[EJERCICIO] La mujer y el hombre muerto.

no sos la primera en opinar esto...

Gracias por el consejo. Si en realidad lo que hice lo hice a proposito. pero no del modo que me parece que lo entendistes vos, si no, que en el segundo párrafo, donde se ve información de ellos dos. lo puse -o mi intención fué esa- como una "retrospectiva" para que el lector entienda la postura de nuestra protagonista que se termina por dilusidar al final.
Y aca, perdoname, pero voy a disentir con vos; desde que lo escribía y cuando lo leí y releei para editar (y hacerlo un poco más extenso de lo queme había salido y otras correcciones) poniendome siempre en el papel de lector creo que ya a mitad del texto y a partir del titulo que tiene se puede saber cual será el final, por eso no creo que alla sido abrupto.
Y el diálogo en que salta lo de la cacería. fué sólo para que el lector no quede intrigado de que le ocurrió, si le mató por que se quiso ir, si lo mató de loca o si sólo murió allí sentado. era sólo para no dejarlo tan a la imaginación del lector.
Más alla de todo eso agradezco nuevamente tus consejos por que todo sirve para quien esta aprendiendo, además me dice que lees mis textos con ganas de interpretarlo, y eso es lo importante para mi.

Gracias por leerme

Qué lástima que este tema vaya quedando en el olvido... estaba buena la propuesta.
¿Nadie quiere matar a un hombre o una mujer por ahí?

eve, igual quedate tranquila que cada tanto los ejercicios viejos van reflotando...
este lo hicieron casi todos, y a medida que va entrando gente nueva, tambien deja su aporte.
ademas hoy pongo el excercise nuevo!

Yo tengo ganas de matar a un hombre, pero ese ejercicio ya lo hice, y por ahora no se me ocurre a que mujer matar....

MI PROMESA.


Ellos se la van a pasar un dia entero pensando en un cajon de roble con manillas de oro. Al final, el ira a parar a uno bien liviano.
La madre, llorisqueando, se le colgara en cuanto la vea entrar a ella. Quien sostendra a la vieja para que no desmaye sobre el muerto. Caminaran bajo los cipreses viejos, la cabeza pegada al hombro de ella, como si se hubieran visto ayer.
Regresaran solas del cementerio. Sin pensarlo demasiado, lentas hasta la parada de taxis. Donde solamente la familia de su otro hijo saludara con un fondo de motor roncador que se aleja.
Sera el momento privilegiado. Cuando exclamara, por enesima vez , que por que se tenia que morir.
- ... con ese talento que tenia para todo... En especial para la literatura - remarcara sabiendo la afinidad que los dos tenian.
Entonces ella, con sus ojos mojados, le hablara del destino. Peleando con alguna contradiccion que puja, dira:
- Usted que es la madre tiene que saber. Ademas, en realidad el lo dejo a mi albedrio. Y lo mas honesto - remarcara a su vez - dado que usted lo mantuvo veinte años, le pago el bar, los utiles para escribir, por supuesto, toda clase de estudios mas los remedios...
- Claro. Y hasta los forros que ustedes usaban, no? - acotara la vieja, al pasar.
- Estoy segura que si - respondera ella cuando le pase la mano por la cabeza como para consolar a esa alma inocente con setenta y siete años de nacida.- El no podia ser feliz porque siempre le gustaron los hombres. Recuerda a ese amigo nuestro que usted adoraba? Aquel que desaparecio no bien se caso con la novia?
Aqui hara una pausa, como si le faltase el aliento. Quiza el rostro se sentira aprisionado por las palabras dichas. Susurrando agregara:
- Siempre espere, como usted, que cambiara. Me engañe. Ademas, no podiamos tener relaciones porque se habia contagiado.
Otra pausa para auscultar sus facciones, que a esta altura, conformarian una masa silenciosa y languida.
- Porque fui siempre su mejor amiga, nos casamos hace tres años y soy albacea de sus escritos-. Su fraseo se oira como si masticase esos refrescantes chicles de menta que compraba cada vez que iba a su casa con la unica ambicion de encontrarlo vivo. Y continuo: - Hace como un año y medio consegui, no se preocupe, un buen editor de Barcelona. Me adelanto derechos por, mas o menos, trescientos mil pesos. Es excelente, me dijo -. Y para no sonreir, se ocupara en alguna que otra amabilidad.- Si quiere, puedo acercarla. Mi automovil es ese.
Entonces, la dulce viejita que una vez los echara a la calle en pleno invierno, la que vivio en un departamento descascarado. Aquella que guardaba alhajas, oro, dolares y pesos en una cajita de metal decorada en art nouveau. La misma que queria que se internara en un hospital. Mas precisamente la que lo dejo en una guardia, se desplomara sobre la vereda de la Chacarita. Justamente como si las raices de los cipreses que custodian a sus muertos queridos hace tanto tiempo le rompieran los tobillos, pero con los ojos clavados en el lustroso capot de un auto aleman.
Entonces, ella tendra que dejar que una de las ambulancias, de las que vuelven de la morgue, se la lleve.
Luego, aunque le pueda doler la punta de la nariz y seguramente le de arcadas continuas, aspirara la humedad de alguna llovizna invisible, mientras se sienta en el auto y se dirige con una sonrisa leve hacia su objetivo final.



AQUI LES VA UN CUENTO CORTO.
SALUDOS. KREUZA.
"Solo una cosa no hay; es el olvido"JLB

Bueno Ana, pero por las dudas no digas que yo te di la idea...

Diego: tenés razón, es de atolondrada nomás, son los enamoramientos fugaces de ejercicios que me gustaron pero que hay que dejarlos ir y pasar a otra cosa... muy novela?

Kreuza: muy bueno! Pude vivir la situación de las dos mujeres tirándose palos mutuamente... y el pobre en el cajón. Buenísima la historia.

Eve, tus enamoramientos fugaces son los que hacen que puedas escribir cada dia un poquitito mejor...asi que no pierdas ese afán!

Me gustaría hacer otro intento mejorcito... menos poesía y más acción pero no sabía que podía seguir con el tema. También me enganché con los monólogos, los leí todos, pero ahora - ya! voy a leer los últimos de aquí