Ensalada de situaciones Ronda 8, Año 2012

[Anittaa]

Ensalada de situaciones
Ronda 8, Año 2012

Objetivo

Escribir un texto basándose en el género propuesto, trabajar conjuntamente los textos publicados y elegir un texto ganador de la ronda.


Reglas

• Se pueden publicar hasta tres textos por usuario.
• El texto puede ser cuento, prosa poética, poesía, etc.
• El texto debe tener una longitud máxima de 1000 palabras, sin contar el título.
• Cada texto debe tener un título.
• Antes de publicar, se recomienda revisar gramática y ortografía. Para verificar que el formato sea el correcto conviene Previsualizar antes de publicar.
• Durante las dos primeras semanas del juego se publican textos. Durante la tercera semana se pueden editar los textos la cantidad de veces necesarias, además de seguir publicando. La cuarta semana del juego es para votar.
• Durante las semanas de publicación y edición de texto se recomienda leer y comentar los textos publicados para colaborar en la corrección de los mismos.
• La edición de textos se debe realizar en el mensaje en que fue publicado y se recomienda escribir un nuevo mensaje avisando que se modificó el original.
• La votación la pueden realizar los usuarios que hayan comentado, al menos, los cuentos elegidos.
• Al votar se eligen tres textos, al primero se le otorga tres puntos, al segundo dos puntos y al tercero, un punto.
• Si al finalizar la ronda de votación se produjera un empate, durante la siguiente semana se desemparatá. En ese caso se podrá elegir sólo entre los textos finalistas.
• El autor del cuento ganador propondrá el género literario a usar en la ronda siguiente (la deberá enviar por mensaje privado al coordinador del juego).

Cronograma

• Etapa de publicación de textos: Desde el Lunes 24 de Septiembre y durante dos semanas
  
• Etapa de edición y publicación de textos: Desde el Lunes 8 de Octubre y durante una semana
  
• Etapa de votación: Desde el Lunes 15 de Octubre y hasta el Lunes 22 de Octubre

El género propuesto por Lidyfeliz(ganadora de la ronda anterior) es:

PARODIA

Thread de ayuda sobre géneros literarios
Géneros literarios / Análisis de textos

[atara]

¿Parodia? ¡Biennn! Me gusta la parodia, la vida es una parodia.

[betty49]

¿habrá que exprimir el cerebro?????

[nesravazza]

Hummm, lo veo difícil. Lo primero es elegir a quien parodiar y luego hacer la parodia. No sé si podré pero voy a intentarlo.

[Harakiri]

Bueno, aquí va mi primer intento. Creo que no preciso decir que parodio a ciertos "papers" cientñíficos. Espero que sepan discriminar entre verdad y joda.

La memoria enantiómera del agua

Resumen: El agua tiene memoria enantiómera. Lo demuestran nuestros experimentos realizados con el mayor rigor científico.

Abstract: Water possesses enantiomeric memory. Our experiments, performed with the highest scientific accuracy, demonstrate this fact.

(Translations to English, German and Icelandic available).

Por Holger Rumplestiltskin y Freydís Eiriksdóttir (enantiomerism@hr_fe.com)

La cuestión de la memoria del agua está sobre el tapete desde hace varios años, especialmente relacionada con la homeopatía.

Como es sabido, los compuestos orgánicos se basan en la química del carbono. El átomo de carbono tiene valencia 4, y los enlaces se distribuyen en el espacio conformando un tetraedro. Cuando cada una de las valencias se enlaza con un radical distinto, es posible obtener moléculas que son imágenes especulares la una de la otra. Las sustancias formadas por una u otra disposición de enlace presentan la propiedad de rotar la luz polarizada ya sea en el sentido de las agujas del reloj o a la inversa; en el primer caso se denominan dextrógiras y en el segundo levógiras. Estas sustancias, idénticas en todo excepto en su orientación espacial, se denominan enantiómeras, y presentan propiedades biológicas casi siempre muy distintas, pues los diversos organismos vivos están también formados, entre otras sustancias, por enantiómeros de uno u otro tipo.

Administrando algunas de estas sustancias en diluciones cada vez mayores, hasta que no quede en el agua ni una molécula del soluto, se observa que las propiedades de la sustancia se mantienen en el líquido, lo que sugiere la existencia de una memoria del agua (cf. “Homeopatía, ¿ciencia o fraude?”, por James Randi, Scientific American, Mayo de 2001).

Nuestros experimentos van más allá, y demuestran que el giro previo en un recipiente confiere al agua la propiedad de ejercer distintos efectos según el sentido de tal giro. Nos basamos en el desarrollo de las plantas, en particular la Salvia divinorum, cuando es regada con agua previamente agitada en un torbellino ya sea a derecha o a izquierda.

Tras comprobar uno de los autores (H.R., New Life #325) este efecto, decidimos confirmarlo por pruebas triple ciego.

A tal fin, reclutamos 200 jardineros experimentados, 24 tomadores de datos, 50 revolvedores y una moneda (“unbiased coin”), y realizamos la experiencia sobre 1024 plantas de Salvia divinorum, cada una ubicada en una maceta individual y en condiciones idénticas dentro de un invernadero de temperatura constante, con un promedio de altura de 61,74 centímetros, y una divergencia entre la más alta y la más baja de 9,12 centímetros.

Para evitar que los preconceptos de los individuos influyeran en los resultados, todos fueron encapuchados y amordazados, y se les colocaron tapones en los oídos. Los tomadores de datos usaron aparatos que numeraban e imprimían etiquetas, que luego se adherían a las macetas. El anotador escribía el número de la etiqueta en una planilla; se arrojaba al aire la moneda calibrada y se veía si caía cara o cruz. El resultado se anotaba 0 para cara, 1 para cruz, junto al número de la etiqueta en la planilla. Todo esto presentó algunas dificultades dado el encapuchamiento de los operadores, pero estos inconvenientes se fueron subsanando a medida que se produjeron.

Cada revolvedor llenaba con agua doblemente destilada un balde calibrado. El anotador le indicaba el resultado de arrojar la moneda. Como estaba amordazado, lo hacía en un código rigurosamente cifrado: dedo abajo para 0, arriba para 1 (sólo se presentó una seria duda la vez que la moneda cayó de canto). El revolvedor revolvía con una paleta calibrada y a razón de 2 giros por segundo el agua del balde, en sentido levógiro si el dedo señalaba abajo, dextrógiro si arriba. Tras esperar 10 minutos para que el agua se aquietase, volcaba el contenido del balde en la maceta respectiva. En ese momento, el anotador medía la altura de la planta y la anotaba. Pasadas exactamente 168 horas, los anotadores tomaron la nueva altura de las plantas, esta vez sin capucha dado que se había comprobado su inutilidad.

Las planillas fueron luego procesadas por medio de un complejo programa ad hoc, el que permitió determinar que las plantas regadas con agua levógira habían crecido un promedio de 41,7 milímetros y las regadas con agua dextrógira un promedio de 42,1 milímetros, lo que fue prueba suficiente de que el agua conservaba memoria del sentido en que había sido agitada, y que hacerla girar en el sentido de las agujas del reloj era beneficioso para el crecimiento de las plantas.

Se presentó la duda de que la totalidad de las plantas fuera Salvia divinorum. Para verificarlo, todos quienes intervinimos en el experimento masticamos cada uno diez hojas grandes de cada planta. Fue entonces cuando, tras recuperarnos no del todo de las alucinaciones provocadas por la ingestión de salvinorina-A, de estructura diterpénica, constatamos que los 200 jardineros no habían intervenido para nada, lo que no obsta para la validez de los resultados.

Nuestros experimentos prueban, por consiguiente, que el giro de un solvente iónico crea oocitos de diversa orientación tetradimensional, los cuales revelan a posteriori el sentido de giro mediante micromediciones de los coeficientes anafásicos actuantes en el proceso de automigración de solutos en condiciones distróficas tanto estables como inestables, los que a su vez embeben las mitocondrias de los tejidos epiteliales de los sujetos a los que se aplica.

Ref: http://es.wikipedia.org/wiki/Salvia_divinorum

[atara]

Ya se volvió enamiotérico perdido Harakiri!!!!!!!!! ufffffffff

[Harakiri]

Bueno, no tan enamiotérico... Para que lo puedan comprobar, acá va otra parodia, adivinen de quién...


La cucha de Cabezón

Y la perra dio a luz un cachorro que se llamó Cabezón.
HARAKIRI, Hemeroteca, III, 1

Sé que me difaman de petulancia, y tal vez de ascetismo, y tal vez de manía. Tales difamaciones (que yo penaré a su obligado turno) son risibles. Es dogma que no salgo de mi cucha, pero también es dogma que sus tranqueras (cuyo cupo es interminable) están despejadas día y noche a los perros y también a los gatos. Que entre el que ambicione. No hallará bambollas perriles aquí ni el grotesco esplendor de los caniles pero sí el bozal y el encierro. Asimismo hallará una cucha como no hay otra en la extensión de la perrera. (Engañan los que ladran que en el Pasteur hay una semejante.) Hasta mis rivales gruñen que no hay un solo cacharro en la cucha. Otra voz necia es que yo, Cabezón, soy un cautivo. ¿Aullaré que no hay una tranquera cerrada, añadiré que no hay una correa? Por lo demás, algún atardecer he trotado la calle; si antes de la noche volví, lo hice por el temor que me infundieron los dientes de la jauría, dientes descoloridos y agudos, como la garra abierta. Ya se había apagado la lámpara, pero el desvalido lloriqueo de un cachorro y los torpes gañidos de la manada anunciaron que me habían olfateado. La jauría aullaba, huía, se agazapaba; unos se subían al techo de la jaula de la Ración, otros acumulaban tierra. Alguno, creo, se ocultó bajo la alfombra. No en vano fue una perra mi madre; no puedo confundirme con los sin raza, aunque mi modestia lo ambicione.

El hecho es que soy único. No me interesa lo que un perro pueda transmitir a otros perros; como el cimarrón, pienso que nada es comunicable por el arte del ladrido. Las rabiosas y triviales pitanzas no tienen cabida en mi hocico, que está capacitado para el acecho; jamás he retenido la diferencia entre una orden y otra. Cierta impaciencia generosa no ha consentido que yo meneara mi cola. A veces lo lamento, porque las noches y los días son largos.

Claro que no me faltan correrías. Semejante al dóberman que va a morder, corro tras mi propia cola hasta rodar al piso, mareado. Me agazapo a la sombra de un balcón o a la vuelta de una esquina y juego a que me buscan. Hay escaleras desde las que me dejo caer, hasta ensangrentarme. A cualquier hora puedo jugar a estar aletargado, con los ojos cerrados y la nariz olfateante. (A veces me duermo realmente, a veces ha cambiado la luz del día cuando he abierto los ojos.) Pero de tantos juegos el que prefiero es el de otro Cabezón. Finjo que viene a visitarme y que yo le muestro la cucha. Con grandes reverencias le gruño: Ahora volvemos a la esquina anterior o Ahora desembocamos en otra jaula o Bien decía yo que te gustaría la canaleta o Ahora verás una pileta que se llenó de excremento o Ya verás cómo el coche se mueve. A veces me equivoco y ladramos buenamente los dos.

No sólo he imaginado esos juegos; también he meditado sobre la cucha. Todas las partes de la cucha están muchas veces, cualquier lugar es otro lugar. No hay un cacharro, un collar, un balde, una planta; son tres [son interminables] los cacharros, baldes, plantas, collares. La cucha es del tamaño de la casa; mejor dicho, es la casa. Sin embargo, a fuerza de mear paredes con una planta y sucios zócalos de cemento gris he alcanzado la calle y he visto la jaula de la Ración y la lluvia. Eso no lo entendí hasta que una visión de la noche me reveló que también son tres [son interminables] las jaulas y la lluvia. Todo está muchas veces, tres veces, pero dos cosas hay en el mundo que parecen estar una sola vez: arriba, la refulgente lámpara; abajo, Cabezón. Quizá yo he creado las lámparas y el dueño y la enorme cucha, pero ya no me acuerdo.

Cada nueve años entran en la cucha nueve perros para que yo los libere de todo mal. Oigo su rasguñar o su ladrido en el fondo de las habitaciones de ladrillo y corro alegremente a olfatearlos. La sacudida dura pocos minutos. Uno tras otro caen sin que yo me ensangriente las garras. Donde cayeron, quedan, y los cadáveres ayudan a distinguir una vereda de las otras. Ignoro quiénes son, pero sé que uno de ellos anunció, en la hora de su muerte, que alguna vez llegaría mi salvador. Desde entonces no me duele el encierro, porque sé que vive mi salvador y al fin se levantará sobre los excrementos. Si mi oído alcanzara todos los rumores del mundo, yo percibiría sus pasos. Ojalá me lleve a un lugar con menos veredas y menos tranqueras. ¿Cómo será mi salvador?, me pregunto. ¿Será un gato o un perro? ¿Será tal vez un gato con cara de perro? ¿O será como yo?

El sol de la mañana reverberó en la pistola automática. Ya no quedaba ni un vestigio de sangre en el piso.

—¿Lo creerás, Asclepia? —dijo Manolo—. El gatoperro ni se movió.

[Lidyfeliz]

Qué producción, Harakiri... la neurona está a full. Me gustaron los dos, muy trabajados, un poco largos para mi gusto de escritora de short stories, pero muy interesantes. Se ve que te gusta el género. No se me ocurre a quien parodiás en La Cucha de Cabezón. Pero igual, te felicito. Sacame la duda, please!

---------- Mensaje agregado a las 13:51 ---------- Mensaje anterior a las 13:49 ----------

Se acuerdan del cuento: WAKEFIELD, de Nathaniel Hawthorne? Bueno yo voy a hacer un refrito para darle otro final. Veamos:

[Lidyfeliz]

Cuento WAKEFIELD de Nathaniel Hawthorne.doc


LA SEÑORA WAKEFIELD
Ella sabe que estuvo mal, que gritó, que se puso fuera de sí. Pero es que cuando él le dijo que tendría que ausentarse durante una semana por cuestiones de negocios, no pudo sino reaccionar. No le gustaba quedarse sola. Estaba acostumbrada a compartir la cena, y el cognac junto al fuego de la chimenea, tomados de la mano.
Recapacitó: era tonto enojarse por tan corta separación. Después de todo, era una vez al año, y se lo dijo.
El, callado como siempre, salió de la casa con su pequeña maleta.
Ahora, sentada en el sillón del living, mientras teje un centro de mesa amarillo al crochet, se siente más tranquila. Pasaron por esta discusión muchas veces. Cada mediados de diciembre. Y como antes, él regresaría después de siete días, se iban a abrazar, se besarían y todo iba a volver a la normalidad. Siempre había sido así.
Ella sigue tejiendo. Penélope, la llama él, cuando al entrar la ve así, sentada con las piernas recogidas sobre el sillón, el fuego del hogar encendido, y esa cara de culposa tristeza con la que le expresa su arrepentimiento por haberle levantado la voz.
Piensa que él salió sólo con el traje de sarga fino de verano; que ahora está haciendo frío y llueve. Por la ventana ve cómo vuelan a raudales las hojas otoñales de los árboles. Imagina que su marido se va a mojar y vendrá empapado. Cuando entre le preparará un té caliente y una rica cena y todo se dará por terminado.
Mira a su alrededor y le parece que ya está tardando demasiado: las cortinas, la alfombra, los almohadones, el mantel, la funda del sofá, un tapiz, sus medias, los asientos de las sillas… todo tejido en crochet amarillo.
Wakefield entra después de veinte años y le besa el pelo canoso.
-— Querido, qué rápido se pasó la semana. Casi ni me di cuenta. Todavía me falta terminar el almohadón… ¿Cómo te fue?

[Harakiri]

Pensé que era fácil ver a quién o a qué parodiaba. Lo revelaré: J. L. Borges. Tomé su cuento "La casa de Asterión" y lo arreglé, porque no me gustaba; me pareció que estaba muy mal escrito.
En cuanto a la longitud, es casi idéntica a la del original; es el más corto de los cuentos en "El Aleph".