Cada vez que pensaba en ella, me sentía solo. ¿Será ésto el amor? Pero qué preciosa era la vida cuando ella me miraba, a través de sus ojos marrones yo me veía, yo le creía. A veces, me despierto a mitad de la noche, y digo a veces, por que no muchas noches consigo dormir. Y no es que quiera echarle la culpa, así suceden las cosas, y después yo las escribo. ¿Será ésto realmente el amor?¿Cómo saberlo? Nadie sabe, solamente ella, solamente yo, pero no más nosotros, ya no usamos esa palabra. Ahora quiero estar sentado, y si por alguna casualidad, llegarás a pasar frente a mi ventana, me gustaría que me saludes. Pero tan inevitable como que con la vida llega la muerte, así de inevitable es que con el amor, llegan los años, y con los años, las preguntas, las cuales si no traen respuestas, y si, también, llegan los otros años, entonces, llega la distancia, que no es aquella distancia de miles de kilometros, sino la distancia más cruel, la distancia que nos encuentra uno frente al otro, pero a millones de años luz de distancia. Y con la distancia llega más tiempo, y después una despedida. Así de inevitable era, y cada vez que pensaba en ella, me sentía solo.