pecaminosos.
Pero sobre todo soy alguien superior a ti, una convencida de que la temperatura idónea para que arda el papel es la de 233º C.

Como de costumbre genial Isabel. Haces un recorrido sobre innumerables atrocidades cometidas en distintas épocas de este mundo complicado. No hay espacio para objetar nada de lo que expresas y mucho menos la forma en que lo haces. Una sola cosa me permito sugerirte respetuosamente. Cambiaría Intolerancia por Barbarie. Saludos Víctor.