[POESIA] Amenaza

de...musa ha sido escrito que... :

subí la frente con el impulso de mi cuerpo,
percepción instantánea de tu percepción,
el olor de tu rostro avanzando imperturbable hacia mis labios,
por los besos no dados
pago cuantísimos diezmos a esta estupidez;

puedo apagar el cielo con mis versos pero no estoy de humor,
quisiera destruir toda lectura, cegar al mundo,
dejarlos deambulando, las manos en alto palpando la nada;
que la crueldad se defina de nuevo con mi nombre;

Angela sonaba, última alma herida de letra infernal;
ayer ví dos escritores descendiendo a los infiernos,
uno era inglés, el otro sudamericano tomando un trago,
refugiándose de Laurent;

Josaine me abre las piernas y yo la empapo, quisiera
degollarla,
repartir sus pedazos,
lo dicho, no estoy de humor;

advertido estuve,
la serpiente me sacó los ojos y ahora soy yo quien no puede ver,
ecléctico palpo el vacío, dame un cuerpo que devorar
bajo este manto frío que me apresa, escucho pasos, estiro las manos,
inyecto todo lo que se me acerca;

de traiciones me aman, perecer es la distancia
entre tu frente y mi existencia,
quisiera llenar de invierno las letras pero no estoy de humor,
advertidos están;

la calle vacía al volver,
las monedas caían, las voces alertas, y yo
tan hecho de tus nervios, de tus pensamientos , de tus sueños que
al mover las manos ya no estaban,

con el tiempo nos cubrimos de humo y he intentado combatir
con un puro en la boca;
ya sé, vos siempre decías que para qué esta obstinación
y yo que nunca te entendía:

a mi alrededor sólo es el humo de mis labios...
¿y ahí? ¿qué onda?

Casablanca. Y llegué al final para retomar desde el comienzo. Era de rigor. Las preguntas sin respuesta obligaron a ver el por qué de la bronca, de esa crueldad de romperlo todo.
Y no fue el llamarse estúpido, sino el modo de hacerlo, y en todo el poema, es el modo de decirlo todo.
La ceguera de las obsesiones, el frío de lo tan desabrigado que es el entorno cuando no está el objeto de la obsesión, y lo terrible de la soledad en compañía. No son los hechos en sí, que son los de siempre, sino el modo de describirlos.
Bronca, impotencia, absurdo, pasiones. En especial pasiones. Así se vive todo aquí, en estos versos que son como puñaladas.
Hasta las últimas preguntas lo son, y uno se imagina a Bogart en Casablanca.

es un poema raro. tiene la linea invisible del cordón de plata, la autodestrucción o la señal de destrucción corroendole (está bien escrito?) al protagonista, however, hay un nilo (si, un nilo!) de tristeza, melancolía y letargo que por instante lograr cegarme y creer que el protagonista tiene, además, un sentimiento, espejismos si... serán?
si no lo son, no serán, no me gusta pertubar la paz de los autosuficientes afectivos, y aunque el poema deje un sesgo de humanidad y hombría, finalmente, sale a relucir la incapacidad afectiva del protagonista.
Muy bueno netley, lograda la alegoría, logrado el poema, y el protagonista? intacto, como siempre!
Besos
Lumen

es: 'corroyéndole'

by the way, Yo dije que iba a escribirle algo a Iride y vos tuviste que dedicarle esa cosa borgiana...ok...
cuidate,

gracias por el dato netley, entre el vino, los corticoides y mi enfermedad, en cualquier momento termino en coma literario al menos.
Lo de íride, hmm lo escribí hace mucho, lo tenía pendiente, lo escribi apenas la conocí en mar del plata, estaba inconcluso y mi oda me dio la señal del mimo..
Ademas lo mio fue solo un desayuno y borgiano, nada comparado a lo que vos podrías escribirle, se de tus musas dulce.
Un beso
Ale

mirá, bombón austríaco, no te hagas la inocente , me quisiste ganar de mano; pero ya postiaré mi homenaje a Iride....

Por un momento fui transportada al mundo sombrío en el que transcurren los hechos, húmedo y frío paisaje, aún así lindas imágenes. Te deja con ganas de más.

yo no me hago, soy inocente.... el turro es rufus que está fumándose un habano y revolcándose de risa mientras nos peleamos por íride, si la Ma supiera!

Ya saben que si es literatura, acepto el nombre que le quieras dar a tu dedicatoria, y la estoy esperando...

Sigan con sus mimos, pero escriban! escriban!