El libro.

¡Qué bueno lo del libro (me viene a la mente Continuidad de los parques)! Espero esta vez poder participar.

¡Oh, muy bien! Participaré, seguro. No sé cuando porque estoy entre policiales de ensalada y la corrección de mi novelita; pero calculo que habrá espacio para hacerse. Las historias con libros, como "El libro de arena" o "La biblioteca de babel", de Borges, o como decía Wallp: "Continuidad de los parques", son siempre muy ambicioasas y atractivas.

Ta pronto.

¡Hola!

Yo no terminé los comentarios (mejor dicho tengo que hacerlos casi todos) de la anterior, Diego. ¡Me quiero morir! Ni mi texto subí. Ya tenemos la nueva e interesante: ¡bienvenida!
Besos,
Sil

Me alegro que les interese!

Tengan en cuenta que las consignas son abiertas...no hay límites de tiempo...

Hermoso ejercicio, todas las consignas me gustaron, ya me voy a meter en alguna otra, pero empiezo con ésta que me atrapó y sale con fritas, sin demasiado tiempo para corregir o quitarle florcitas. Ahí va:

CASA SIN LIBROS

Era un único libro en toda la casa. ¿Cómo llegó? Entonces no lo sabía y no me lo pregunté. Hoy, setenta y cuatro años después, imposible recorrer el camino de manos, de estantes, milagroso camino que pudo ser un vuelo desde una ventana descuidada, un soplar de vientos en sus páginas que lo alzaran, lo desplazaran y lo hicieran gravitar como un colibrí frente a otra ventana con olor a pétalos, cortinitas floridas y cierto néctar que perfumara el aire, y entonces él, ávido de dulces, se dejara caer en esa casa donde no había libro alguno.
Ahí estaba con sus tapas que creo recordar grises, algún filete dorado, y letras negras.
A los tres años, todos los chicos sueñan con deshojar libros. Qué hacía yo dejando correr el grafito sobre sus páginas, mientras canturreaba algún arrorró, tratando de forzar las líneas desde un lapiz sujetado con el puñito que no logra dibujar el círculo de cuyo centro todo nace.
De qué se valió mi madre para enseñarme a leer en una casa sin libros que después llegó a ser la casa de un sólo libro.

Ahora, ya sin las respuestas de aquél que alguna vez fue mío, no necesito preguntar de dónde llegaron sus páginas ofrecidas hasta mi mano. Pero de algo estoy segura: él fue quien decidió meterse en esa casa de algún modo que sigo ignorando. Él adoptó ese ámbito para multiplicarse. Años después ya serían varios sus hijos: un libro de lectura, otro de historia, y un tercero de geografía. Cada uno de ellos, fieles a las conductas de lo natural, tiempo después tendrían una copiosa descendencia. Busco entre los que me rodean ahora, aquellos genes que pusieron su semilla.

Iride aún no leí tu cuento, prometo hacerlo y dejar un humilde comentario.

Wallp, ¿vos habías escrito un relato hacerca de un libro?, bah, alguien leyendo en un tren creo... recuerdo que me había gustado . Te acordas?

Voy a tratar de participar. Saludos!!

Tenés razón Diegotico, se llama "Fuerte de Alma" y está por aca: http://walterpascual.blogspot.com/20...e-de-alma.html

...pero trataremos de crear algo nuevo, el tema todavía da para más. ;-)

EL RENGO
Durante muchos años de malaria, al único silloncito cómodo que tenía le faltaba una pata. Después de mudarse por necesidad a una miserable pieza de los arrabales, acomodó los pocos muebles que le habían quedado; estaba cansado físicamente, con el ánimo agobiado y un vacío que lo llenaba de rencor.
Había perdido casi todo, pero el pequeño sillón floreado de indefinido estilo parecía no querer abandonarlo. Los años no pasan en vano, lo consoló, mientras estiraba el brazo para alcanzar aquél libro de tapas duras que pondría para siempre en el lugar de la faltante pata.
Miró a su alrededor y no vio nada. ¿Qué podía ver?, si nada había.
¿Podía llamar muebles a esos trastos?
Ni siquiera ese cuarto oscuro, húmedo y solitario era suyo. La solidaridad mal entendida de una amiga fue el nexo; se lo había prestado, tanto como para sacárselo de encima y pagarle algunos favores que le debía desde ya hacía mucho tiempo. A cambio, tuvo que prometerle devolvérselo restaurado y pintado por dentro y por fuera. Si no me lo hubiera pedido… lo habría hecho con más ganas. ¡Es tan miserable!
Cuando llegó la noche, muerto de frío y de vergüenza, se ovilló en el sillón que lo acogió como una madre. Lo abrigó como pudo y le sirvió de cama.
Él, que era tan macho, lloraba ahora como un niño huérfano y pedía a un dios ausente que lo ayudara, pero Dios no estaba. Se lamentó por no haber ido nunca a misa y por no hacerle caso a la vieja. Se arrepintió de no haber estudiado y del despilfarro de sus años buenos y de no tener una mujer y un hijo y de todas las cosas que lo habían llevado a esa situación.
Deseó ser uno más, como tantos; imploró mirando para arriba, donde moran los dioses que se necesitan en las malas y el cielorraso descascarado le formó caras con las manchas de humedad amarillentas. Caras burlonas, siniestras, diabólicas. Ni un viejo con barba blanca, ni un ángel ni un hada. Ni la más mínima señal de piedad y misericordia. Nada.
Tomó un cuchillito afilado que llevaba siempre por las dudas y suavemente abrió surcos en su piel tibia, cerca de una mano. Luego repitió con la otra y quedó inmóvil y sin quejas, esperando el final, acurrucado en el silloncito compañero. Estamos viejos, amigo… perdón por no haberte arreglado la pata… y abrió los brazos sobre el cuerpo del rengo. Fue su último aliento. Las gotas de sangre manaron por horas, coagulándose redondas sobre las tapas duras de una Biblia nunca leída.

Lo leí, Alquimia. Primero lo pasé a Word, con letra negra y un punto más grande.
Creo haber leído antes que hablabas de un cuento cursi. De cursi no tiene nada. Es profundo, tiene más de una lectura, (más de un sentido), la redacción es buena como siempre, y me parece un trabajo eficaz con los opuestos, yendo del macho al nene que llora acurrucado, del que nunca fue a misa y ahora en la mala busca a Dios sin encontrarlo, del que de joven utilizó la vida sin apuntalarla con algún esfuerzo, y ahora se lamenta de no haber estudiado lo que tal vez le hubiera evitado estar ahora en esa extrema pobreza, etc.
El final nos habla de la pata del sillón, que nunca le arregló, y que el espacio vacío lo llenó con un libro de tapas duras, que finalmente sabemos que es una Biblia, que, además, nunca leyó. Mmmmm, ahí hay mucho para interpretar.
Me parece un buen trabajo, de esos que te dejan pensando. A mí me gustó mucho.