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- 05/07/10
No Victor, no he leído de Rivas "los libros arden mal", pero prometo hacerlo, es una de mis mil asignaturas pendientes. Gracias por tu comentario, y a tí también Demian, me alegra que me leas con los ojos y la piel.
No estaba muy segura sobre la "literatulidad" ¿Existe el término? del manifiesto sobre la intolerancia, aunque lo escribí desde el convencimiento.-
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- 31/07/10
Gracias Demián por tu crítica y tus aportes, pero ¿Sabés una cosa? Cuando cité la entrevista de Priebke con el periodista de ABC lo hice para "reforzar" el realismo de mi historia. Ni leí Wikipedia ni nunca supe que se llamara Donaldson. Así que cuando dices "hasta en sus mas pequeños detalles" en verdad me he quedado pasmado, ya que yo elaboré el texto desde mi imaginación y sentado frente al teclado. Acaso haya sido telepatía extrasensorial. Jajajjja. O una extraña metempsicosis. Gracias una vez más, por tu comentario. Te mando un abrazo.
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- 29/01/07
Cuando se queman las palabras. (Obra de Vigía)
Me gustó, es más creo que es lo que más me ha gustado de lo que has escrito. Lo único para decir es el tema de los tiempos verbales sobre el final, venía bárbaro y cuando saltaste al 78 (creo) vi algo que me hizo ruido con los tiempos. Me gusta la relación de la quema de libros de la vivencia del abuelo y el presente del personaje.-
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- 24/10/11
Que buenos textos, sobretodo "cuando se queman las palabras" Me gusto mucho la forma cronologica de contarlo, y es raro en mi, ya que me gustan los textos mas desordenados y no tan en forma de items. Voy a ver si se me ocurre algo ahora para escribir. Tengo un poco de insomnio.
No quise comentar hasta tener resuelto mi aportación, os dejo mi cuento y paso a leeros.
Entre páginas
"Núremberg busca a los antiguos dueños de 10.000 libros robados por los nazis"Nota de prensa del 02-09-2010
Mi difunta abuela, Adele, hubiera sonreído al ver el nombre de su amor en la larga lista de “dueños perdidos”. La noticia se la hice llegar a mis hermanos pidiendo que guardaran el secreto hasta que pudiera asegurar la veracidad del artículo. Ninguno de nosotros quería que nuestra madre sufriera de falsas esperanzas.
Tras un par de conferencias por teléfono y el envío de los documentos que me verificaban como nieto de Albert Lieberman, me hicieron llegar el libro que perteneció a mi abuelo.
Yo soy el más joven de los cinco hermanos, mi padre murió en un accidente siendo yo muy niño. Mi familia ha estado siempre muy unida debido a los golpes del destino que nos han llevado de muerte en muerte. Hoy en día, somos una gran familia, muy numerosa, y dentro de nosotros corre la sangre de aquel joven estudiante judío que conquistó el corazón de Adele. Las anécdotas sobre el romance de mi abuela, llenas de espacios en blanco, habían acompañado mi infancia con la necesidad de que algún día conociera la historia completa. Aquella anciana con perfume a harina y limón guardaba el sufrimiento muy dentro de su alma, solo nos deleitaba con las originales ocurrencias de su amante en la juventud. Nuestra madre, después de morir Adele, fue ayudándome con esos vacíos formando una historia casi completa:
«En la Gran Depresión, Alemania era un agujero negro lleno de pobreza y rencor. Los cambios políticos y la tensión que se respiraba en cada rincón de Berlín hacían de sus calles un campo de minas para los judíos. Cuando mi abuela conoció a Albert corría el año 1932. El valiente Albert se exponía a diario muchos peligros para poder pasar unos minutos en compañía de Adele. Por el contrario, ella pertenecía a una familia bien posicionada de sefardíes llegados de España, ellos eran la más alta de las barreras que se interponían entre ella y el joven desheredado. Para escapar de ese aterrador mundo que conspiraba contra su felicidad, se evadían dentro de la biblioteca pública donde intercambiaban sueños y deseos, miradas y roces. Aprendieron a hablarse con la mirada, con el gesto, con los suspiros y con dibujos en el vaho sobre los fríos ventanales entre las estanterías.
»Se dice que la flor que nace en la tierra baldía es la más resistente. Esos encuentros, cada vez más breves e intensos debido a la concurrencia de las Hitlerjugend, avivaron el ingenio de nuestro abuelo. Como tan solo pisaban la biblioteca una vez por semana y tampoco podían verse fuera de ella ni mandarse cartas, Albert usó uno de los libros para escribir, con sus letras, una carta dirigida a su único amor. Mediante un infantil código de números que escribía tras la contraportada y palabras subrayadas a lo largo de sus capítulos, nuestros abuelos volvieron a arder de pasión sintiéndose el uno cerca del otro a través de esos mensajes encriptados.
»Así pasó el tiempo entre préstamos de libros y devoluciones, mientras que en las calles corrían las noticias de la limpieza del espíritu alemán y la censura del Reich hacía estragos a todo aquello que no se identificaba con el pensamiento nazi. La necesidad de verse, de tocarse, de experimentar el primer beso mil veces soñado concluyó con el último encuentro de los amantes. En su disimulada correspondencia tramaron el plan de su huída y una noche se escaparon a las afueras de Berlín. Estaban decididos a combatir el infortunio.
»Dos días permanecieron juntos, viajando como polizones encerrados dentro de un vagón de carga. Allí pasaron los mejores momentos de sus vidas. Adele y Albert se amaron sin saber que el destino los separaría antes de salir de aquella Alemania predestinada.
»Un comando de las Sturmabteilung los descubrió en el tren, desnudos entre sacos de harina. La SA los mandó a Berlín de vuelta, la noticia no agradó a la familia de ella. Cuando llegaron a la ciudad, los padres de Adele, mis bisabuelos, pagaron una gran suma para sacarla de la cárcel, sin embargo el joven Lieberman permaneció en prisión dos meses arrullado por el fresco recuerdo en su memoria.
»Antes de que Albert saliera de prisión, la familia de Adele la sacó del país con la excusa de un extraño padecimiento que los médicos le diagnosticaron. Mi abuela, hasta sus últimos momentos de vida, siempre dijo que nunca se había recuperado de esa enfermedad llamada amor.
»De Albert Lieberman poco más se supo, solo sé, según las palabras de mi abuela antes de morir, que ella dejó un último mensaje de despedida en la biblioteca antes de salir de Alemania. Nunca más tuvo noticias de él, pero siempre supo que no saldría de allí con vida. Tras la guerra, supo de su muerte en Auschwitz».
Hasta aquí completé la historia gracias a los recuerdos y a algunos documentos de encima del armario de Adele. Ahora, mi familia y yo, después de la llegada del paquete de Núremberg, sabemos que Albert recibió el último mensaje de nuestra abuela.
El libro rescatado, una gastada edición de «La máquina del tiempo, de H.G. Wells», nos trajo aquel adiós de 1933 que Adele dejó sobre sus páginas antes de venir a la península. Para nuestra sorpresa, también nos trajo codificada el final de la historia:
«Amor, sé que cuando leas esto estaré muerto. No te arrepientas, porque aquello que vivimos siempre será parte de nosotros. He cumplido mi más preciado deseo: amarte y ser amado por ti. Ahora que me hallo en lo más profundo de los infiernos, sueño con el ruido de la locomotora y con las caprichosas siluetas de nuestros cuerpos en la harina. Con eso me basta para ser libre después de todo. Te quiero más allá de la muerte»
Cuando se queman las palabras: Una historia de las que me gusta el dibujo que forma su trama, primero se aleja y luego vuelve a las palabras del abuelo. Aunque usas un lenguaje llano, el ritmo me parece algo forzado y con frases enteras que contienen más de un contexto o de historias diferentes que no sirven para el fluir de la trama. Me refiero que comienzas con una sola escena, hasta donde ocurre el diálogo, y luego el texto corre como una cronología dejando historias sueltas y sin cerrar. Veo imposible meter toda una vida en mil palabras sin forzar el texto como te ha pasado a ti, bueno es mi sincera opinión.
Aparte de esta paparrucha, me pareció muy original el uso de la foto para unificar todos esos momentos donde se confirma la frase de Heinrich Heine y muy real toda la historia. Aunque ocurriendo todo lo que le rodeaba al protagonista, es de extrañar, que nada de lo interesante le ocurriera a él. Creo que tu trabajo nos transporta a la época y que lo enlazas de maravilla, pero nos muestras todo sin verse involucrado en ello y eso le hace perder la fuerte tensión que se vivía en aquellas épocas. Siempre disfruto de tu participación y veo que te atreves con todo, un abrazo.
LAS FOSAS ARDEATINAS: Una genial historia jugada a dos tiempos, muy buena idea narrativa, así nos dejas para el final lo mejor. Veo bien que uses números en vez de letras para mostrarnos las cantidades, incluso lo veo necesario para el lector. Lo único que no me cuadra es la frase:
« Participo de un concurso de Internet.»
No le veo relación y aleja del impacto final que usas en tu última frase (genial por cierto).
Le daría un repaso, a la puntuación y los espacios, en las “─” del diálogo. Algunas están bien y otras mal, seguramente un despiste. Buen ritmo y creo ver tonos distintos entre las dos partes del texto (la entrevista y la historia), eso me gustó de sobremanera. Lo que veo poco aprovechado es el título… no sé, un poco flojo para la historia.
Aparte de estos “peros” veo dos escenarios muy potentes: Italia en la Segunda Guerra y Argentina después de ella. Los ingredientes también son geniales: la resistencia, los dinamiteros, los fusilamientos, las fosas… Y como siempre sus detalles que compactan con la realidad.
Cada vez me alegra más participar contigo en estas rondas, gracias.
Manifiesto sobre la intolerancia: Menuda fuerza hay en su ritmo, poesía de pinceladas en un todo. Me parece de lo más original y potente. Lleno de sentido y realidad, una a una nos vas colando las palabras. Genial, de veras Atara.
Por decirte algo, tal vez veo innecesaria la reiteración en « Soy un hongo que crece en las umbrías sombras», pues me hizo parar en su vertiginosidad. Un gran trabajo lleno de documentación e imágenes a la vez que original el punto de vista de su narradora.
Fenomenal…-
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Escrito por vigia_2010
Cine muy amateur.
El relato en primera persona tiene algunos riesgos, porque a veces se confunden los personajes, En el primer párrafo donde el elogio a los "ojos más azules que se puedan imaginar" (los de Julio) además de otras atribuciones aunque estas nada favorables al tal Julio, me llevaron a creer que el relatante era una mujer, o un gay.
En el segundo párrafo la situación se aclara, el personaje relatante es el que es propuesto para ser el novio de Sonia. ¿Es un error, Isabel? o me equivoco.
Lo demás está a mi juicio impecable, como es costumbre de la autora, el relato de las distintas situaciones, el uso de términos que no son comunes para lectores, como en mi caso, que me obligan a consultar el diccionario.
Y por último el tema, una filmación casi casera, con todos los pormenores que lo convierten al final en una parodia. Muy bueno Isabel. Me gusta. Víctor.
¡Epa despistaooo! Que te has esquivocado de juego Victor jajjajaja
Bueno, te contesto por aquí.
Es posible que tengas razón en lo que me dices sobre la confusión de las primeras líneas. Puede que también sea debido a que estás acostumbrado a leerme narrar en primera persona femenino y te haya pillado de sorpresa.
Lo pensaré. Ya veré si lo cambio cuando toque editar si algún otro lector tiene la misma impresión.
Muchas gracias Victor.
-----Agregado el 13/1/2012 a las 03 : 37 : 08-----Muchas gracias Salinok. Me interesa mucho tu punto de vista tan crítico. En la frase de los hongos te prometo que pensé....hum...y .casi no la pongo.Escrito por salinok
Te leo en un ratito, a ver que y como lo cuentas.-
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Mis disculpas Isabel. Te agradezco que me hayas contestado. Un despiste total, hoy estuve buscando en el otro juego y claro no está. pero no pensé haberle errado tan feo. Lo borré.
Incluso estuve preparando los mismos comentarios para enviarlo nuevamente, por suerte no lo hice. Voy ha tener que tomarme unas vacaciones en la montaña. Vïctor.-
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...o en el mar
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Entre páginas
Salinok, una historia sensible, precisa, preciosa y dura, que merecería ser desarrollada en una novela.
Por supuesto, buen trabajo de documentación que a todos, en esta ronda, nos ha hecho esmerarnos y además aprender, y lo que considero importante, injertarlo con naturalidad en el texto, pues no somos enciclopedias sino narradores.
En una historia coherente la tuya ( noto al contador de policiales, nada queda al albedrío, todo bien hilado),pero en especial me quedo con las pequeñas frases ( grandes frases) que hace que nos acerquemos a los dos personajes principales, los abuelos. Como Adele perfumada de limón y harina ( seguro que sabía hacer bizcochos),todos esos pequeños detalles que configuran el mapa de Adele y de Albert (sueños, deseos, miradas, suspiros y dibujos en el vaho). No necesito, como lectora, que me cuentes que es alta, rubia, moreno, o grueso….necesito para creerme a los abuelos, de esos gestos internos que hablan de su forma de ser.
Pequeños despistes reiterativos que estropea una frase ( ya sabes que soy muy pijotera para los detalles) Cuando mi abuela conoció a Albert corría el año 1932. El valiente Albert corría a diario muchos peligros para poder pasar unos minutos en compañía de Adele. La plabra corría la repites además a lo largo del texto varias veces, y no se estorban, pero sí en esta frase por su cercanía.
La última carta es deliciosa en su dramatismo ( y mira que no soporto lo melodramático). En esta es adecuado el tono, y el dulce guiño de la harina me ha encantado.
Creo, no estoy segura, de que hay una falta de ortografía en el hayo de la frase Ahora que me hayo en lo más profundo de los infierno
Haya del verbo haber, halla del verbo hallar ( que significa encontrar algo o encontrarse en algún estado) y en el contexto de tu frase equivaldría a encontrar ( me hallo, me encuentro)
En conjunto y resumo: un texto bien documentado, agridulce, con dos personajes impregnados de humanidad y cercanía a pesar de que “corrían" aquellos duros años de la Alemania Nazi. -
